Schneller als der Tod

Titel: Schneller als der Tod Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Josh Bazell

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blonde Frau, die aussah, als wäre sie nicht viel älter als ich. Sie hatte dunkle Ringe unter den Augen und war so mager, als hätte sie ein paar entscheidende Jahre in der alten Heimat nicht genug zu beißen bekommen.
    Ihr Englisch war aber gut.
    »Wenn Sie etwas essen möchten, können Sie an einem Tisch Platz nehmen.«
    »Nur ein Wasser bitte«, sagte ich. »Ich suche Nick Dzelany.«
    Sie löste sich von der Wand, kam auf mich zu. »Wen?«
    »Nick Dzelany«, sagte ich, diesmal mit betontem »D«. Ich merkte, wie ich rot wurde. »Dzelany« spricht sich schon schwer genug, wenn man glaubt, man macht es richtig.
    »Kenne ich nicht«, sagte sie. Kurz darauf: »Möchten Sie trotzdem ein Wasser?«
    »Ja, klar«, sagte ich. »Gibt es hier noch eine Bar, die Shamrock heißt?«
    »Ich weiß nicht.«
    Als sie mir das Wasser brachte, in einem lächerlich schmalen Glas, sagte ich: »Können Sie vielleicht jemanden fragen?«
    »Fragen? Wonach?«
    »Nick Dzelany.« Ich sagte es so laut, dass man es auch an den Tischen hören könnte, falls die Gäste ihn kannten. »Mir wurde gesagt, er sei hier bekannt.«
    Die Barfrau schien zu überlegen, dann ging sie an der Kasse einen Stift holen. Mit dem Stift und einer Serviette kam sie wieder. »Buchstabieren Sie bitte.«
    Ich buchstabierte. Ich war mir ziemlich sicher, dass ich ihn so wiedergab, wie David Locano es mir gesagt hatte, aber ganz sicher war ich auch wieder nicht. Und ich wurde mit jeder Sekunde unsicherer. Vielleicht hatte Locano ihn selbst falsch verstanden.
    Die Frau ging mit dem Namen zum Telefon am anderen Ende des Tresens und machte einen Anruf. Minutenlang unterhielt sie sich auf Russisch. An einem Punkt wurde sie schrill, dann entschuldigte sie sich. Kein einziges Mal drehte sie sich nach mir um.
    Sie kam zurück. »Okay, ich habe herausgefunden, wer das ist. Ich soll Sie hinbringen. Obwohl ich zu tun habe.«
    »Tut mir leid.« Ich stand vom Hocker auf. »Was schulde ich Ihnen?«
    »Vier fünfzig.«
    Wenn schon. Es war Virzi-Geld. Ich legte einen Zehner hin. Ohne einen Blick darauf zu werfen, hob die Barfrau die Schranke an und kam um den Tresen herum.
    »Hier entlang«, sagte sie und führte mich nach hinten.
    Wir kamen durch eine winzige Küche, wo eine dicke Blondine rauchend auf eine umgestülpten Plastikeimer saß und ein Hardcover in kyrillischer Schrift las. Sie ließ sich nicht stören. Die Barfrau sperrte drei Schlösser an der Tür auf der anderen Seite auf und führte mich hinaus auf die Gasse.
    Fast sofort stolperte sie über ein Schlagloch, fiel mit einem Aufschrei hin und hielt sich das Fußgelenk. Ich ging mit ihr runter und fing sie auf. Überlegte zwar, aber nicht schnell genug.
    Hinter mir ertönte ein Geräusch, und ein Schlag traf mich am Hinterkopf. Ich konnte mich noch drehen, als ich über die Barfrau stolperte, und mit einem Bein den Sturz abbremsen.
    Aber drei Typen standen vor mir, und der eine bearbeitete mich schon wieder mit dem Schlagring.
    Ich war so schnell weg, dass ich kaum noch spürte, wie ich gegen die Wand auf der anderen Seite knallte.

    Ich blinzelte mich wach, und Wasser trat mir in die Augen, obwohl mein Gesichtsfeld stark eingeschränkt war. Es kam mir vor, als wäre ich mit dem Gesicht nach unten an Armen und Beinen aufgehängt. Ich hatte unglaublichen Durst. Und mir war, als stünde jemand auf meinem Kopf und versuchte mir von hinten den Schädel einzutreten.
    Das Einzige, was davon stimmte, waren die Kopfschmerzen und der Durst. Als ich den Rotz ausstieß und mir die Augen freizwinkerte, sah ich, dass ich im Erdgeschoss eines ausgebrannten Gebäudes lag, vor einer komplett weggesprengten Wand. Ich blickte auf eine Wüste mit Dünen aus Backsteinen und Betonbrocken, die heiß unter dem strahlend blauen Himmel lagen.
    Und ich war nicht aufgehängt, wenn auch mein Oberkörper vornüberhing. Ich saß auf einem Holzstuhl, die Arme und Beine mit Klebeband gefesselt.
    Ich hörte ein paar Worte Russisch, und jemand schlug mich auf die aufgeplatzte Stelle an meinem Hinterkopf. Blöder Schmerz - blöd, weil ich wusste, dass es nur eine Fleischwunde war, aber schreien musste ich trotzdem; der Schmerz ging bis runter in mein linkes Fußgelenk und zog um den Kopf herum in meine rechte Augenhöhle. Wieder hörte ich Russisch.
    Sie traten in mein Gesichtsfeld. Die drei Typen aus der Gasse - einer noch mit dem Schlagring, an dem Fetzen meiner Kopfhaut klebten - und ein neuer Mann.
    Gerade der Neue hatte dieses fremdartige Aussehen, bei