Settlers Creek

den leicht rosafarbenen Stein, der so weich war, daß grober Staub an seinen Fingern hängenblieb. Er beschloß, rein rational zu argumentieren.
    »Ich könnte aus dem Land nichts herausholen, Dee. Man verdient kein Geld mehr mit Tomaten, nicht auf diesem Level.«
    »Wer spricht denn von Tomaten? Ein Stück weiter gibt es eine Pflanzenzucht auf deutlich weniger Land. Die verkaufen Tag­lilien übers Internet. Und die Hillarys produzieren Schnittblumen für Supermärkte in Gewächshäusern, die gerade mal halb so groß sind wie die, die bei uns leerstehen. Andere hier experimentieren mit Spargel, Feigen und sogar Maronen.«
    Box stellte sich vor, wie er Reihen schneeweißen Gipskrauts abschritt oder klebrige Feigen erntete. Er schüttelte den Kopf. »Nein, Dee. Paul hätte das vielleicht gemacht, aber ich bestimmt nicht.«
    »Paul ist aber nicht hier, oder täusche ich mich?«
    »Nein, er ist nicht hier!« Box schrie sie an.
    Dee ließ sich so tief in die Sofapolster sinken, daß sie zu schrumpfen schien.
    »Entschuldige bitte«, sagte Box.
    »Wenn du das Land nicht übernimmst, wer dann? Sicher wird es irgendein Bauträger kaufen.«
    Box machte sich nicht die Mühe, ihr zu erklären, daß das nur halb stimmte. Wenn die Banken erst mal ihren panischen Würgegriff um Kredite lockerten und die Zinsen wieder auf ein vernünftiges Niveau zurückkamen, würden die paar Bauträger, die es dann noch gab, sich um jedes Stück dieses Landes prügeln. Als er noch Häuser baute, um damit Geld zu verdienen, wäre er vielleicht selbst auf die Idee gekommen. Whitecliffs, das waren fünfzehn Hektar sanft geschwungenen Landes mit Meerblick und viel Sonne. Der feuchte Traum jedes Immobilienhais.
    Er wußte genau, wie man es machen mußte. Ein gerissener Investor würde eine Schranke bauen und das Ganze Community nennen und nicht etwa Bau- oder Erschließungsprojekt; eine Zuflucht für die Reichen nach dem Arbeitstag in der Stadt. Eine Dreiviertelstunde Fahrt im Range Rover mit beheizbaren Sitzen war nicht unbedingt eine Tortur. War Whitecliffs erst einmal verkauft, hatte es etwa die Chance eines Schneeballs in der Hölle, zu einer Pflanzenzucht oder Gärtnerei zu werden.
    »Tut mir leid, Dee, aber ich muß jetzt gehen, bin gleich mit dem Pfarrer an der Kirche oben verabredet.« Nicht alles daran war gelogen. Nur das »gleich«.
    »Bitte denk darüber nach, Box.«
    »Klar, mache ich.«
    Damit wollte er sie nur bei Laune halten. In Wahrheit sah er sich keineswegs hier leben und seinen Lebensunterhalt erwirtschaften. Doch fehlte ihm momentan die Kraft, sich zu über­legen, warum das so war. Er wußte nur, daß er sich auf das unmittelbar vor ihm Liegende konzentrieren mußte, auf die praktische Seite, die oberflächlichen Aspekte. Selbst wenn diese Oberfläche gerade zerbröselte.
    Dee erhob sich mühsam von dem niedrigen Sofa. Sie versuchte ihm die Bibel zu geben, hielt sie mit gestreckten Armen vor ihn hin.
    »Ich möchte, daß du sie mitnimmst und dir zu Hause genau anschaust.«
    Er wußte, daß es sinnlos war, mit ihr zu streiten, wenn sie diesen Gesichtsausdruck hatte. »Gut. Danke.«
    Sie folgte ihm bis zu seinem Pickup. Als er in der Einfahrt stand, spürte er das Sonnenlicht wohltuend auf Gesicht und Händen. Er zog Dee mit einem Arm an sich, im anderen hielt er die Bibel. Als sie ihn endlich losließ, mußte er den Blick von ihrem verwüsteten Gesicht wenden. Er klemmte sich hinters Steuerrad, die Bibel lag wie ein schwerer Betonblock auf dem Beifahrersitz. Er kurbelte das Fenster herunter.
    »Bis Mittwoch bei der Beerdigung. Ich hole dich ab, und wir fahren zusammen zur Kirche.«
    »Als du ein Kind warst, hast du nie geweint, wenn du dir weh getan hattest. Erinnerst du dich?«
    »Bestimmt habe ich manchmal geweint.«
    Sie schüttelte den Kopf, der Pferdeschwanz flog um ihre Schultern. »Ganz egal, wie schlimm der Kratzer oder die Wunde war, du hast nicht geweint. Nie. Aus Stolz.«
    Box drehte den Zündschlüssel, und der Motor sprang stotternd an. »Ich erinnere mich nicht daran, Dee. Jetzt muß ich aber wirklich los.«
    »Okay.« Und dann fügte sie hinzu: »Mein armer Junge.«
    Sie streckte den Arm durchs Fenster und strich ihm über die Wange. Ihre Hand war trocken und warm, wie die Seite eines Buches, das lange in der Sonne gelegen hatte. »Mein armer Junge«, wiederholte sie.
    Als Box wegfuhr, war er immer noch nicht sicher, wen sie gemeint hatte, Mark oder ihn.
Neun
    Box fuhr bis ans Ende der langen Auffahrt und hielt