Seelenasche

nicht sehr groß, reichte »little Marijkin« gerade mal bis zur Schulter, hatte aber unverhältnismäßig lange Arme, die ihm bis auf die Knie herabhingen. Das alles beeinträchtigte sein Selbstbewusstsein in keiner Weise. In gönnerhaftem Ton fragte er:
    Â»Kippen wir einen Whisky aufs Wiedersehen, Kleiner? Von meinem, versteht sich, obwohl … wenn du wüsstest, weshalb ich dich hab herrudern lassen, müsstest eigentlich du einen springen lassen.«
    Â»Um die Zeit?« Krum war sich noch keineswegs sicher, ob er Grund zur Freude hatte, hier zu sein.
    Â»Morgenstund’ hat Malt im Mund«, feixte Pawel, ließ sich nicht lumpen und füllte die schweren Kristallgläser reichlich, die er mitsamt dem Büro vom Ersten Sekretär des kommunistischen Parteibezirks Widin übernommen hatte, und ließ ein paar Eiswürfel hineingleiten.
    Sie stießen an. Krum nahm einen Höflichkeitsschluck, dann ging er zum Kaffee über. Das war einer, wie er ihn liebte: stark, aromatisch und bitter. In diesem Moment klingelte das Telefon mit den zwölf Leitungen Sturm; kurz darauf lugte die Sekretärin herein und informierte mit aufgekratzter Stimme:
    Â»Der Abgeordnete Trendafilov aus Sofia ist dran. Soll ich durchstellen?«
    Das Gespräch war kurz und sachlich.
    Â»Ja, ja, selbstverständlich«, wiederholte Tscholev mehrfach, »selbstverständlich bleibt es bei der versprochenen Summe.« Dann knallte er wütend den Hörer auf die Gabel und atmete tief seufzend aus. »Wedelt mir hier mit seinem dicken Tuntenarsch vor meinem besten Stück rum, dieser … Das werden wir noch sehen, wer hier wem was bezahlt … Bastard, gieriger!«
    Auf einmal hatte der gute Pavka es eilig. Er richtete sein Velourssakko, setzte ein freundliches Gesicht auf, gab sich aber nicht die geringste Mühe zu verbergen, dass man ihn verstimmt hatte.
    Â»Hör zu, Kleiner«, kam Tscholev nun eilends zur Sache, »ich hab zwar eine große Rübe, aber da ist auch was drin. Und das kleine Quentchen Glück hatte ich auch.« Er entblößte seine weißen Zähne zu einem zynischen Grinsen und hob zum Zeichen des Sieges den rechten Daumen. »Ich hab die Drehbänke und Fräsmaschinen aus der Schlosserei des Chemiekombinats gekauft. Zum Spottpreis – oder war es der Schrottpreis? Wie ist so etwas nur möglich? Sind doch fast neu, die Maschinen! Wie dem auch sei … Hör zu, Krum: Ich brauche jemanden, der sie sorgfältig abmontieren und im Lager des Pumpenwerks wieder aufstellen kann. Einen, der was von solchen Maschinen versteht.«
    Â»Ãœble Geschichte«, rutschte Krum spontan heraus.
    Â»Ja, eine üble Geschichte, aber wenn nicht du, irgendeiner wird mir diesen Liebesdienst schon erweisen und dafür ein paar funkelnde Taler einstreichen.«
    Dieses Argument des alten Rudersportlers traf ihn wie eine Backpfeife. Tscholev bemühte sich gar nicht, irgendetwas zu vertuschen.
    Â»Wie viel?«
    Â»Viel!«, lachte Pawel Tscholev zufrieden. »Du kriegst fuffzig Mann von meinen Zigeunern, zwei Containerlastwagen, ein paar Gabelstapler, und hast eine Woche Zeit, mir diese kleine Freude zu machen.«
4
    Die beiden chemischen Werke, das für Polyamidfasern und das für die Herstellung von Automobilreifen, waren von so gewaltigen Ausmaßen, dass man sie selbst in ihrem Verfall nicht überschauen konnte. Sie begannen gleich hinter der Festungsmauer, an der eine Radrennbahn angelegt worden war, und zogen sich kilometerweit am Ufer der Donau hin. Sie hatten ein eigenes Kraftwerk, das inzwischen aber zweckentfremdet war und die Bürger Widins mit warmem Wasser und Zentralheizungsenergie versorgte, eine eigene Schiffsanlegestelle mit grauen Verladekränen, die wie schiefe Reiher vergeblich auf Beute warteten und melancholisch vor sich hin rosteten. Dieses gigantische Industriekombinat, das noch vor wenigen Jahren Tausenden von Arbeitern Lohn und Brot gegeben hatte, glich nun einer Reparaturwerkstatt für UFOs, die absichtlich so hässlich und vernachlässigt war, damit nur ja kein Irdischer sich ihr zu nähern wagte. Die Parkplätze und Grünflächen waren von Unkraut überwuchert und zu einem bizarren Reservat für Pflanzen und Kleinlebewesen geworden. Nur gelegentlich huschten herrenlose Hunde vorbei wie Untote, letzte Zeugen eines Lebens, das nur noch Erinnerung war. Der Wind trieb Plastiktüten durch die