Schweinsgalopp

murren«, entgegnete Ridcully.
     
    Der Schlitten donnerte durch den Schnee und hinterließ wogende Spuren am Himmel.
    »Meine Güte, das macht wirklich Spaß«, brummte Albert und hielt sich fest.
    Die Kufen berührten ein Dach unweit der Universität, und die Eber hielten an.
    Tod betrachtete noch einmal die Lebensuhr.
    SELTSAM, sagte er.
    »Es ist ein Sensenjob, nicht wahr?« erwiderte Albert. »Den falschen Bart brauchst du jetzt ebensowenig wie das fröhliche Lachen.« Er sah sich um, und Verwirrung schob den Sarkasmus beiseite. »He… warum sollte ausgerechnet hier jemand gestorben sein?«
    Jemand war tot. Eine Leiche lag im Schnee.
    Der Mann schien erst vor kurzer Zeit gestorben zu sein. Albert spähte zum Himmel hinauf.
    »Hier ist nichts, von dem man herunterfallen könnte, und es gibt keine Fußspuren im Schnee«, sagte er, als Tod die Sense schwang. »Woher kam er? Sieht nach einem Leibwächter aus oder so. Ist erstochen worden. Hat eine scheußliche Stichwunde.«
    »Eine sehr unangenehme Sache«, pflichtete ihm der Geist des Mannes bei und blickte an sich hinunter.
    Dann starrte er Albert und Tod an. Die Verwunderung in seinen Zügen wurde zu großer Sorge.
    »Sie haben die Zähne! Alle! Sie kamen einfach herein… und… nein, warte…«
    Die Gestalt verblaßte und verschwand.
    »Was sollte das denn bedeuten?« fragte Albert.
    ICH HABE DA SO EINEN VERDACHT.
    »Hast du das Abzeichen an seinem Hemd bemerkt? Sah aus wie ein gezeichneter Zahn.«
    JA, DAS STIMMT.
    »Woher kam der Mann?«
    VON EINEM ORT, DEN ICH NICHT AUFSUCHEN KANN.
    Albert blickte auf den geheimnisvollen Leichnam hinab, hob dann den Kopf und musterte Tods ausdruckslose Miene.
    »Ich finde es noch immer sonderbar, daß wir deiner Enkelin begegnet sind«, sagte er.
    JA.
    Albert neigte den Kopf ein wenig zur Seite. »Ich meine, wenn man die große Anzahl von Schornsteinen und Kindern in der Welt bedenkt ettzehtra.«
    IN DER TAT.
    »Ein erstaunlicher Zufall.«
    DA KANN MAN MAL SEHEN.
    »Eigentlich kaum zu glauben.«
    DAS LEBEN BESCHERT EINEM IMMER WIEDER NEUE ÜBERRASCHUNGEN.
    »Nicht nur das Leben, schätze ich«, sagte Albert. »Und sie ist wirklich aus der Haut gefahren, nicht wahr? Fast wäre Dampf aus ihren Ohren gequollen. Es würde mich keineswegs überraschen, wenn sie anfängt Fragen zu stellen.«
    SO SIND DIE MENSCHEN EBEN.
    »Aber der Rattentod ist bei ihr, oder? Er behält sie bestimmt in einer Augenhöhle. Geleitet sie auf den richtigen Weg und so.«
    ER IST EIN KLEINER RACKER.
    Albert wußte, daß er keine Chance hatte, das verbale Duell zu gewinnen. Tod verfügte über das beste denkbare Pokerface.
    ICH BIN SICHER, DASS SIE VERNÜNFTIG SEIN WIRD.
    »O ja«, sagte Albert, als sie zum Schlitten zurückkehrten. »Die Vernunft liegt in ihrer Familie.«
     
    Wie viele andere Wirte hielt Igor einen Knüppel hinter der Theke bereit, für die kleinen Zwischenfälle, zu denen es immer dann kam, wenn die Schließung des Lokals kurz bevorstand. Obwohl diese Taverne nie schloß und sich niemand daran erinnern konnte, Igor einmal nicht hinter der Theke gesehen zu haben. Wie dem auch sei: Manchmal gab es einen handgreiflichen Zank, oder Auseinandersetzungen, an denen Pfoten oder Krallen beteiligt waren.
    Igors Waffe unterschied sich ein wenig von den konventionellen Knüppeln, Sie hatte eine silberne Spitze (für Werwölfe), und Knoblauch (für Vampire) sowie ein Streifen von einer Decke (für Schwarze Männer) hingen daran. Für alle anderen genügte die Tatsache, daß es ein siebzig Zentimeter langer Knüppel aus dem besonders harten Holz einer Sumpfeiche war.
    Igor hatte das Fenster beobachtet. Der Frost hinterließ weiße Muster auf der Scheibe. Seltsamerweise sahen sie aus wie drei kleine Hunde, die aus einem Stiefel blickten.
    Jemand klopfte ihm auf die Schulter. Er drehte sich um, den Knüppel in der Hand, und entspannte sich eine Sekunde später.
    »Oh… du bist’s. Ich habe die Tür gar nicht gehört.«
    Die Tür war nicht geöffnet worden – Susanne hatte es viel zu eilig.
    »Hast du in letzter Zeit Violett gesehen, Igor?«
    »Das Zahnmädchen?« Igors eine Braue senkte sich tiefer über die Augen, als er nachdachte. »Nein. Kam zum letztenmal vor ein oder zwei Wochen hierher.«
    Die Braue bildete ein V des Ärgers, als Igor den Raben bemerkte – er versuchte gerade, sich hinter einem halbleeren Glas mit Nüssen zu verbergen.
    »Bring den Vogel fort«, grollte er. »Du kennst doch die Regeln für Tiere und Intimi. Wenn sie sich