Schlüsselspiele für drei Paare

Titel: Schlüsselspiele für drei Paare Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Heinz G. Konsalik

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wenn sie wütend wäre. Der mit Kraftausdrücken gewürzte Wortschwall der Asphaltbienen fehlte. Sie machte nur eine Bewegung mit der Hand und abgespreiztem Daumen nach hinten in die Dunkelheit. Büsche und Vorgärten der schlafenden Villen ragten über Zäune und tauchten den halben Bürgersteig in Schwärze.
    »Da liegt einer«, sagte sie.
    »Ach nee? Was haste mit dem denn gemacht, Erna?«
    Der Polizeimeister stieg aus Isar 23 und reckte sich. Seine Lederjacke knackte. Er nannte alle Dirnen Erna, so wie alle Möwen Emma heißen. Das Mädchen zog einen Flunsch.
    »Gemacht? Nichts. Ich komme hier friedlich vorbei und wollte nach Hause ins warme Bett, da sehe ich an der Mauer was liegen. Ich gehe hin, und da liegt ein Kerl. Bestimmt besoffen. Und gerade da kommen Sie. Da erfüllte ich Bürgerpflicht …«
    »Erna, mir steigen die Tränen in die Augen.« Der Polizeimeister Zucker – man lache nicht, er litt sehr unter diesem Namen und wurde deswegen auch aus dem Sittendezernat zur Streife versetzt – ging zur Hecke und bückte sich. Auf dem feuchten Asphalt lag tatsächlich ein Mann. Er lag so seltsam verkrümmt da, so, als sei er erst auf die Knie gesunken und dann nach vorn umgefallen. Die Hände hatte er gegen die Brust gepreßt, der Kopf lehnte an dem Sockel der Gartenmauer. Er trug einen schwarzen Homburghut, einen schwarzen Ulster und einen dunklen Anzug. Als Polizeimeister Zucker ihn mit der Taschenlampe anleuchtete, schimmerte ein silbergrauer Schlips auf.
    »Das ist ja ein vornehmes Tier«, sagte Erna verwundert.
    »Und so besoffen …«
    »Komm mal her!« rief Zucker zu seinem Kollegen von Isar 23. Dann bückte er sich wieder, drehte den verkrümmten Mann um und sah in ein bleiches, fast blutleeres Gesicht. Der Mann atmete mit einem leisen Röcheln. Polizeimeister Zucker schnupperte. Kein Alkoholdunst. Im Licht der Taschenlampe wirkte das Gesicht fremdartig, südländisch. Ein Kranz weißer Haare quoll unter dem verrutschten Homburg hervor.
    »Der hat einen Herzanfall«, sagte Polizeimeister Zucker und schob seine Arme unter die Schultern des Ohnmächtigen. »Dem ist schlecht geworden. Los, faß mit an, Erna.«
    Zu dritt trugen sie den Besinnungslosen in den Polizeiwagen, betteten ihn auf die Hintersitze und öffneten ihm Schlips und Kragen. Der Fahrer von Isar 23 gab gleich per Sprechfunk die Meldung durch und forderte einen Arzt zum Revier an.
    »Bist ein Prachtmädel, Erna«, sagte Zucker, als der Unbekannte gut lag. »Hast einen gut, wenn ich dich im Sperrbezirk sehe. Und nun schwirr ab. Der Staat zahlt dir keinen Verdienstausfall.«
    Isar 23 fuhr so schnell, wie es für den Kranken erträglich war, den Zucker in den Kurven festhielt, damit er nicht vom Sitz rollte, zum Revier. Zwei Straßen weiter kamen sie an einem parkenden, unbeleuchteten Wagen vorbei. Im Schein einer nahe stehenden Laterne schimmerte ein ovales Schild.
    CC. Corps Consulaire.
    Zucker und der Fahrer von Isar 23 achteten nicht darauf. In München stehen nachts viele Wagen auf der Straße.
    Im Polizeirevier wartete schon ein Arzt aus der Nachbarschaft und begann sofort, den Ohnmächtigen zu untersuchen. »Ein Schwächeanfall«, sagte er und zog dabei eine Spritze mit Kreislaufmittel auf. »Ein Kollaps. Überanstrengung, Aufregung, Überarbeitung. Plötzlich macht das Herz nicht mehr mit.« Er beugte sich über den Fremden und gab ihm die Injektion intravenös. Ein Zucken lief über das Gesicht des Mannes. Es bekam ein wenig Farbe. »Wer ist das denn?«
    Polizeimeister Zucker hatte die Taschen des Ohnmächtigen geleert und auf dem Tisch des Reviervorstehers aufgebaut. Ein Schlüsselbund, eine Brieftasche, Zigarren (amerikanische), ein schwarzes Ledernotizbuch, ein goldenes Feuerzeug, zwei Kugelschreiber aus Silber, drei weiße Taschentücher mit gestickten Initialen … und dann pfiff Zucker durch die Zähne, die anderen Polizisten und auch der Arzt beugten sich vor und lächelten: Aus der linken Hosentasche zog Zucker ein fliederfarbenes Spitzenhöschen, ein durchsichtiges Nichts.
    »Ein alter Hirsch im Revier«, sagte Zucker sachverständig. Wer zwei Jahre bei der ›Sitte‹ war, hat seine besondere Ausdrucksweise. »Lieber Doktor, die Überarbeitung hat runde Formen. Was meinen Sie?«
    »Er heißt Juan Sueraz«, sagte der Reviervorsteher und blätterte in dem Paß, der in der Brieftasche war. »Vizekonsul.« Dann drückte er das Kinn an den Kragen, griff in eine Seitentasche der Brieftasche und zog einige Fotos heraus.