Shevchenko, A.K.

ausgetretener brauner Schuhe mit
abgewetzter Spitze und einen schwarzen Aktenkoffer mit kaputtem Schloss.
Andrew leert den Inhalt des Aktenkoffers auf den Boden. Es ist nicht viel
drin. Eine Bibel. Ein Schlüssel mit einem Schlüsselring, der die Form eines
Miniaturkugellagers hat. Ein Kreuz aus Zinn. Eine Postkarte mit dem Foto einer
Kirche mit drei Gewölbebögen und drei Glocken. Der
spanische Text auf der Karte lautet: Iglesia Catölica de rito
bizantino Ucraniano de la Santisima Trinidad, Apostoles. Ein
kleines schwarzes Büchlein mit goldener Prägung: Republica
Argentina. Pasaporte. Kate schlägt den Pass auf und
sieht das Foto eines lächelnden dunkelhaarigen Mannes mit feschem Schnurrbart;
sie liest den Nachnamen neben Apellido, das
Geburtsdatum neben Fecha de nacimiento. »Er ist
kaum gealtert, Andrij, nicht wahr?«, meint sie sarkastisch. Andrij antwortet
nicht. Er hockt vor einem Holzkästchen mit schmiedeeisernen Riegeln, das
aussieht wie ein Geschenkartikel aus dem Fair Tracie-Laden.
»Das Testament, oder was noch davon übrig ist, kann sich nur in diesem Kästchen
befinden«, sagt Andrij. Sie hört nicht den Schatten eines Zweifels heraus.
»Bereit?« Bevor Kate nicken kann, springt das Kästchen knackend auf. Drin liegt
ein Zettel; er ist mit Buchstaben bedeckt, die sie zwar kennt, aber nicht lesen
kann. Ist es das? Sie spürt einen Stich der Enttäuschung. Nun, was hat sie
erwartet? Burgverliese, Gespenster, Fanfaren? Kate ist sich nicht sicher.
Jedenfalls weiß sie, was sie nicht erwartet
hat. Ein süßes Mädchen, das ihr ins Gesicht spuckt, einen komatösen Alkoholiker
und ein Kästchen, das knackt, als zerbräche eine Eierschale. Andrij greift nach
dem Kästchen und steht entschlossen auf. »Los, weg hier! Nach Einbruch der
Dunkelheit gibt es in Buenos Aires bessere Viertel.«
    »Das können wir doch nicht machen«, protestiert Kate. »Wir
nehmen diesem Mann ja sein Eigentum weg!«
    »Na gut, dann leihen wir uns das Kästchen eben offiziell
aus. Aber erst müssen wir dem stolzen Besitzer die juristischen Implikationen
erklären, alles über Anspruchsberechtigte, Erblasser, gerichtliche Testamentsbestätigungen,
Nachlassverwalter, Bevollmächtigte und Ungültigkeitserklärungen. Nur zu! Es
wird ihn faszinieren.«
    Nicht schlecht für jemanden, dessen Muttersprache gar
nicht Englisch ist. Zumindest hat er mir damals in London zugehört, denkt
Kate.
    Andrij fährt fort: »Schauen Sie ihn sich doch an. Er
vegetiert nur noch dahin, sein Leben ist ausgebrannt wie die Autos, die wir da
draußen gesehen haben. Denken Sie mal dran, wie viele Kinder man mit dem Geld
ernähren kann, wie viele Tschernobyls man damit verhindern könnte. Und wenn
das Geld ausgezahlt wird, sorgen wir dafür, dass er seinen Anteil bekommt.
Erinnern Sie sich an die Bedingung im Testament? Wenn das Erbe von einem
Nachfahren eingefordert wird, der nicht in der Ukraine lebt, kriegt er 5 Prozent.
Stellen Sie sich doch mal vor, was 5 Prozent
für ihn bedeuten würden! Natürlich müssen wir uns noch ausdenken, wie wir ihn
der Bank präsentieren, wenn Anspruch auf das Geld erhoben wird.«
    » Wenn Anspruch
auf das Geld erhoben wird«, sagt Kate. Sie hört die Schießerei als Erste. Das
Geräusch wird lauter, wandert, plötzlich sind sie von ohrenbetäubenden
Stereoeffekten umgeben: Knallen, Hämmern, Trommeln, Krachen. Es gibt kein Entrinnen.
    Andrij sieht, dass sie leichenblass ist. »Sie haben doch
nicht etwa Angst?« Hier werden Geräusche besonders hoch aufgelöst - Wasser
prallt auf das Blechdach, was in dem leeren Haus laut widerhallt. »Schauen Sie
mal.« Er packt sie bei den Schultern und dreht sie sanft zum Fensterschlitz,
zur schiefen, löchrigen Wand. »Sehen Sie? Es ist nur ein Gewitterstrom.«
    »Gewittersturm«, korrigiert Kate. Er steht hinter ihr,
hält ihre Schultern vielleicht einen Moment länger als nötig. Steht etwas zu
nah, atmet gegen ihren Hinterkopf, und die warme Luft strömt hinab zu ihren
Nackenhaaren. Phantasiert sie vielleicht? Er kann doch nicht an ihr
interessiert sein? Sie hat sich selbst nie als attraktiv empfunden. Alles an
ihr ist durchschnittlich, war es schon immer und wird es immer sein:
durchschnittliche Größe, durchschnittliche Figur, graue Augen, braunes Haar -
Spatzenfarben. Packt er nur die Gelegenheit beim Schopf?
    Sie tut so, als wäre sie verärgert, tritt einen Schritt
zur Seite, fragt: »Wie finden wir jetzt den Weg zurück zur ...«, sie wirft
einen Blick auf die Karte, »... Calle