Sommer der Nacht

nur einen Bruchteil des Heizraums erhellen - Rohre, etwas Treibendes - ein Stück Holz - noch mehr Rohre, ein aufgeweichtes Blatt Papier, das an eine Wand gespült worden war, die Tür zur Werkstatt.
    Die Werkstatt war ein tiefer, schwarzer Raum. Das Wasser saugte sich höher in Dales Jeans, bis sie fast bis zum Schritt feucht waren. Im letzten Raum mußte er vorsichtig sein, weil die Pumpe über einem Loch angebracht war, das einen Durchmesser von rund vierzig Zentimetern hatte, ein kleiner Brunnen, der das Wasser in ein behelfsmäßiges Abwassersystem pumpte.
    Wie die Tunnel, die Mike gesehen hat. Die Tunnel aufDua-nes Farm.
    Dale merkte, daß der Lichtstrahl der Taschenlampe zitterte. Er stützte die rechte mit der linken Hand, watete weiter in die Werkstatt hinein und stellte fest, daß die Werkzeuge seines Vaters alle hoch und trocken waren, nur eine kleine Werkzeugkiste aus Holz in der Ecke hatten sie vergessen, die jetzt unter der Werkbank schwamm. Lawrence hatte diese Kiste vergangenen Winter gebastelt.
    »Ich kann Mr. Grumbacher rufen!« rief seine Mutter. Ihre Stimme schien Lichtjahre entfernt zu sein; eine leise Schallplatte in einem fernen Zimmer.
    »Nein«, sagte Dale. Er glaubte, er hatte es gesagt; vielleicht hatte er es auch nur geflüstert.
    Die Kellerräume waren fast S-förmig miteinander verbunden, die Treppe befand sich am Anfang des S, der Heizraum in der Mitte, die Werkstatt kurz vor der oberen Krümmung und die Waschküche ganz am anderen Ende, wieder zurück Richtung Kohlenkeller und dem unvollendeten Kriechraum.
    Dale leuchtete in die Waschküche.
    Diese schien größer zu sein als bei normalem Licht. Die Dunkelheit erzeugte die Illusion, die gegenüberliegende Wand wäre entfernt worden und nur Schwärze würde sich dort erstrecken ... unter dem Haus, unter den Gärten, unter der Straße und dem Schulhof bis zum Schulgebäude selbst.
    Dale fand die Pumpe, deren Motor auf dem klobigen Dreifuß aus Rohren gerade noch über der Wasseroberfläche lag. Er machte auf dem Weg zur Südwand mit Waschmaschine und Trockner und Wäschetisch einen großen Bogen um sie herum.
    Es war herrlich, auf die Bank zu klettern und die Beine aus dem Wasser zu ziehen. Er zitterte jetzt vor Kälte, und der Lichtstrahl der Taschenlampe glitt über die spinnwebverhangenen Balken und das Labyrinth der Rohrleitungen über ihm, aber das Schlimmste hatte er immmer-hin überstanden. Wenn die neue Sicherung eingeschraubt war, würde das Licht wieder funktionieren, die Pumpe würde einsetzen und er mußte nicht nur im schwachen Licht der Taschenlampe zurückgehen.
    Er griff mit fast abgestorbenen Fingern in die Tasche, ließ die Sicherung beinahe ins Wasser fallen, hob sie dann aber vorsichtig mit beiden Händen hoch. Dale klemmte die Taschenlampe unter das Kinn, vergewisserte sich, daß der Hauptschalter auf AUS stand und machte den Sicherungskasten auf.
    Er sah gleich, welche Sicherung durchgeschmort war. Die dritte. Immer die dritte. Seine Mutter rief etwas Unverständliches aus großer Entfernung, aber Dale war zu beschäftigt, um zu antworten; wenn er den Mund aufgemacht hätte, wäre sowieso die Taschenlampe heruntergefallen. Er setzte die neue Sicherung ein und drückte den Schalter hoch.
    Licht. Die gegenüberliegende Wand war da. Ein Stapel Wäsche stand noch in einem Korb am Tischrand. Eine Ansammlung Plunder, die er und seine Mutter auf Waschmaschine und Trockner geworfen hatten, damit es trocken blieb, löste sich aus geheimnisvollen Schatten und wurde zu Stapeln alter Zeitschriften, einem Bügeleisen, einem Baseball, den Lawrence verloren hatte ... nur Plunder.
    Seine Mutter rief wieder. Dale hörte sie in die Hände klatschen.
    »Geschafft!« rief er überflüssigerweise. Er steckte die Pfadfindertaschenlampe in den Gürtel, krempelte die durchnäßten Hosenbeine etwas höher und spang ins Wasser hinunter. Die Wellen bewegten sich durch den Raum wie das Kielwasser eines Hais.
    Dale lächelte über seine Angst, ging zurück und stellte sich schon die Geschichte vor, die er seinem Dad über dies alles erzählen würde. Er war schon fast an der Tür zur Werkstatt, als er das deutliche Klick hinter sich hörte.
    Das Licht ging aus. Dale bekam auf jedem Zentimeter seines Körpers eine Gänsehaut.
    Jemand hatte den Hauptschalter auf AUS geschaltet. Das Klick war unmißverständlich gewesen.
    Seine Mutter rief, aber es war das fernste, sinnloseste Geräusch. Dale atmete durch den Mund, versuchte das Dröhnen seines