Science Fiction Almanach 1983

war er ge­bo­ren, das lag nun 54 Jah­re zu­rück. Zu weit. Aber wie stand es mit 2152? Nein, da­mals war er zehn Jah­re alt und stand un­ter der stren­gen Hand sei­nes Va­ters, der zwei Jah­re spä­ter starb. Al­so 2154? Hm … Bes­ser zur Si­cher­heit noch zwei Jähr­chen hin­zu­le­gen! Das er­gä­be das Jahr 2156, er wä­re ge­nau 14 Jah­re alt, und das Gan­ze lä­ge 40 Jah­re zu­rück. Ja, so konn­te es ge­hen.
    Er stell­te den lan­gen Zei­ger der Ska­la auf „– 40“ ein und trat einen Schritt zu­rück, um die Ap­pa­ra­tur prü­fend zu über­bli­cken.
    Grü­ne und wei­ße Lämp­chen leuch­te­ten an ver­ein­zel­ten Stel­len auf der Schalt­ta­fel und zeig­ten zu­sam­men mit dem dump­fen Sum­men, das von ir­gend­wo­her durch den Raum vi­brier­te, daß die Ma­schi­ne be­triebs­be­reit war. Ob sie so funk­tio­nie­ren wür­de, wie der Pro­fes­sor er­klärt hat­te, wuß­te er je­doch nicht. Aber er wür­de es schon mer­ken, dach­te er et­was un­si­cher. Es gab zwei Mög­lich­kei­ten: Ent­we­der funk­tio­nier­te sie, oder nicht. Im ers­te­ren Fal­le stün­de sei­nem Plan nichts mehr im Weg, und im letz­te­ren … Er zuck­te die Ach­seln. Die ei­ne Mög­lich­keit: Die Ma­schi­ne be­ein­fluß­te ihn nicht, und er blieb, wo er war, im Jah­re 2196. Die an­de­re Mög­lich­keit: Das En­de.
    Bed­ford wand­te sich ent­schlos­sen von der Schalt­ta­fel ab, trat an den Tisch und leg­te sich mit dem Rücken nach un­ten dar­auf. Der wei­ße Druck­knopf lag un­ter sei­ner rech­ten Hand. Mit der lin­ken lang­te er hin­auf, er­griff die ku­gel­för­mi­ge Ap­pa­ra­tur an ei­nem da­für vor­ge­se­he­nen He­bel und zog sie auf sich her­un­ter, bis sie sich mit der Höh­lung in ih­rem un­te­ren Teil um sei­ne Stirn und Schlä­fen leg­te.
    Bed­ford wuß­te, daß sich in die­sem Au­gen­blick al­les in ihm ge­gen die Durch­füh­rung sei­nes Pla­nes sträub­te, ein Vor­ha­ben, bei dem es um Le­ben und Tod ging. Sein Ver­stand sag­te ihm zwar, daß dies die ein­zi­ge Mög­lich­keit war, ein neu­es Le­ben zu be­gin­nen und ein al­tes Le­ben zu be­schlie­ßen, in dem er im­mer Agent 28 720 blei­ben wür­de, ei­ner von Paul Lo­gans Un­ter­ge­be­nen, da­zu aus­er­se­hen, ein­fa­che Rou­ti­ne­auf­trä­ge aus­zu­füh­ren. Und trotz­dem …
    Bed­ford fühl­te, daß er nicht län­ger war­ten durf­te. Noch ei­ni­ge Au­gen­bli­cke, und das Ge­fühl in ihm, das sich ge­gen den be­vor­ste­hen­den Selbst­mord wehr­te, wür­de über­hand­neh­men und al­les zu­nich­te ma­chen. Er muß­te so­fort han­deln, oder es wä­re für al­le Zei­ten zu spät.
    Er kon­zen­trier­te sich für einen Au­gen­blick dar­auf, al­le Ge­dan­ken in sei­nem Ge­hirn aus­zu­schal­ten. Ei­ne hal­be Se­kun­de lang er­füll­te ihn ei­ne gäh­nen­de Lee­re, in die im nächs­ten Mo­ment ein mäch­ti­ger Ge­dan­ken­be­fehl hin­ein­platz­te. Sei­ne Arm­mus­keln zuck­ten un­ter den Strom­stö­ßen zu­sam­men, die sie über die Ner­ven er­reich­ten, und sei­ne Hand preß­te sich krampf­ar­tig auf den klei­nen wei­ßen Knopf.
    Einen Se­kun­den­bruch­teil spä­ter ver­stärk­te sich das dump­fe Sum­men aus der Ap­pa­ra­tur zu ei­nem wü­ten­den Brum­men, des­sen Vi­bra­tio­nen den Kel­ler­raum und al­les, was sich in ihm be­fand, er­grif­fen. Ein blau­er Fun­ke schlug knis­ternd am Schalt­brett über, und ei­ne An­zahl far­bi­ger Lämp­chen glüh­ten auf.
    Bed­ford krampf­te sei­nen Kör­per in Er­war­tung des Be­vor­ste­hen­den zu­sam­men und schloß die Au­gen. Die Schwin­gun­gen schie­nen sich jetzt auf die Kopf­ap­pa­ra­tur zu kon­zen­trie­ren, die sei­ne Stirn und Schlä­fen eng um­schloß. Ein un­er­träg­li­ches Krib­beln ging von ihr aus, das sich zu­nächst in sei­ner Kopf­haut fest­setz­te, nach und nach je­doch tiefer drang und schließ­lich sei­ne Ge­hirn­rin­de er­faß­te. Er ball­te die Hän­de zu Fäus­ten. Die Fin­ger­nä­gel gru­ben sich in sei­ne Hand­flä­chen, aber er merk­te es nicht. Sein gan­zer Kör­per beb­te un­ter der An­stren­gung, die aber Mil­lio­nen von fei­nen Na­del­sti­chen an sei­nem Ge­hirn stil­lie­gend zu er­tra­gen. Und das Krib­beln drang tiefer.
    Bed­ford