Settlers Creek

sich. Den Schlüssel warf er auf die Veranda. Er setzte rückwärts aus der Einfahrt. Bevor er auf die Straße einbog, schaute er nach rechts, dann nach links, dann wieder nach rechts. Wie er es bei Pop gelernt hatte.
    Es waren nur wenige Leute unterwegs, als er aus Hanmer Springs hinausfuhr. Noch immer war ihm ein bißchen schwindlig, vielleicht aus Schlafmangel, vielleicht auch wegen des Blutverlusts. Oder Gott weiß, warum. Die Feriensiedlung und die Motels, der verglaste Eingang zum Thermalbad und die Minigolfplätze lagen allesamt verlassen da.
    Und dann befanden sich die Lichter der Stadt hinter ihm, und er fuhr durchs menschenleere Land. Er schaute in den Rückspiegel nach der Gestalt im Fond.
    »Jetzt sind nur noch wir beide da. Du und ich, Tiger.«
    Und dann. Die Fahrt nach Hause.
***
    Box folgte der Straße – oder wurde von ihr geführt –, dem flimmernden Fleck beleuchteten Asphalts vor dem Nissan. Er rollte geradeaus vor ihm her, nur manchmal machte er eine Rechts- oder Linkskurve, dann mußte man das Lenkrad entsprechend drehen.
    Doch er war so wenig bei der Sache, daß es ihm vorkam, als wäre er ganz woanders. Wo auch immer, Box jedenfalls wußte es nicht, woanders war einfach überall.
    Zeitweise hatte er das Gefühl, der Wagen führe sich selbst.
    Manchmal driftete die unterbrochene weiße Linie nach links, so daß er sie mitten vor sich hatte und die Streifen unter der Karosserie verschwinden sah.
    Die Welt um ihn herum bestand aus dunklen Hügeln und Bäumen an der Straße.
    Er kam durch einen engen Tunnel. Die oben rot gestrichenen Leitpfosten standen wie riesige Zündhölzer neben der Straße.
    Und dann riß er sich zusammen und drehte das Steuer ein wenig, so daß die weißen Linien sich wieder anmutig nach rechts bewegten und wie ein endloser Schwarm phosphoreszierender Fische durch ein dunkles Meer schwammen.
***
    Irgendwann während der Fahrt – sogar recht bald, meinte er – hatte sein ganzer linker Arm, von der Schulter bis in die Fingerspitzen, zu pochen begonnen. Er lenkte nur mit der rechten Hand und schaltete so wenig wie irgend möglich, ebenfalls mit rechts. Die linke lag auf seinem Schoß. Sie nach unten zu halten schien das Pochen ein bißchen abzuschwächen, konnte es aber nicht stoppen. Zunächst hatte er gedacht, es sei mit seinem Herzschlag synchron, doch dann stellte er fest, daß es einen eigenen Rhythmus voller Synkopen hatte.
    Die Straße wand sich jetzt durch ein enges Tal. Helle Kalkfelsen links und rechts. Einer stand noch näher an der Straße als die anderen. Weiter oben hing er sogar über die Straße. Im Licht der Scheinwerfer wurde sein Profil zum Frosch, so genau in den Details, als sei er aus dem Stein herausgemeißelt. Ein fetter Frosch mit aufgeblasenem Hals und einem halbgeschlossenen Auge, das ihm aus der Dunkelheit zuzwinkerte, als er vorbei war.
***
    Rote Lichter blinkten vor ihm auf einer langen Geraden. Natürlich eine Straßensperre.
    Schon bereitete er sich innerlich darauf vor, durchzubrechen – in welchem Film war er noch mal? –, als er erkannte, daß es nur die Lichter eines Bahnübergangs waren. Er bremste und hielt an.
    Es gab keine Schranken, nur die Schienen quer über die Straße und die Warnlampen. Grell pulsierendes rotes Licht. Die Warnglocke dröhnte in seinen Ohren.
    Links und rechts von ihm wuchs Wein, lange Reihen von Weinstöcken, die mit weißen Brautschleiern vor den Vögeln geschützt wurden. Jetzt tropfte der Bahnübergang rotes Licht auf sie.
    Box wartete.
    Das Innere des Wagens leuchtete rot auf und versank wieder in Dunkelheit. In einem endlosen Wechsel.
    Rot.
    Dunkel.
    Rot.
    Dunkel.
    Wie lange schon? Box hatte keine Ahnung.
    Es kam ihm vor, als säße er seit Stunden da und schaute in das blinkende Licht und auf die errötenden Reihen von Brautweinstöcken. Kein anderes Auto. Kein Zug.
    Schließlich holperte er langsam über die Gleise. Kein Güterzug donnerte über ihn hinweg. Als er weiterfuhr, wurde die Warnglocke allmählich leiser. Das blinkende rote Licht brauchte länger, um wieder ganz mit der Landschaft hinter ihm zu verschmelzen.
***
    Ein Laden für Agrarbedarf neben einem Lebensmittelgeschäft, dann ein geschlossenes Café und dann eine endlose Reihe von Holzhäusern mit Rasen und Hecke davor.
    Box wußte nicht, wie der Ort hieß, durch den er fuhr. An jedem anderen Tag hätte er den Namen wahrscheinlich gewußt, nur nicht heute. Er hatte dem Schild gehorcht und am Ortsrand auf fünfzig Stundenkilometer