Settlers Creek

Holzhauses – das Versammlungshaus? Wahrscheinlich.
    Dorthin hatten sie Mark vermutlich gebracht. Aber er wußte so gottverdammt wenig von den Sitten und Gebräuchen der Maori! Hätte er in der Schule bloß ein bißchen besser aufgepaßt, als das drankam. Er sah Leute kommen und gehen und sich auf dem Gelände bewegen.
    Box fuhr ein Stück weiter, wendete und fuhr erneut am Marae vorbei, doch er sah nichts Neues, nichts, was ihm weiterhalf. Ungefähr einen halben Kilometer hinter ihm lag ein großer Park an der Straße. Er bog ab und parkte an dessen Rückseite. Dort blieb er eine halbe Stunde im Wagen sitzen, ohne daß etwas geschah. Nicht einmal ein Radfahrer kam vorbei. Und er hatte gehofft, Tipenes roten SUV zu sehen.
    Im ungeheizten Pickup war es kalt, er wurde von Minute zu Minute steifer. Sein Auge pochte jetzt, und in den Rippen spürte er einen stechenden Schmerz, wenn er sich auch nur ein bißchen bewegte.
    Noch immer kein Zeichen von Tipene. Vielleicht hatte ihm die Frau seinen Zettel gar nicht gebracht. Oder es war niemand im Haus, als sie ihn abgeben wollte? Natürlich konnte auch der Akku von Tipenes Handy leer sein; im Grunde hatte Box schlicht und einfach keine Ahnung – Tipene kam vielleicht an diesem Abend gar nicht ins Marae.
    Auf dem Zettel hatte Box geschrieben, daß er Tipene in seinem Haus oberhalb der Küste treffen wollte. Er hatte genügend Details vermerkt, damit Tipene wußte, daß er das Haus kannte.
    Und dann war er plötzlich da, helle Scheinwerfer bewegten sich auf ihn zu. Box duckte sich, als Tipenes SUV an ihm vorbeischoß. Er wartete eine Minute, noch immer tief in seinen Sitz gedrückt, dann stieg er aus und ging um den Wagen herum zum Werkzeugkasten. Das Vorhängeschloß ließ sich im Dunkeln nicht leicht öffnen, aber schließlich schaffte er es und holte den vollen Fünf-Liter-Reservekanister heraus, den er für den Notfall immer dabeihatte; die Benzinanzeige des alten Pickups war nicht unbedingt zuverlässig. Und die gegenwärtige Situation verdiente durchaus die Bezeichnung Notfall.
    Als er über die weite unbeleuchtete Rasenfläche ging, schlug der Kanister rhythmisch gegen sein rechtes Bein, und die Flüssigkeit darin schwappte einen lebhaften Gegenrhythmus. Rugby-Torstangen erhoben sich als großes weißgestrichenes H aus der Dunkelheit. H für Haß, dachte er. Hassen, um zu tun, was getan werden mußte. H für Hilfe. H für Horror. H für Halt’s Maul, sagte eine wütende Stimme in ihm. Und der lebhafte Kinderchor hörte auf. H auch dafür.
    Am anderen Ende des Parks befand sich ein Spielplatz. Ungefähr in der Mitte des Rindenmulchs erhob sich ein hölzernes Fort mit drei Stockwerken und einer Seilrutsche, die an der Spitze begann. Box erkannte, daß dies nicht der standardisierte Gemeindespielplatz aus Fertigteilen war. Eher einer, der mit kommunalen Fördermitteln von zahlreichen Amateurhandwerkern an Wochenenden errichtet worden war.
    Ein riesiger Traktorreifen, ein echtes Monstrum, hing zwischen zwei Holzpfosten wie ein Loch in der Dunkelheit, groß genug, um drei oder vier kleine Kinder gemeinsam schaukeln zu lassen. Ein Riesenspaß an einem Sommernachmittag mit einer schreienden, tobenden Kinderschar um sich. Box gab dem Reifen einen Stoß. Er begann träge zu schaukeln, die armdicken Haltetaue dehnten sich und knirschten in der Dunkelheit wie Packeis.
    Es gab auch einen Tunnel für Kinder, der unter das Fort führte. Box mußte sich fast auf halbe Größe zusammenquetschen, um reinzupassen, und das war die Hölle für seine geprellten Rippen. Am Ende des Tunnels stieß er auf eine rechteckige Höhlung, schwarz wie eine Kohlemine.
    »Hallo! Ist da jemand?«
    Keine Antwort.
    Er tastete mit seinen Füßen in dem Hohlraum herum, er wollte ganz sicher sein. Zwischen knisternden Plastikverpackungen und Colaflaschen roch es nach Salz und aufgeweichten Fritten. Sein Schuh rutschte über etwas, und er bückte sich und ertastete etwas Weiches, Feuchtes. Es dauerte einen Moment, bis er merkte, daß er ein gebrauchtes Kondom in der Hand hielt. Seiner Kehle entrang sich ein würgendes Geräusch, und er rieb die Hand an seiner Jeans sauber.
    Das war also die andere Möglichkeit. Er hatte gedacht, ein Penner oder Junkie hätte sich vielleicht hier eingerichtet. Es war ihm nicht in den Sinn gekommen, daß er zwei hormongesteuerte Teenager aufscheuchen könnte, die in der dunklen Erde rammelten wie die Karnickel.
    Doch heute nacht war niemand da.
    Er kroch wieder hinaus, nahm