Schismatrix

blasen-förmigen Suburbiae - der sogenannten »Subbles« - erhoben sich die nichtstofflichen Wände der »Bottle«.
    Die Friendship Serene stieß in den Flautenbereich der »Flasche« vor. Über Constantines Monokelschirm tobten farbige Statikstürme, und Goldreich-Tremaine wurde unsichtbar. Nur durch sein Nichtmehrvorhandensein war es jetzt noch optisch existent: ein Lutschbonbon von länglichem, dunklem Nebel innerhalb der weißen Eistrümmerwüste des »Rings«. Der dunkle Nebel war die »Flasche« selbst: ein acht Kilometer langes magnetisches Tokamak-Feld zum Schutz des shaperischen Stadtstaates innerhalb eines fusionsunterhaltenen Netzes.
    In dieser großen Entfernung von der Sonne waren Solar-Kilowatt unbrauchbar. Die Reshaped People, die Neugeformten, hatten ihre eignen Sonnen, nämlich strahlende Fusionszentren in jedem der Staaten des Councils: Goldreich-Tremaine, Dermott-Gold-Murray, Tauri Phase, Kirkwood Gap, Synchronis, Cassini-Kluster, Encke-Kluster, Skimmers Union, Arsenal ... und Constantine kannte sie allesamt.
    Spukhaft wehte die Beschleunigung durch ihn hindurch, als die Antriebsaggregate einsetzten. Die Wetterstation in GoldreichTremaine hatte ihnen Starterlaubnis gegeben; es bestand keine Gefahr eines invalidisierenden Schlages von Ring-Wetterleuchten. Die Backgroundstrahlung war gering. Angesichts der neuinstallierten Shaper-Antriebe brauchte er nur mit ein paar Reisewochen zu rechnen.
    Zeuner, der Dramatiker, kam in die Kabine und plazierte sich an Constantines Seite. »Weg ist es«, sagte er.
    »Ach, bereits von Nostalgie überkommen, Carl?« Constantine blickte zu dem wuchtigeren Mann auf.
    »Heimweh? Nach Goldreich-Tremaine? Doch, ja. Nach den Menschen? Das ist ein ander Ding.«
    »Eines Tages kehrst du im Triumph zurück.«
    »Außerordentlich liebenswürdig, Exzellenz, daß du das sagst.« Zeuner strich sich mit der rehkitzbehandschuhten Hand übers Kinn. Constantine stellte fest, daß die Standard-Bakterien der »Republic« sich bereits sporadisch am Hals des Mannes auszubreiten begonnen hatten.
    »Verzichten wir auf offizielle Titel, ja?« sagte Constantine. »Im Ring Council ist sowas allgemeine Höflichkeit. Bei uns in der Republik hat das einen Nachgeschmack von unsern Aristokraten. Unserer landeseigenen Art von fehlgelaufener Ideologie.«
    »Verstehe, Dr. Constantine. Ich werde künftig besser darauf achten.« Zeuners glattrasiertes Gesicht wies die anonyme Schönheit der Reshape-Personen auf. Er kleidete sich mit betonter Pingeligkeit in gedämpfte Braun- und Beigetöne.
    Constantine steckte sein Monokel in das Täschchen seiner kupferdrahtbestickten Samtweste. Inzwischen war ihm unter der bestickten Leinenjacke auf dem Rücken der Schweiß ausgetreten. Dort nämlich, auf der Haut seines Rückens, lösten sich die Hautschichten, wo das Verjüngungsvirus sich durch die alternden Zellen fraß. Seit zwanzig Jahren wanderte diese Plage auf seinem Körper herum. Es war die erste Gratifikation, die ihm für seine Loyalität gegenüber der Shaper-Sache zuteil geworden war. Und wo das Virus angesetzt hatte, war seine olivfarbene Haut so glatt wie die eines Kindes.
    Zeuner begutachtete die Wände in der Kabine. Die dichte Isolationsschicht war mit pointillistischen Tapisserien bedeckt, auf denen die »Republik« dargestellt war. Unter hellen Wolken breiteten sich Obstgärten, über goldene Weizenfelder fiel mit kathedralenhafter Feierlichkeit gebündeltes Sonnenlicht, ultraleichte Flugmaschinen tauchten auf steingemauerte Landhäuser mit roten Ziegeldächern herab. Die Szenenausschnitte waren so glatt und sauber wie in einem Reiseprospekt. Zeuner fragte: »Aber wie ist es da wirklich, in eurer Republik?«
    »Von stagnierender Provinzialität«, antwortete Constantine. »Ein antikes Relikt. Vor unserer Großen Revolution faulte die Republik vor sich hin. Verrottete. Nicht etwa nur gesellschaftlich, sondern wortwörtlich physiologisch. Ein derart umfangreiches Ökosystem erfordert die totale genetische Kontrolle. Aber die Erbauer machten sich wenig Gedanken über den langfristigen Fortbestand ihrer Gründung. Und auf lange Sicht waren sie ja sowieso allesamt tot.«
    Constantine legte fromm die Finger zu einer himmelweisenden Pyramide zusammen. »Und wir haben jetzt als Erben mit ihrem Schutt und Müll zu kämpfen und sollen das wegräumen. Die Concatenaten haben ihre visionären Köpfe ins Exil getrieben. Zum Beispiel die Gen-Theoretiker, die dann den Ring Council aufbauten. Die Concatenaten