Skorpion

sie waren Partner, und meistens ging so etwas tiefer. Höhere Loyalitäten standen auf dem Spiel – die Leute, die man normalerweise mit ins Bett nahm, mussten einem mit großer Wahrscheinlichkeit nicht Tag für Tag das Leben retten. Damals beim NYPD hatte Sevgi ihren Anteil an unklugen Partnerschaften mit Kollegen gehabt, aber sie hatte nie, nie jene bestimmte Grenze mit einem ihrer Partner überschritten – nicht, weil sie nicht gelegentlich in Versuchung gewesen, sondern weil es schlicht dumm gewesen wäre. Als steuerte man eines der großen, hoch aufgerüsteten Schiffe der Hafenpatrouille in die seichten Gewässer irgendeines Touristenstrands mit seinem weißen Sand hinein. Man wusste es einfach, dass man dann festsitzen und umkippen würde.
    Nicht wie jetzt, hm, Sev?, sagte das Syn höhnisch zu ihr. Das hier, das hast du gut unter Kontrolle, stimmt’s? Immer genügend Wasser unterm Kiel.
    Oh, halt’s Maul!
    Sie wusste nicht so recht, wie lange sie dort gesessen hatte, verloren in den glitzernden Lichtern der Nacht, als jemand an der Tür hämmerte.
    »Sevgi?«
    Sie war verblüfft. Es war Nortons Stimme, gedämpft durch die Schalldämmung an der Tür, und ein wenig undeutlich. Eine Weile lang hatten sie vorhin an der Hotelbar gesessen, kaum ihre Drinks angerührt und einander wenig zu sagen gehabt. Zumindest war sie der Ansicht gewesen, dass die Drinks kaum angerührt worden waren, als er, wie aus dem Nichts, ruhig zu ihr gesagt hatte: Genau wie Kokain, nicht? Keine entwickelten Abwehrkräfte, zu viel Anstrengung fürs Herz. Sie hatte seinen Blick erwidert, sich bewusst, dass er sie irgendwie in die Enge getrieben hatte, jedoch außerstande, den Worten irgendeinen Sinn zu entnehmen. Ich weiß nicht, woran du denkst, Tom, hatte sie steif zur Antwort gegeben. Aber ich sitze hier, denke über Helena Larsen nach und dass wir das Arschloch immer noch nicht haben, das sie ermordet hat. Es war nur halb gelogen. Die Versprechen, die sie sich und dem verstümmelten Leichnam damals im Juni gegeben hatte, lasteten jedes Mal schwer auf ihr, wenn sie ihnen einen Platz im Kopf einräumte.
    Also war sie aus der Bar geflohen, hatte Norton mit einem kurzen Gruß dort sitzen lassen. Anscheinend war er lange dort geblieben.
    »Sev. Bist du da drin?«
    Seufzend ließ sie sich vom Fensterbrett auf den Boden herab. Tapste zur Tür hinüber und öffnete. Norton stützte sich mit einem Arm am Türrahmen ab, nicht so betrunken, wie sie befürchtet hatte.
    »Ja, ich bin hier drin«, erwiderte sie. »Was ist?«
    Er grinste. »Das wird dir gefallen. Coyle hat gerade angerufen.«
    »Ja?« Sie wandte sich ab, ließ die Tür offen stehen. »Komm rein! Was ist also passiert? Er ist zu Rovayos Wohnung hinübergestürmt und hat Marsalis aus ihrem Bett gezerrt?«
    »Nein, nicht ganz.« Norton folgte ihr und wartete, bis sie sich wieder zu ihm umwandte. Er grinste noch immer. Sie verschränkte die Arme.
    »Also?«
    »Also haben Rovayo und Marsalis heute Abend Bulgakov’s Cat erstürmt, sich gewaltsam ihren Weg in die Büros von Daskeen Azul gebahnt und ein wildes Durcheinander veranstaltet. Jemand hatte was dagegen und ist mit einer Machete über Marsalis hergefallen.«
    »Was?«
    »Stimmt schon. Jetzt hat Rovayo gefordert, dass RimSich eine Sperre über das ganze Floß verhängt, und Marsalis ist irgendwo unten im Bauch des Biests und jagt den Machetenkünstler, weil er glaubt, das sei alles Teil einer großen Verschwörung, die ihn zu Merrin führt.«
    »Oh, du verarschst mich doch, oder?«
    »Ich wünschte, es wäre so.«
    »Na ja – wo ist Coyle?«
    »Auf dem Weg hierher. Er fährt raus zu der Party und hat ein RimSich-Kommando aus der Abteilung für Aufrechterhaltung der öffentlichen Ordnung im Schlepptau. Ich habe darauf bestanden, dass er hier kurz Halt macht und uns aufliest.«
    Sevgi schnappte sich ihre Jacke vom Bett und streifte sie sich über.
    »Hätte ihm reichen sollen, sie einfach bloß zu bumsen«, murmelte sie, und dann fiel ihr ein, dass sie nicht mehr allein war.
    Norton tat so, als hätte er nichts gehört.
     
    In den Eingeweiden von Bulgakov’s Cat fühlte Carl sich auf eine merkwürdige Art erleichtert. Wenigstens gab es hier unten keine verdammten Läden.
    Sein Kurzzeitgedächtnis spuckte Erinnerungen an endlose Gänge mit glatten Böden und wechselnden Fronten in solcher Fülle aus, dass ihre Individualität schließlich zu bestimmten wahrnehmbaren Mustern des Anreizes verschwamm. Kleidung unter Glas,