Schlag auf Schlag

waren Sie entfernt, als Sie auf ihn geschossen haben?«
    Er zuckte die Achseln, überlegte, schnitzte. »Zehn Meter, vielleicht auch fünfzehn.«
    »Wie oft haben Sie geschossen?«
    »Zweimal.«
    »Und er ist einfach zu Boden gegangen?«
    »Nein. Er ist mit dem anderen - diesem Swade, nehme ich an - um die Ecke verschwunden. Die beiden sind abgehauen.« »Sie haben einen Mann in den Brustkorb und ins Gesicht getroffen, und der ist weitergelaufen?«
    »Ich habe nicht gesagt, dass sie weitergelaufen sind. Die beiden standen direkt an einer Ecke. Um die sind sie dann verschwunden. Ich hab das damals nicht gewusst, aber die Yellers haben gleich da gewohnt. Sie müssen durchs Fenster ins Haus geklettert sein.«
    »Mit einer Kugel im Kopf?«
    Wieder zuckte Jimmy Blaine die Achseln. »Dieser Swade hat ihm wohl geholfen«, meinte er.
    »Nein, so war das nicht«, sagte Myron. »Sie haben ihn nicht getötet.«
    Blaine sah ihn an und fing wieder an zu schnitzen. »Das sagen Sie jetzt schon zum zweiten Mal«, merkte er an. »Würden Sie mir verraten, was Sie damit meinen?«
    »Yeller wurde von zwei Kugeln getroffen.«
    »Hab ich nicht gerade gesagt, dass ich zweimal abgedrückt habe?«
    »Aber man hat zwei Kugeln unterschiedlichen Kalibers aus seiner Leiche geholt. Einer der Schüsse - der Kopfschuss - wurde aus kürzester Entfernung abgegeben. Weniger als dreißig Zentimeter.«
    Jimmy Blaine sagte nichts. Er konzentrierte sich aufs Schnitzen. Sein Werkstück nahm die Form irgendeines Tieres an, es ähnelte denen, die vorne auf der Veranda standen. »Zwei unterschiedliche Kaliber, sagen Sie?« Er versuchte gleichmütig zu klingen, doch es gelang ihm nicht.
    »Ja.«
    »Der Junge, den ich erschossen habe, war nicht vorbestraft«, fuhr Blaine fort. »Wissen Sie, wie unwahrscheinlich das ist? In dem Teil der Stadt?«
    Myron nickte.
    »Ich hab ihn überprüft«, sagte Blaine. »Auf eigene Faust. Er
    hieß Curtis Yeller. Er war sechzehn. Er war ein guter Schüler. Er war ein guter Junge. Bis zu dieser Nacht hatte er die Chance, ein anständiges Leben zu führen.«
    »Sie haben ihn nicht getötet«, sagte Myron.
    Blaine schnitzte jetzt energischer. Er blinzelte häufig. »Wie haben Sie das mit den Kugeln rausgekriegt?«
    »Die Assistentin des Gerichtsmediziners hat's mir erzählt«, sagte Myron. »Sie wussten es nicht?«
    Blaine schüttelte den Kopf. »Klingt aber einleuchtend«, sagte er. »Mir die Schuld zu geben. Warum nicht? Ist das Einfachste. Es war Notwehr. Das wurde nie in Frage gestellt. Das Dezernat Interne Ermittlungen hat kaum mit der Wimper gezuckt. Meiner Karriere hat es nicht geschadet. Es hat eigentlich niemandem geschadet. Schließlich war ja nichts Schlimmes passiert, haben sie gedacht.«
    Myron wartete darauf, dass er weitersprach, aber Jimmy Blaine schnitzte bloß. Jetzt waren an dem Holzstück zwei lange Ohren zu erkennen. Vielleicht wurde es ein Kaninchen. »Wissen Sie, wer Curtis Yeller wirklich getötet hat?«, fragte Myron.
    Es folgte ein langes, nur von Schnitzgeräuschen erfülltes Schweigen. Fred furzte noch einmal und wedelte kurz mit dem Schwanz. Myrons Blick wanderte über den See. Er starrte auf das silbrige Wasser, von dem eine hypnotisierende Wirkung ausging.
    »Schließlich war ja nichts Schlimmes passiert«, wiederholte Jimmy Blaine. »Das werden die damals wohl gedacht haben. Der gute alte Jimmy. Wir passen schon auf, dass der nicht den Kopf dafür hinhalten muss. Das kommt nicht in seine Akte. Das geht niemand was an. Was soll's, ein paar von den Jungs werden ihn sogar besonders gut behandeln - nach so einem Schuss. Man wird sagen, dass er seinem Partner das Leben gerettet hat. Der gute alte Jimmy wird als Held aus der Sache hervorgehen. Nur eins haben sie vergessen.«
    Myron wollte schon fragen, was das war, doch er spürte, dass er die Antwort gleich bekommen würde.
    »Ich habe den toten Jungen gesehen«, fuhr Blaine fort. »Ich habe Curtis Yeller in seinem eigenen Blut liegen sehen. Ich habe gesehen, wie seine Mutter ihn in den Arm genommen und geweint hat. Sechzehn Jahre alt. Wenn er so ein Dreckskerl gewesen wäre, oder ein Drogensüchtiger oder...« Er verstummte. »Aber das war er nicht. Dieser Junge nicht. Er war einer von den Guten. Später habe ich gehört, dass er den Jungen des Senators nicht angerührt hat. Der andere - dieser Swade-Drecksack - hat ihn erstochen.«
    Zwei Enten plantschten eine Sekunde lang wild herum, beruhigten sich jedoch gleich wieder. Blaine legte die Schnitzerei