Sieben

Gastgeber.
    »Die Taschen, Gompertz«, fauchte Sparks Doyle an, der sich nun schlagartig daran erinnerte, daß er eine ihm zugewiesene Rolle spielen mußte.
    »Sofort, Sir«, sagte er.
    Doyle schleppte seine Tasche - die einzige, die sie mitgenommen hatten - über die Schwelle. Nicholson schloß sofort die Tür und verrammelte sie. Es gab wenigstens sechs Riegel, die er sämtlich vorlegte.
    »Ich hatte die Hoffnung nämlich schon aufgegeben«, sagte Nicholson jungenhaft und schüttelte Sparks' Hand. »Ich habe keinen Menschen erwartet. Ich hatte es wirklich schon ganz vergessen. Es ist wirklich eine Freude, mit der ich nicht gerechnet habe.«
    Sollte es noch einen Menschen geben, der sich verzweifelt nach der Gesellschaft Angehöriger seiner Klasse sehnt, dachte Doyle, werde ich ihm hoffentlich nie begegnen. Die gehässigen Ausfälle Lord Charles Stewart Nicholsons gegen seinen bemitleidenswerten, beleibten Diener hatten in ihm eine sofortige Antipathie ausgelöst.
    Die schweren Vorhänge des mit einer hohen Decke versehenen Raumes waren zugezogen, was die finstere Stimmung, die die schwerfälligen mittelalterlichen Möbel erzeugten, noch erhöhte. Überall lag Staub. Urin- und Angstschweißgeruch würzte die dicke Luft. Auf dem Boden wimmelte es von zerbrochenen Bechern und Tellern mit alten Essensresten: Knochen, Brotrinden. Über dem kleinen Feuer, das im Kamin knisterte, hingen Schwerter und ein angelaufener, verbeulter Brustpanzer.
    Nicholson trat an den Kamin und rieb sich aufgeregt die Hände.
    »Wir wär's mit einem Brandy?« fragte er, zog den Pfropfen aus einer Kristallkaraffe und füllte, ohne eine Antwort abzuwarten, schlampig zwei Becher. »Ich kann jedenfalls einen vertragen.« Er stürzte die Hälfte seines Glases gierig hinunter und füllte es neu. Erst dann reichte er Sparks das seine. »Na, denn zum Wohl.«
    »Danke, gleichfalls«, sagte Sparks beiläufig und machte es sich vor dem Feuer bequem.
    »Sollen wir Ihren Diener nach unten schicken?« fragte Nicholson, ließ sich vor Sparks in einen Sessel fallen und schlürfte seinen Drink. »Ich bin sicher, Ruskin, der schwachsinnige Hohlkopf, könnte Hilfe brauchen.«
    »Nein«, erwiderte Sparks mit genau dem richtigen Maß von teilnahmslosem Nachdruck. »Vielleicht brauche ich ihn noch.«
    »Na, denn nicht«, sagte Nicholson, eifrig dem überlegenen Rang nachgebend, den Sparks' Interesselosigkeit andeutete. »Erzählen Sie doch mal... Wie war die Reise hier herunter?«
    »Ermüdend.«
    Nicholson nickte wie eine Marionette, seine Augen waren groß vor leerem Enthusiasmus. Er schüttete einen weiteren Drink in sich hinein und wischte sich mit dem Ärmel über den Mund. »Dann haben wir also Silvester, was?«
    »Hmm«, erwiderte Sparks und schaute sich träge im Raum um.
    »Sehen Sie meine Stiefel?« Nicholson lüpfte seinen Hausmantel wie eine Variete-Kokotte, hob ein Bein und wedelte mit ihm vor ihren Augen herum. »Korksohlen. Leiten keinen Strom. Drei Paar Socken. - Nein, Sir, mich trifft kein elektrischer Schlag. Selbst wenn Züge damit schneller fahren. Ha!« Sparks demonstrierte den erforderlichen Gesichtsausdruck, um dieses als Bemerkung einzustufen, auf die keine bestimmte Antwort nötig war. Nicholson sank in seinen Sessel zurück, als fiele ihm nichts mehr ein. Dann nahm er, von einem Impuls erbärmlicher Höflichkeit belebt, ein rotes, orientalisch lackiertes Kästchen vom Kaminsims, eilte wie ein grinsender, geistesschwacher Affe zu Sparks und öffnete es mit einer schwungvollen Bewegung. »Möchten Sie rauchen, Baron?«
    Sparks rümpfte säuerlich die Nase, nahm eine Zigarre, als wäre sie ein fauler Räucherhering, und hielt sie sich vors Gesicht. Nicholsons Hände durchsuchten eifrig die Taschen seines Gewandes, bis sie ein Streichholz fanden. Er entzündete es beiläufig am Zigarrenkästchen und gab Sparks Feuer. Sparks paffte, drehte die Zigarre wie einen Leckerbissen zwischen den Lippen und sorgte dafür, daß sie richtig in Brand geriet.
    »Aus Trinidad«, erklärte Nicholson, während er sich selbst eine ansteckte und wieder Platz nahm. »Mein Vater besitzt dort eine Pflanzung. Er wollte, daß ich den Laden für ihn leite. Das muß man sich mal vorstellen! Ha!«
    »Da ist es saumäßig heiß«, meinte Sparks in verständnisvollem Ton.
    »Und
wie«,
sagte Nicholson. »Saumäßig heiß, und davon abgesehen klauen die Nigger dort alles, was sie in die Hände kriegen. Scheiß-Hinterwäldler. Stinken tun sie auch. Abends singen sie