Skagboys 01

Borders Police. Die Trottel kriegen nichts auf die Reihe, außer verfickte Strafzettel für Falschparker schreiben. Dass du ma da warst, interessiert keine Sau mehr. Da kommen die nie drauf. Er öffnet die Vorhänge und schaut durch das Fenster auf die andere Straßenseite.
    — Aber der Typ is Rechtsanwalt, Franco! Conrad Donaldson QC , verstehste?!
    Is schrecklich, wenn man quatscht und quatscht, und das Gegenüber hört nich zu. Genau so ein Typ is Franco nämlich. Erzählt einer was, das er nich hörn will, verriegelt der Begbie-Kater einfach seine Lauscher, und die Worte verpuffen in der Luft. — Habt ihr was zu saufen da?
    — Aye, sag ich, und ruckzuck sind seine Lauscher wieder auf Empfang gestellt. Er geht in die Küche und greift sich eine Flasche aus dem Kühlschrank, eine von diesen Peronis, die Sick Boy in diesem teuren Alkladen gekauft hat. Er öffnet die Pulle, nimmt einen Zug, gluck, gluck, gluck, und verzieht angewidert die Fresse. — Verdammte Scheiße!, mault er, hält die Pulle mit gestrecktem Arm vor sich und schaut auf das Etikett. — Italien, Alter?! Bier aus Italien?! Italiener machen Wein, verkackte Dreckswichse! Gerade Sick Boy sollte so was wissen, Mann. Dem werd ich was erzählen! Nicht zu fassen, Alter! Bier aus Italien!
    — Aber Conrad Donaldson isn hohes Tier, Franco, so ein Spezialanwalt, QC , oder wie die heißen, rede ich auf ihn ein. Franco nimmt einen weiteren Schluck von dem Spaghetti-Gebräu.
    — Aye, kann sein. Is nochn Grund mehr, bei dem einzusteigen. Überleg ma, der Typ is Rechtsanwalt …, erklärt Franco und zeigt dabei mit der Flasche auf mich. — Der verteidigt Abschaum wie Morrison, was bedeutet, dass die Bullen ihn nich ausstehen können. Die werden sich also nich gerade nen Arm für diesen Scheißpenner ausreißen, sagt er und schaut sich noch mal das Peroni-Etikett an.
    — Aber, Frank …
    — Null Risiko, Alter! Dieser Hooltyp Lexo von den Casuals hat mir was über den QC -Penner erzählt … QC … was soll das überhaupt bedeuten, Alter? Queer Cunt, oder was?! Er lacht und verpasst mir eine Gerade auf den Oberarm. Ich wünschte, der Begbie-Kater würde mit dem Quatsch endlich mal aufhören. Tut nämlich echt scheiße weh. Weiß ja, dass es ne Geste unter Kumpels sein soll, fühl mich aber trotzdem tyrannisiert von so was. Wenn er seine Pocken verteilt, is das nix weiter als so Hackordnungsscheiße, so Marke: »Ich bin der große harte Macker, und du bist das kleine Weichei.«
    — Jedenfalls hat Queer Cunt Donaldson meinen Kollegen Lexo verteidigt und irgendwie gemeint, dass er sechs Wochen Urlaub in Amerika macht. Hab das Haus schon ausgekundschaftet, Alter … ne Riesenbude auf der Ravy Dykes. Keine Menschenseele weit und breit. Der Bruch steigt heute Nacht. Ende der Diskussion. Er schaut wieder auf die Straße. — Haste wirklich keine Idee, wo Rents und Sick Boy stecken, Mann? Müssen doch gesagt haben, wo sie hin wollten, verdammt! Mit einem großen Zug leert er die Flasche und greift sich eine zweite. — Scheißspaghetti fresser-Plörre, Alter … aber was soll’s, ein Bier is kein Bier.
    — Ähm, kann sein, dass sie los sind, um Mäusefallen zu kaufen. Wir ham nämlich Mäuse, verstehste?
    Franco zieht seine buschigen Augenbrauen hoch und schaut sich in der Küche um. — Mäuse? In dieser armseligen Bruchbude? Und ich dachte immer, dass Mäuse genug Selbstachtung hätten, um verschissene Dreckshütten wie eure zu meiden.
    Nun, dazu sag ich lieber nichts. Hatte erst neulich nen heftigen Streit mit Rents und Sick Boy über das Thema. Ich bin nämlich nich dafür, die Mäuse umzubringen. Es gibt bestimmt auch einen menschlicheren Weg, um sie zu verscheuchen. Ohne sie zu verletzen, mein ich. Ich hab vorgeschlagen, dass wir uns ne Katze anschaffen, um die Mäuse zu erschrecken. Vielleicht wären dann ein oder zwei draufgegangen, aber der Rest hätte kapiert, was los is, und wäre weitergezogen. Rents quatscht aber dauernd was davon, dass er allergisch wäre und so.
    Franco und ich beschließen, die beiden zu suchen. Also latschen wir den Walk runter. Im Cenny treffen wir Tommy. Second Prize is auch da, tütendicht und mit Pissflecken auf seiner Hose. Sind aber schon eingetrocknet. Von Rents und Sick Boy keine Spur.
    — Sind wahrscheinlich immer noch wegen den Mäusefallen unterwegs, mein ich.
    — Was? Mäusefallen?! Tommy zieht die Augenbrauen hoch. — So nennen die das jetzt also, was?
    Als der Begbie-Kater das hört, geht er so richtig ab. —