Singularität

Merkwürdigkeiten und entsetzlichen Szenen vorbei. Oben
schwebten zwei geodätische Kugeln aus Distelwolle vorbei, die
einen Kilometer Durchmesser hatten und wie Diademe glitzerten. Durch
die thermische Ausdehnung der von der Sonne erhitzten Luft, die sie
selbst eingefangen hatten, wurden sie emporgetragen. (Emporgestiegene
Bauern, deren Hirne sich durch seltsame Hilfsmittel erweitert hatten,
blickten von ihrem gemeinsamen Horst hoch droben auf die Bewohner am
Boden herab. Manchen ihrer Kinder wuchsen bereits Federn.)
    Als sie um einen weiteren Hügel bogen, marschierte die
Hütte über eine aus Silber gesponnene
Hängebrücke, die über eine Schlucht führte, die
sich dort vor einem Monat noch gar nicht aufgetan hatte – eine
Schlucht, die so tief war, dass die Luft dort unten vor
rötlicher Hitze glühte und der Grund durch den
ständigen Venusnebel im Verborgenen blieb. Aus der Tiefe hallte
das rhythmische Klopfen einer Höllenmaschine wider. Einmal
flitzte ein Schwarm tellergroßer Schmetterlinge aus Silizium
vorbei, angetrieben von Sonnenenergie. Sie zerstörten,
bespritzten oder stahlen jedes herrenlose elektrische Kabel und
Einzelkomponenten, wann immer sie ihrer habhaft wurden. Ein
räuberischer Sturzkampfbomber von der Größe eines
Adlers folgte ihnen und stürzte sich hin und wieder kreischend
auf sie hinab, was jedes Mal damit endete, dass einer der
Schmetterlinge von den Klauen – sie schossen aus seinen
Radverkleidungen hervor – zerschmettert und zerrissen wurde.
»Tiefe Singularität«, bemerkte Siebente Schwester
weise. »Maschinen leben und zeugen Nachwuchs. Evolution der
Füllhörner.«
    »Das verstehe ich nicht. Was hat das verursacht?«
    »Emergenz ist Eigenschaft komplexer Infokologie. Leben weitet
sich aus, um Nischen in Umwelt zu füllen. Jetzt reproduzieren
sich Maschinen und bilden Ableger, während Festival Entropie zu
Maximum vorantreibt und sich dabei zurücknimmt, zu Station auf
Weg.«
    »Sich zurücknimmt, zu…« Er starrte die
Kritikerin an. »Soll das heißen, dass dies nur ein vorübergehender Zustand ist?«
    Siebente Schwester sah ihn selbstgefällig an. »Wieso
hast du etwas anderes angenommen?«
    »Aber…« Burija blickte sich um. Sah auf die
vernachlässigten Äcker, die jetzt schon von Unkraut
überwuchert waren, auf die ausgebrannten Dörfer und die
seltsamen künstlichen Objekte, an denen sie vorbeikamen.
»Darauf ist niemand vorbereitet«, bemerkte er mit schwacher
Stimme. »Wir dachten, es wäre auf Dauer!«
    »Manche werden sich darauf einstellen«, erwiderte die
Kritikerin. »Füllhörner erzeugen Neues. Aber Festival
zieht weiter, ist wie Blume, die vor nächster Reise durch kalte,
dunkle Wüste im Sternenlicht aufblüht.«
    Sehr früh am nächsten Tag geriet Plotsk in Sichtweite.
Vor dem Einfall des Festivals war Plotsk eine verschlafene Stadt im
Zuckerbäckerstil gewesen, ein Marktflecken mit etwas mehr als
fünfzigtausend Seelen, der über eine regionale Bastion der
Polizei, ein Gefängnis, zwei Kathedralen, ein Museum und einen
Zeppelinhafen verfügte. Hier lagen außerdem der
nördlichste Kopfbahnhof des Planeten und die Abfahrtstelle
für Lastkähne, die nach Norden zogen. Sie belieferten die
Bauernhöfe, die auf halbem Weg zum Borealen Meer in der Steppe
verstreut lagen.
    Jetzt war Plotsk kaum wiederzuerkennen. Ganze Stadtteile waren
ausgebrannt und wirkten wie offene Wunden, während sich dort, wo
früher die Kathedrale gestanden hatte, eine Gruppe schlanker
weißer Türme halbwegs in die Stratosphäre schwang.
Mit offenem Mund staunte Burija über etwas Smaragdgrünes,
das auf halber Höhe aus dem Fenster eines Turmes schoss, ein
grelles Licht, das über den Himmel raste und mit einem seltsamen
zweifachen Dröhnen an ihnen vorbeisauste. Der Geruch, halb
Schießpulver, halb Orchidee, war wieder da. Siebente Schwester
setzte sich auf und atmete tief ein: »Man liebt den Geruch von
wilden Assemblern am Morgen. [xxvii] Buschbot Baby-Uploads und Cyborg-Miliz. Spitze Körper aus
Knochen und Elfenbein. Die sich heftig nach Apokalypse sehnen.«
    »Wovon redest du da!« Burija setzte sich auf den Rand
der stinkenden Decken, mit denen die Kritikerin ihr Nest gepolstert
hatte.
    »Ist verrückt nach Nanostruktur«, sagte sie
fröhlich. »Zivilisation! Freiheit, Gerechtigkeit und
amerikanische Lebensart!«
    »Was ist ame-kanische Lebensart?«, fragte Burija,
schlitzte mithilfe eines überkrusteten Taschenmessers eine fette
Knoblauchwurst auf, schnitt sich große Stücke