Sharpes Sieg

an. Im Moment fühlte er sich sicher genug, denn die linke Flanke des Angriffs befand sich jetzt im toten Winkel, und der feindliche Beschuss konzentrierte sich auf die Sepoy-Bataillone, die immer noch nicht das Tal erreicht hatten, doch Sharpe konnte das Kanonenfeuer hören, und alle paar Sekunden fiel ein Haubitzengeschoss ins Tal und explodierte mit flammendem Rauch. Bis jetzt hatten die Haubitzen keinen Schaden angerichtet, doch Sharpe konnte sehen, dass sich die kleinen Büsche unter ihren Einschlägen beugten, und er hörte, wie die Geschosse durch ihre Blätter schabten. Stellen von trockenem Gestrüpp hatten Feuer gefangen.
    Er versuchte, sich auf die kleinen Dinge zu konzentrieren. Eine der Feldflaschen hatte einen eingerissenen Halteriemen, und so verknotete er ihn. Er bemerkte, dass die Ohren seiner Stute nervös spielten, und fragte sich, ob Pferde Furcht verspürten. Verstanden sie diese Art von Gefahr?
    Er beobachtete die Schotten, die zwischen den Büschen und Bäumen vorrückten, ein prächtiger Anblick mit ihren Federmützen und Kilts. Sie sind weit von daheim entfernt, dachte er, und er war überrascht, dass er selbst kein Heimweh empfand, denn er wusste nicht, wo sein Zuhause war. Mit Sicherheit war es nicht London, obwohl er dort aufgewachsen war. England? Er nahm es an, aber was bedeutete ihm England? Nicht das, was es für Blackiston bedeutete, nahm er an.
    Er dachte wieder an Pohlmanns Angebot und fragte sich, wie es sein würde, mit Schärpe und Säbel hinter dieser Linie von Marathen-Geschützen zu stehen und durch den Rauch zu beobachten, wie eine dünne Linie von rot berockten Feinden ins Grauen marschierte. Warum hatte er Dodds Angebot nicht angenommen? Er wusste, dass der wahre Grund nicht eine halb empfundene Hassliebe auf sein Land oder eine Aversion gegen Dodd gewesen war, sondern die Schärpe und der Offizierssäbel diejenigen waren, die ihm eine Heimkehr nach England ermöglichten und ihm die Möglichkeit gaben, auf die Männer zu spucken, die sein Leben erbärmlich gemacht hatten.
    Doch es würde keine Schärpe und keinen Säbel geben. Sergeants wurden nicht zu Offizieren gemacht, jedenfalls nur selten, und er war plötzlich beschämt, weil er McCandless nie genauer in dieser Sache befragt hatte. Der Colonel hatte ihn jedenfalls nicht ausgelacht, als er das Thema angeschnitten hatte.
    Wellesley hatte sich zu Colonel Harness umgewandt, um mit ihm zu sprechen. »Wir sollten eine Musketensalve zu den Geschützen schicken, Harness, das steht Ihnen frei. Das sollte uns Zeit geben, neu zu laden, aber sparen Sie sich die zweite Salve für ihre Infanterie auf.«
    »Das habe ich bereits so vorgesehen«, antwortete Harness mit finsterer Miene. »Und ich werde keine Plänkler einsetzen, nicht an einem Sonntag.«
    Für gewöhnlich marschierte die Leichte Kompanie dem Rest des Bataillons voraus und verteilte sich zu einer lockeren Linie, die auf den Feind feuerte, bevor der Hauptangriff erfolgte, aber Harness musste sich gesagt haben, dass er das Feuer der Leichten Kompanie lieber für die eine Salve reserviert halten würde, die er geplant hatte, um auf die Geschützmannschaften zu feuern.
    »Es ist bald vorüber«, sagte Wellesley, ohne Harness’ Entscheidung, seine Leichte Kompanie in der Linie zu lassen, zu kritisieren, und Sharpe sagte sich, dass der General nervös sein musste, denn diese Äußerung war für Wellesley fast schon geschwätzig.
    Wellesley musste das Gefühl haben, dass er seine Gefühle verraten hatte, denn seine Miene war jetzt düsterer denn je. Seine Hochstimmung war verschwunden, seit die feindliche Artillerie zu feuern begonnen hatte.
    Die Schotten trampelten jetzt durch Stoppelfelder, und jeden Augenblick würden sie den Kamm des sanften Hügels überquert haben und wieder in Sicht der Kanoniere des Feindes sein. Als Erstes würden die Kanoniere die beiden Regimentsfahnen sehen, dann die Offiziere zu Pferde, dann die Linie der Federmützen und danach die ganze rote, weiße und schwarze Ansammlung eines Bataillons in Linie mit dem Blitzen ihrer aufgepflanzten Bajonette im Sonnenschein.
    Und dann helfe uns Gott, dachte Sharpe, weil jedes verdammte Geschütz dort drüben jetzt neu geladen sein musste und nur auf sein Ziel wartete, und plötzlich krachte nur ein paar Schritte entfernt die erste Kanone, und die Kugel flog harmlos über die Köpfe der Männer hinweg.
    »Dieser Mann hat zu früh gefeuert«, sagte Barclay. »Notieren Sie sich seinen Namen.«
    Sharpe blickte