Schwarze Heimkehr

werden konnte. Er kam gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, daß ein weißer Kleinlaster beschleunigte und auf die Auffahrt des Highways zuraste. Während er versuchte das hintere Nummernschild zu entziffern, stieg er vorsichtig über die überall auf dem Asphalt liegenden Glassplitter, dann rannte er los.
    Er holte auf und sah, daß der Kleinlaster auf die 441 einbiegen wollte. Der Wagen bremste einen Moment ab, um eine Bodenwelle direkt vor der Auffahrt zu bewältigen, und Croaker sprang mit ausgestrecktem linkem Arm los. Die Finger seiner künstlichen Hand berührten die hintere Stoßstange, rissen den Lack und das Plastik auf, bevor sie endlich festen Halt fanden.
    Er versuchte auch mit seinen Füßen Halt zu finden, aber der Kleinlaster schoß über die Bodenwelle, und seine Hüfte und die Knie krachten schmerzhaft auf den Asphalt. Mit der rechten Hand bemühte er sich, die Stoßstange zu umklammern, aber auch das gelang ihm nicht. Der Kleinlaster hatte die Auffahrt erreicht, und Croaker blieben nur noch ein paar Sekunden. Er mobilisierte alle Kräfte, um sich auf die hintere Stoßstange hinaufzuschwingen.
    Er hatte es mit einem Fuß und dem Knie des anderen Beins geschafft, doch da ertönte ein kreischendes Geräusch, als der Fahrer von der Bremse ging und sich mit einem waghalsigen Manöver in den Verkehr einfädelte.
    Die Zentrifugalkraft traf Croaker, als hätte ihm ein Maultier ins Kreuz getreten, und beinahe wäre ihm der Arm ausgerissen worden. Sein Fuß rutschte vom glatten Gummi der Stoßstange ab, hing kurz in der pfeifenden Luft und schleifte über den Asphalt. Von seinem Schuh stiegen Funken auf, und er konnte gerade noch verhindern, daß seine Kniescheibe zerschmettert wurde. Falls er es nicht schaffte, die Rückseite des Kleinlasters zu erklimmen, würde ihm bei lebendigem Leib die Haut abgezogen werden. Aber er wollte nicht aufgeben, nicht jetzt, wo er so dicht an den Mördern dran war.
    Der Kleinlaster scherte waghalsig in dem Verkehr ein und wieder aus. Man hörte wütendes Hupen, und hinter sich nahm Croaker das Quietschen der Bremsen anderer Autos wahr.
    Er schwang sich hoch und zog mit aller Kraft, die er aufbringen konnte, seine Beine nach. Mit seiner biomechanischen Hand umklammerte er den Griff der linken Tür, und einen Augenblick später stand er mit beiden Beinen auf der Stoßstange. Zitternd verharrte er einen Moment in dieser Stellung wie an einer Gebirgswand. Er wurde vom Wind gepeitscht, und sein Oberkörper schlug schmerzhaft gegen die stählerne Hintertür, während der Laster weiterhin die Fahrspuren wechselte. Croaker hatte keine Lust, auf die verschwommene Straße zu blicken. In diesem Augenblick sah er das mystische Symbol. Ein Dreieck in einem Kreis, genau wie Mr. Leyes es ihm beschrieben hatte.
    Der Kleinlaster mußte eine Geschwindigkeit von etwa einhundert Kilometern erreicht haben, und Croaker preßte sich an die linke Hintertür, während seine stählernen Finger den Griff umklammerten. Er langte nach der Klinke der rechten Tür, drückte sie nieder und zog mit aller Kraft daran.
    Durch den Rückstoß des Fahrtwindes flog die Tür auf. Im selben Moment scherte der Kleinlaster in die nächste Fahrbahn aus. Croaker hätte fast das Gleichgewicht verloren, rutschte mit einem Fuß von der Stoßstange ab, und nur die Kraft seiner künstlichen Hand verhinderte, daß er auf der Straße aufschlug, die schnell unter ihm dahinglitt.
    Er mußte seine ganze Konzentration einsetzen, um sich wieder in seine vorige Position ziehen zu können. In diesem Moment kreischten die Bremsen, und der Kleinlaster kam vibrierend zum Stillstand. Für einen Sekundenbruchteil bekämpften sich Schwerkraft und Geschwindigkeit,und Croaker fühlte sich, als befände er sich im freien Fall. Dann gewann die Schwerkraft, und er wurde mit Wucht gegen die linke Tür geschleudert.
    Fast sofort wurde der Gang wieder eingelegt, und der Wagen beschleunigte so stark, daß noch mehr Druck auf Croakers Finger ausgeübt wurde, mit denen er sich festhielt. Er wurde in den Rückraum des Kleinlasters geschleudert und blieb halb benommen liegen. Da packte ihn eine Hand am Hemd und zerrte ihn zur Seite. Sein Kopf wirbelte herum, und er starrte in bernsteinfarbene Augen, die vertraut und unheilverkündend waren. Das Gesicht war so hübsch und räuberisch wie das eines Fuchses. Über der hohen Stirn wuchsen kararnelfarbene ungebändigte Haare die an einen Hahnenkamm erinnerten. Es war Carlito.
    Mit geschürzten Lippen sagte