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in den Beinen - besonders in den zertrümmerten Überbleibseln des linken Knies -, aber auch Schmerzen im Becken. Das bedeutete wahrscheinlich, dass er sich auf eine ziemlich schlimme Nacht freuen durfte, denn in den zurückliegenden zwei Monaten hatte sich sein Becken kaum noch bemerkbar gemacht.
    Er tastete nach der Spritze, nahm sie in die Hand, legte sie wieder weg. Eine leichte Dosis, hatte sie gesagt. Also besser für später aufbewahren.
    Er hörte ein leises Raschel-Raschel und sah rasch in die Ecke. Er rechnete damit, den Polizisten zu erblicken, wie er auf ihn zugekrochen kam und ihn mit einem braunen
Auge aus dem zerstörten Gesicht anblickte. Wenn du nicht gewesen wärst, könnte ich jetzt daheim mit der Hand auf dem Schenkel meiner Frau fernsehen.
    Kein Polizist. Ein undeutlicher Schemen, der vielleicht nur Einbildung, wahrscheinlicher aber eine Ratte war. Paul zwang sich dazu, sich zu entspannen. Oh, was für eine lange Nacht das werden würde.

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    Er döste ein wenig; als er erwachte, war er nach links gesunken, sein Kopf hing herunter wie der eines Betrunkenen in der Gosse. Er richtete sich auf, und seine Beine verfluchten ihn gründlich. Er benutzte die Bettpfanne, und er hatte Schmerzen beim Pissen, und ihm wurde mit Bestürzung klar, dass sich wahrscheinlich eine Harnleiterentzündung anbahnte. Er war jetzt so anfällig. So verdammt anfällig für alles . Er stellte die Urinflasche beiseite und griff wieder nach der Spritze.
    Eine leichte Dosis Scopolamin, hatte sie gesagt - nun, vielleicht. Vielleicht hatte sie ihm aber auch einen Goldenen Schuss aufgezogen. Mit dem Stoff, den sie Ernie Gonyar oder »Queenie« Beaulifant gegeben hatte.
    Dann lächelte er ein wenig. Wäre das wirklich so schlimm? Die Antwort darauf war ein schallendes NEIN, VERDAMMT! Es wäre gut. Die Pfähle würden für immer verschwinden. Keine Ebbe mehr. Niemals.
    Mit diesem Gedanken suchte er den Puls im linken Oberschenkel, und wenngleich er sich noch nie eine Injektion verabreicht hatte, tat er es jetzt effizient und eifrig.

23
    Er starb nicht und er schlief nicht. Die Schmerzen ließen nach, und er schwebte, fühlte sich fast losgelöst von seinem Körper, ein Gedankenballon, der am Ende einer langen Schnur schwebte.
    Du warst auch Scheherazade für dich selber, dachte er und betrachtete den Grill. Er musste an marsianische Todesstrahlen denken, die London in Schutt und Asche legten.
    Und dann fiel ihm plötzlich ein Lied ein, ein Disco-Song von einer Gruppe, die sich The Trammps nannte: Burn, baby, burn, burn the mother down …
    Etwas flackerte.
    Ein Einfall.
    Burn the mother down …
    Paul Sheldon schlief.

24
    Als er erwachte, erfüllte das aschfarbene Licht der Dämmerung den Keller. Eine sehr große Ratte saß auf dem Beistelltisch, den Annie ihm dagelassen hatte, und knabberte Käse, den Schwanz ordentlich um den Körper gelegt.
    Paul schrie, zuckte zusammen und schrie erneut, als Schmerzen durch seine Beine strömten. Die Ratte floh.
    Sie hatte ihm ein paar Kapseln dagelassen. Er wusste, das Novril würde mit den Schmerzen nicht fertigwerden, aber es war besser als nichts.

    Davon abgesehen, Schmerzen oder nicht, es wird Zeit für den morgendlichen Schuss, richtig, Paul?
    Er spülte zwei der Kapseln mit Pepsi hinunter und lehnte sich zurück. Er spürte das dumpfe Pochen in den Nieren. Dort unten bahnte sich schon etwas an. Großartig.
    Marsianer, dachte er. Marsianische Todesmaschinen.
    Er betrachtete den Grill und rechnete damit, dass er im Licht der Morgensonne wie ein Grill aussehen würde: ein Grill und sonst gar nichts. Er stellte überrascht fest, dass er immer noch wie eine der Welles’schen Vernichtungsmaschinen aussah.
    Du hattest eine Idee - was war es noch gleich?
    Das Lied fiel ihm wieder ein, das Lied von den Trammps:
    Burn, baby, burn, burn the mother down!
    Ja? Und was für eine Mutter ist das? Sie hat dir nicht einmal eine Kerze dagelassen. Du könntest keinen Furz anzünden.
    Die Jungs in der Denkfabrik schickten eine Nachricht herauf.
    Du musst jetzt nichts verbrennen. Oder hier.
    Verdammt, worüber reden wir hier eigentlich, Jungs? Könntet ihr mir kurz erklären …
    Dann fiel es ihm ein, ganz plötzlich, wie das mit allen guten Einfällen ist, rund und glatt und in seiner unheilvollen Perfektion vollkommen überzeugend.
    Burn the mother down …
    Er betrachtete den Grill und rechnete damit, dass die Schmerzen über das, was er getan hatte - wozu sie ihn gezwungen hatte -, zurückkehren