Silberband 031 - Pakt der Galaxien

schüttelte den Kopf. »Er muß gegen Roukala antreten. Wer würde ihn bei diesem schweren
Kampf vertreten?«
    Surfat klopfte sich gegen die Brust.
    »Ich werde für ihn kämpfen«, sagte er salbungsvoll.
    »Surfat!« schrie Redhorse aufgebracht. »Sie fetter Halunke wissen genau, daß Sie nicht die
Spur einer Chance haben. Wenn ich halb bewußtlos bin, kämpfe ich noch besser als Sie.«
    »Aber Sie dürfen nicht kämpfen«, erklärte Surfat. »Stimmt das, Bourk?«
    Der Albino nickte. Er packte Surfat an der Schulter und zog ihn mit zum Ausgang.
    »Surfat, dafür stelle ich Sie vor ein Bordgericht!« versprach Redhorse.
    Surfat wandte sich noch einmal um, bevor er mit Bourk hinausging.
    »Ich fürchte, ich muß Sie aus meiner Kundenliste streichen, Sir«, sagte er. »Dabei hatte ich
Sie als Vertriebschef für den von mir produzierten Alkohol vorgesehen.«
    Redhorse sank stöhnend zurück. Die Tür schlug zu, aber der Major konnte den Sergeanten noch
draußen im Gang lachen hören. Er versuchte sich vorzustellen, wie der fette Surfat in der Arena
herumtappte und schlug beide Hände vor das Gesicht. Der Kampf würde nur kurz sein, aber die
Zuschauer würden ihren Spaß daran haben.
    Redhorse wußte nicht, wieviel Zeit verstrichen war, als ihn ein lautes Poltern vor
der Tür erwachen ließ. Sofort kehrten seine Schmerzen zurück, und er gab den Versuch auf, sich zu
erheben.
    Die Tür wurde aufgestoßen, und zwei junge Forrils rollten Sergeant Brazos Surfat auf einem
Transporter herein. Der Anblick des Sergeanten brachte Redhorse auf die Beine, Surfat schien
bewußtlos zu sein, er hatte eine klaffende Kopfwunde. Sein rechter Arm war mehrfach gebrochen.
Redhorse fühlte Zorn in sich aufsteigen.
    »Er konnte nicht gehen«, sagte einer der Forrils. »Da haben wir ihn gefahren.«
    Sie wollten Surfat von der Ladefläche stoßen, doch Redhorse hielt sie zurück.
    »Legt ihn vorsichtig auf die Felle!« ordnete er an. »Seht ihr nicht, daß er schwer verletzt
ist?«
    Er half den Forrils, den schweren Körper des Sergeanten auf das Lager zu betten. Surfat kam zu
sich und verzog das Gesicht.
    »Das hätten Sie sich ersparen können, Brazos!« sagte Redhorse rauh. »Ich wußte, daß es so
ausgehen würde.«
    Surfat tastete mit einer Hand vorsichtig über seine geschwollenen Lippen. Als er die Hand
zurückzog, sah er das Blut, das von der Kopfwunde kam.
    »Ich habe Sie belogen, Major«, sagte er mühsam.
    »Was?« stieß Redhorse verständnislos hervor.
    »Ihre Rippen sind nicht gebrochen, Sir. Es handelt sich lediglich um eine Prellung. Wenn Sie
sich zusammenreißen, können Sie morgen zum Endkampf antreten. Ich …« Seine Stimme versagte,
sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerzen.
    Redhorse starrte den dicken Raumfahrer ungläubig an.
    »Soll das heißen, daß Sie den Kampf gewonnen haben?«
    Surfat nickte kaum merklich. »Der Forril muß über mich gestolpert sein. Plötzlich lag er vor
mir.«
    »Ich rufe den Priester«, sagte Redhorse. »Er muß Ihre Kopfwunde nähen und den Arm
schienen.«
    »Das ist sinnlos«, sagte Surfat. Seine Augen verdrehten sich. Redhorse beugte sich bestürzt zu
ihm hinab.
    »Brazos!« rief er. »Machen Sie keinen Unsinn, Sie alter Halunke.«
    Surfat brachte ein Grinsen zustande. »Wenn ich daran denke, was den Forrils an erstklassigem
Schnaps verlorengeht«, flüsterte er. Er erschauerte. Redhorse hatte das Gefühl, daß Surfat ihn
nicht mehr erkannte.
    Plötzlich jedoch riß der Sergeant die Augen auf und starrte den Major an.
    »Häuptling!« knurrte er. »Du mußt gegen Orrak kämpfen. Er hat den Endkampf erreicht.«
    Redhorse schluckte trocken. »Ich werde ihn besiegen.«
    »Wo ist meine Uniform, mein Hemd?« fragte Surfat verwirrt und befühlte seine blutverschmierte
Brust.
    »Zerrissen«, erinnerte ihn Redhorse.
    Surfat richtete sich auf.
    »Ich war immer ein verdammter Zivilist«, sagte er zufrieden. Dann sank er in sich
zusammen.
    Redhorse schleppte sich an die Tür und riß sie auf.
    »Bourk!« brüllte er. »Bourk!«
    Es dauerte zehn Minuten, bis der Albino den kleinen Raum betrat. Mit einem Blick sah er, was
geschehen war.
    »Wohin bringt ihr eure Toten?« fragte Redhorse tonlos.
    Der Priester starrte den toten Sergeanten ehrfurchtsvoll an. »Wir werden ihn neben die
berühmten Wazalas legen.«
    »Nein«, widersprach Redhorse. »Bringt ihn dorthin, wo die Halbväter liegen. Legt ihn nicht zu
den Soldaten.«
    »Die Kämpfe haben Ihren Geist verwirrt«, sagte Bourk