Schiffsmeldungen

auffielen, die nach ihrer Aussage hergeschifft wurden. Zwei Monate schon.
    Dawn fiel auf, daß seine Lippen von der Butter der Hummerpastete fettig waren.
    »Es dauert«, sagte die Tante. »Rom wurde auch nicht an einem Tag erbaut.«
    Draußen war Wind aufgekommen und summte in den Trossen. Bunny am Fenster.
    »Wer hat Lust, Karten zu spielen«, sagte die Tante. Rieb sich die Hände und kniff die Augen zusammen, wie ein Karten spielender Bühnenschurke.
    »Wißt ihr, wie man Alle Vier spielt?« fragte Dawn.
    »Mädchen«, sagte die Tante, »und ob.«
    Warf einen Blick zum Küchenschrank, wo sie ihre Whiskeyflasche verwahrte. Hätte am liebsten den Verschluß abgebissen.

19
    Kumpel, ade
    »Die ›russische Flucht‹: ... ein Gefangener ist an seinen Wach-mann ... gefesselt. Bei seinen Bemühungen zu entkommen, reibt er seine Hände aneinander, bis er zwischen den Handwurzeln eine Bucht des Seils hält. Nun ist es leicht, die Bucht bis zu den Fingerwurzeln zu rollen, wo sie mit den Fingerspitzen einer Hand ergriffen und über die Fingerrücken der anderen Hand geschoben werden kann. Der Gefangene zieht dann weiter und das Seil rutscht über den Handrücken unter die Handfesselschlinge.«
     
    DAS ASHLEY-BUCH DER KNOTEN

    Manchmal trieb Tert Card alle aus dem Büro. Es war eine heiße, windstille Mittagsstunde wie ein Spalt zwischen zwei einander bekriegenden Wetterfronten. Sie zwängten sich in Billy Prettys Laster, ab ins Fisherman’s Chance in Killick-Claw zu Fisch mit Pommes, Tert Card entronnen, der sich mit beiden Händen kratzte. Den es in den Achselhöhlen juckte.
    Sie setzten sich an den öffentlichen Kai, aßen aus Styropor-schachteln, von der Hitze benommen. Quoyle atmete durch den Mund, kniff die Augen vor dem blendenden Licht zusammen. Obwohl Billy Pretty warnte, am Horizont im Nordosten auf violette Wolken zeigte, die aus einem Punkt heraus-quollen wie ein Seidenschal, der durch einen Ehering gezogen wird. Im Südwesten sahen sie rivalisierendes Gewölk in phantastischen Mustern, als wäre ein Papiermarmorierer mit seinen Kämmen hindurchgefahren und hätte Locken, Kaskaden und geflügelte Liebesperlenfontänen geformt.
    »Diese Woche habe ich so viele Geschichten über sexuellen Mißbrauch wie noch nie«, sagte Nutbeem. »Jack sollte sich freuen. Sieben Stück. Das übliche Gesabber von widerwärtigen alten Papis, die’s mit ihren eigenen Kleinen treiben, noch einen Priester, der an Chorknaben herumfummelt, einen netten Onkel aus der Nachbarschaft drüben in Stribbins Cove, der die Mädchen mit dem Auto zur Sonntagsschule bringt und ihnen Süßigkeiten kauft, wenn sie vor ihm die Höschen her-unterlassen. Eine war ein wenig ungewöhnlich – gibt einem einen Einblick in die dunkleren Seiten des neufundländischen Wesens. Der Kerl war Rausschmeißer in einer Kneipe in Misky Bay unten, versuchte, einen Betrunkenen hinauszuwerfen. Aber der Betrunkene ging zu seinem Lkw, holte sich aus dem Kühlkasten hinten einen Weißdorsch, in die Kneipe zurück, überwältigte den Rausschmeißer, riß ihm die Hose herunter und verging sich an ihm mit dem Weißdorsch.« Nutbeem lachte nicht.
    »Was ist ein Weißdorsch?« fragte Quoyle.
    Billy lehnte gegen einen Stapel, gähnte. »Ein kleiner, mein Junge. Ein kleiner Kabeljau. Es gibt Weißdorsch, Trocken-dorsch, Salzdorsch… Wie du’s auch nennen willst, es is’ Fisch.«
    Blickte auf die näher rückenden Wolken. Ranken, die sich ins ungetrübte Blau schlängelten.
    »Ist eine komische Zeit, komisches Wetter. Wißt ihr noch, am Montag hatten wir einen gelben Tag – der Himmel war bedeckt mit einem häßlichen Gelb wie ein Glas alte Pisse. Dann gestern blauer Dunst und wallender Nebel. Und um das Maß vollzumachen, rief gestern der Jüngste meiner Schwester von St. John’s an, erzählte, es wären gefrorene Enten auf die Water Street gefallen, acht oder zehn, noch mit den ganzen Federn dran, mit geschlossenen Augen, als würden sie träumen, so fest gefroren wie die Polarkappen. Wenn das passiert, Jungs, dann aufgepaßt. Wie die Geschichte, die ich gestern übers Telefon reinbekam. Der gleiche Ort wie Nutbeems Weißdorsch, Misky Bay. Oh, Misky Bay unterliegt wohl gerade irgendeinem Einfluß der Gestirne. Würde mich nich’ überraschen, zu hören, daß sie dort unten auch ’nen Regen aus gefrorenen Enten hatten.«
    »Erzähl uns die Geschichte«, sagte Nutbeem. Hustete in seine Pfeife.
    »Is’ keine große Geschichte, aber sie zeigt, was für eine Stimmung Misky