Schwarze Blumen auf Barnard Drei

Halsgrübchen unter Judys durchsichtige Haut und bis hinauf unter die fuchsigen Strähnen. Rahel nahm das nicht wahr. Sie leckte ihren Finger ab, schaute an Judy vorbei durch die Luke hindurch und sagte plötzlich: »Da draußen schmeißt einer mit Schleiern aus Jemen-Seide herum. Sieh mal, mit der feinsten Sorte aus Kaidun.«

    Weil die Dinge zu schnell liefen oder wegen des Frühstücks, das man lustlos hinzog, oder weil die Sensoren das Kunstlicht nicht drosselten, da der Schein des Gestirns an diesem Morgen kaum zu ihnen vorzudringen vermochte, oder nur eines einfachen Zufalls wegen folgte man diesmal tatsächlich der Weisung in aller Strenge und übersah, was draußen vor sich ging. Als man die Aussperrung endlich bemerkte, konnte niemand beschreiben, wie der Nebel gekommen war. Die Leute verglichen die Erscheinung mit einem Vorhang rund um die Station, nahmen dessen Höhe wahr, den schwer bestimmbaren Abstand zu den Wänden ihres Gehäuses, sie schätzten ihn zwischen zehn und zweihundert Metern. Man bemerkte die Unversehrtheit des Himmels über dem Haus, wie dieses überhaupt die ausgesparte Mitte bei der ganzen Affäre darzustellen schien. Sachlichkeit herrschte in den beobachtenden Grüppchen vor, gemäßigte Lebhaftigkeit, auch Bedauern über den Verlust der Sicht in die Welt, aber ebenfalls die Gewißheit, daß Wetter etwas Vorübergehendes sei. Dabei entging den Leuten das Wesentliche: Der Widersinn jenes Freiraums zwischen Station und Grenze des Nebels, welcher theoretischen Klimmzüge es bedurft hätte, ihn mit meteorologischen Regeln zu begründen. Niemand bemerkte das Fehlen gewohnter Distanzmarken; die schwarzen Blumen waren nicht mehr da. Immerhin: Man rief nach Giron.
      Jermakow arbeitete am BEAGLE-Rapport. Zwei oder drei Stunden einsamen Tüftelns flossen dahin wie an jedem Tag, des Wägens von Absicherungen, Verbindlichkeiten und Konsequenzen, des Komprimierens zu vier, sieben oder neun Zeilen leitungstechnischer Chiffren, Kürzel und Ziffern auf dem Schirm. Ein Tastendruck würde den Text in die Antenne schicken. Jermakows Finger blieb über der Taste schweben.
      Tschuk stand noch unterm Rollo, als er sagte: »Sieh mal nach draußen, Andrej!«
      Die BECKMESSER-Uhr sprang auf den Termin. Jermakows Finger stieß auf die Taste herab. Ein paar Sekunden wurde die Beleuchtung schwächer, solange der Sender die Energie fraß, um die Zeilen in den Raum zur BEAGLE zu schießen. Die Uhr begann Sekunden zu zählen. Jermakows Blick hing an diesem Zähler mitten auf der Uhr.
      »Du sollst mal rausgucken«, sagte Tschuk. Der Leutnant saß so tot und so gerade vor der Uhr wie ein in den Boden gerammter grauer Pfahl. Nur der Rechner äußerte Leben, Texte erschienen auf den Schirmen und erloschen wieder. Melodische Summersignale. Kleine, zornige Muskeln buckelten Tschuks Stirn, aber er stand nur da und schwieg.
      Nach elf Minuten, einigen Sekunden und deren Bruchteilen mit einem Schwanz von Dezimalen erstarrten die Ziffern auf der Uhr. Eine zweite, scheinbar identische Reihe erschien unter der ersten. Die Ziffern unterschieden sich im Mikrosekundenbereich. In genau demselben Moment traf die Empfangsquittung von der BEAGLE ein.
      »Phantastisch«, sagte Jermakow mit einem Anflug von Ergriffenheit, Zeichen zurückkehrenden Lebens. »Es ist einfach phantastisch, wie genau sie im Plan stehen. Die Differenz zwischen Soll und Ist ihrer Position beträgt knapp sechzig Mikrosekunden, das sind, nun…«
      »Drei Pikoparsec«, sagte Tschuk.

    »Pikoparsec. Ein Nichts. Ein paar Kilometer.«

    »Neunzigtausend«, sagte Tschuk.
      Eine Hand des Leutnants flatterte auf. »Aber das andere…«, sagte er. »Hast du dir die Quittung angesehen?« Tschuk sagte: »Nein.«
      »Fehlstellen. Siehst du die?«
      »Nein.«
      »Die zerfressenen Wörter?«
      »Ohne Original sehe ich nichts.«
      »Wir empfangen nur Trümmer. Buchstaben. Nonsens.«
      »Oder die senden welchen.«
      Jermakows Finger spielten wie von selbst über ein paar Tasten. Ein Schirm des BECKMESSERS wies eine Zahl nahe der Neunzigtausend aus, eine unsinnige Menge von Kommastellen. Der Leutnant betrachtete die Zahl eingehend und sagte: »Wegdelegieren, was einem nicht paßt. In andere Schuhe. Weit weg, wo es heilig wird und unanfechtbar.« Er schien nachzudenken. »Nein, mein Lieber. Das ist zu bequem.«
      Tschuk hob die Schultern. Er erhielt den Auftrag, die elektronischen Anlagen zu checken.
      »Jetzt