Sense

Brocken Deutsch und einer schier unendlichen Vielfalt an Gesten und Grimassen die fehlende Vokabel >Ventildeckeldich-tung< oder >Motorhaubenentriegelungsseilzug< durch eine möglichst präzise Umschreibung zu ersetzen.
    Durch die doppelte Schwingtüre hindurch trat ich hinaus in, was ich gerne als >mein Wohnzimmer< bezeichne: Heiners ausufernden, labyrinthisch angelegten, waghalsig übereinander-gestapelten, bunt schillernden und nach sämtlichen wundersamen Tinkturen der Petrochemie duftenden Hort gewesener Träume. Überall schraubten, hämmerten, sägten Männer daran he
    rum, nahmen mit, was noch einigermaßen zu gebrauchen war, und ließen halb ausgeweidete Karkassen zurück.
    Hier habe ich praktisch alle meine Autos gekauft und auch eines oder zwei meiner Motorräder. Hierher komme ich, wenn wieder mal irgendein morsches Teil an einem meiner rollenden Zombies kommentarlos abgefallen, knirschend festgegangen, geplatzt, zerrissen, in Fragmente zerbröselt, auf die Hälfte seines ursprünglichen Formats zerknittert oder einfach nur für immer verstummt ist. Kurz, hierhin treibt es mich in rund zweiwöchigen Zyklen, und sei es nur, um mal wieder durchzuatmen.
    Und, natürlich, um Kurti zu besuchen. »Kurti!«, rief ich. »Ei, wo isser denn? Ja, wo isser denn, mein Kleiner?«
    Man stelle sich eine wütend gehandhabte, außerordentlich grobe Feile von der Größe eines Bordsteines vor, die mit jedem energischen Strich einen guten Zentimeter von einer Eisenbahnschwelle herunterraspelt, und man bekommt eine gewisse Vorstellung von dem Geräusch, das mir antwortete. Kurti ist ein Rottweiler, und ein Prachtbursche obendrein, strotzend vor Kraft und Gesundheit, mit einem Gebiss, das armdicke Knochen zerkaut wie unsereiner Waffelröllchen. Leider ist er nicht zur Zucht geeignet, weil sich weißliche Kuhflecken und eine laterale Unentschiedenheit zwischen Spitz- und Schlappohr angeblich nicht mit den Vorgaben des Verbandes decken. »Die sind doch alle doof, was Kurti?«, sagte ich und öffnete seinen Zwinger.
    Ringsum fielen Schraubenschlüssel, Hämmer und Sägen zu Boden.
    Wie immer, wenn er rausgelassen wird, drehte Kurti erst mal eine rasende Runde. Vor Freude.
    Ringsum weiteten sich Augen, klappten Türen, gerieten luftige Stapel von Altkarossen ins Wanken, als sich Männer daran machten, sie ohne Hilfsmittel (und mit ungeeignetem Schuhwerk, wie so oft) zu erklimmen. (Leichtsinnig, das.)
    Solange er im Zwinger eingesperrt ist, neigt Kurti ein bisschen zum Bellen. Wie sich das anhört, habe ich schon beschrieben. Wenn man ihn trotz anhaltenden Gebells nicht rauslässt, tröstet er sich meist damit, ein paar Knochen zu zerkauen. Wie das aussieht, hat sich herumgesprochen.
    Als er seine rasende Runde hinter sich hatte, kam er wieder zu mir gelaufen, arschwedelnd (Rottweiler haben keinen Schwanz; was sollen sie machen?), sabbernd, sich die Schnauze leckend, den Blick starr auf mein Mitbringsel gerichtet.
    »Kurti«, sagte ich, »sitz!« Kurti setzte sich, seibernd, leckend, starren Blickes.
    Ich hielt die Serviette am ausgestreckten Arm, so hoch es ging. Kurti kämpfte mit seinem Speichelfluss, hockte und starrte. Ich sagte: »Uuund ...« - man hätte jetzt eine Schrotflinte neben seinem Kopf abfeuern können, und Kurti hätte noch nicht mal gezwinkert - ». uuund .« - ich konnte die Muskelstränge unter der stramm sitzenden Haut zittern sehen vor Anspannung - »... und fass!«
    Aus der Hocke über zwei Meter hoch, das muss ihm erst mal einer nachmachen. So was nenne ich Kraft. Da kann man nur staunen. Und dann erst die Zielgenauigkeit, mit der seine Hauer meinen Arm genau am Handgelenk erwischten . Toll.
    »Je länger Sie schweigen, desto verdächtiger machen Sie sich. Wenn Sie wirklich, wie Sie behaupten, unschuldig sind, verstehe ich Ihre Passivität nicht recht.« Menden sprach, ohne mich anzusehen. Der Mann mochte seinen Innenhof, so viel war sicher. Und Recht hatte er ja, in gewissem Sinne. Doch es gab nichts zu sagen. Die Bullen hielten mich für so gut wie überführt und wollten mich nur zum Reden bringen, um mir dicke Stricke aus dem Gesagten drehen zu können. »Wenn Sie es wirklich nicht waren, sollte man meinen, dass Sie ein sehr vitales Interesse daran hätten, dass wir den wahren Täter zu fassen kriegen.«
    Und ob ich das hatte. In meiner eigenen Küche! Während ich nebenan schnarchte. Unglaublich. Und, wie mir erst allmählich dämmerte, beängstigend obendrein.
    Doch, das Interesse war vorhanden.