Schwere Wetter

Dach, alles war hin… Über Hagelkörner kann Charlie bloß lachen.«
    »Auf Hagelkörnern stehst du wohl.«
    »Die Hagelkörner stehen auf mich, Alex. Letztes Frühjahr in Oklahoma hat's mich im Freien erwischt. Davon kriegt man faustgroße Blutergüsse.«
    »Das meinst du also damit, wenn du sagst, ihr hättet ›den Kern angebohrt‹?«
    Juanita machte ein verdutztes Gesicht. »Na ja, hm… das bedeutet, daß man mit den Drohnen den Vortex durchknallt.«
    »Ach«, meinte Alex.

ZWEITES KAPITEL
     
    Hohe Antennenmasten rasterten den Horizont.
    Juanitas Leute hatten ihr Zeltlager in einem Kilometer Entfernung vom Highway aufgeschlagen, auf einer niedrigen Anhöhe aus Kalkstein, von der aus man den vorbeikommenden Verkehr im Auge behalten konnte. Die Morgensonne schien auf ein Chaos runder, dickbäuchiger Zirkuszelte und kegelförmiger weißer Wigwams, aus denen Stangen ragten.
    Juanita hatte die letzten zwei Fahrtstunden über gedöst und mit der Gier einer kurz vor dem Verhungern stehenden Frau, die Bratensoße von einem Teller stippt, ein wenig von REM-Phasen durchsiebten Schlaf ergattert. Nun beobachtete Alex voller Interesse, wie sich seine Schwester in eine andere Person verwandelte. In den letzten paar Minuten, als sie sich dem Camp näherten, wurde sie hellwach, angespannt, kämpferisch, nervös.
    Juanita holte ein Sicherheitsarmband unter dem Beifahrersitz hervor und befestigte es sich sorgfältig am linken Handgelenk. Das Armband hatte eine Zeitanzeige und bestand aus dickem, dunkelbraunem, perlenverziertem und handvernähtem Leder. Ein paar Perlen fehlten, und das Leder war abgenutzt und fleckig, aber man sah Juanita an, daß sie sich mit dem Armband gleich viel besser fühlte.
    Als wäre ihr gerade etwas eingefallen, reichte sie Alex ein schäbiges Plastikarmband mit einer billigen Uhr, die mit einer völlig nutzlosen Ansammlung verwirrender kleiner, oranger Knöpfe protzte. »Damit kannst du das Camp ungehindert
    betreten und verlassen«, erklärte sie.
    »Ah, ja. Großartig.«
    Juanitas Wagen rollte über den letzten spärlichen Grasstreifen bergauf und hielt zwischen zwei elektronischen Begrenzungspfosten.
    »Und jetzt?« fragte Alex.
    »Ich muß mit Jerry reden. Über dich.«
    »Wunderbar! Dann laß uns doch beide ein kleines Schwätzchen mit Dr. Jerry halten.«
    Juanita maß ihn mit gereiztem Blick. »Ausgeschlossen! Erst muß ich mir mal überlegen, wie ich ihm die Situation verklickern soll… Siehst du die Leute dort drüben bei der Küchenjurte?«
    »Was war das?«
    »Beim großen runden Zelt. Die Leute mit dem Dreibein und dem Flaschenzug?«
    »Und?«
    »Geh rüber und sei nett zu ihnen. Ich hol dich später ab, wenn alles klar ist.« Juanita stieß die Wagentür auf, sprang hinaus und eilte im Laufschritt zur Mitte des Lagers.
    »Ich habe keine Schuhe!« schrie Alex ihr nach, doch der Wind wehte seine Worte fort, und Juanita sah sich nicht um.
    Alex überbedachte seine Lage. »Hey, Wagen«, meinte er schließlich. »Charlie.«
    »Ja, Sir?« antwortete der Wagen.
    »Kannst du mich zu der Gruppe von Leuten rüberfahren?«
    »Ich verstehe nicht, was Sie mit ›Gruppe von Leuten‹ meinen.«
    »Ich meine… äh… zwanzig Meter nordwestlich von hier. Kannst du dorthin fahren? Langsam?«
    »Ja, Sir, das könnte ich tun, aber nicht auf Ihren Befehl hin. Die Anweisungen von Passagieren ohne Sicherheits-ID darf ich nicht befolgen.«
    »Ich verstehe«, sagte Alex. »Sie hatte völlig recht mit deinem Interface. Du bist völlig daneben.«
    Alex drehte sich auf dem Sitz herum und musterte das Wageninnere. Er entdeckte nichts, was auch nur von ferne einem Schuh geähnelt hätte. Dann fiel sein Blick auf das Handy am Armaturenbrett. Er nahm es, zögerte bei der Ziffer ›1‹, dann drückte er rasch die ›4‹.
    Es meldete sich eine Frau. »Hier spricht Carol.«
    »Hi, Carol. Gehörst du zu den Storm Troupern?«
    »Yeah«, tönte es aus dem Telefon. »Wer bist 'n du?«
    »Hältst du dich momentan in einem Camp auf einer Anhöhe auf, irgendwo in der Nähe des Highway 208 in Westtexas?«
    »Ja. Das stimmt.« Sie lachte.
    »Stehst du mitten in einer Traube von Leuten, die gerade eine Art Kadaver auf ein Dreibein zu hieven versuchen?«
    »Nee, Mann, ich bin in der Werkstattjurte und repariere gerade einen kaputten Straßeninstandsetzungskoloß, aber ich weiß, wen du meinst, falls dir das weiterhilft.«
    »Könntest du einen von ihnen bitten, mir ein paar Schuhe zu bringen? Größe acht?«
    »Wer bist du