Sommer der Nacht

genannt hatte, derselbe Uniformhut und Sam Browne-Gürtel... es war derselbe Soldat! Nur war das Gesicht hier nicht unfertig in Wachs gegossen, es war das Gesicht eines Menschen: kleine, in die Kamera zugekniffene Augen, ein Lächeln dünner Lippen, eine Andeutung von pomadisiertem Haar über großen Ohren, ein spitzes Kinn, vorstehende Nase. Mike drehte das Foto um. Die Inschrift in der perfekten Palmer-Schrift seiner Mutter lautete: William Campbell Phillips: 9. Nov. 1917.
    Mike hielt das Bild hoch.
    Ja.
    »Dann ist er es? Er ist es wirklich?«
    Ja.
    »Ist sonst noch etwas in der Truhe, Memo? Etwas, das mir etwas über ihn verraten könnte?« Mike konnte es sich kaum vorstellen. Er wollte alles wieder in Ordnung bringen, bevor seine Mom herunterkam.
    Ja.
    Er blinzelte überrascht. Er hielt die Schachtel mit den Fotos hoch.
    Nein.
    Was sonst? Nichts außer einem kleinen, ledergebundenen Notizbuch. Er hob es hoch und schlug eine Seite etwa in der Mitte auf. Der Eintrag war in der Handschrift seiner Großmutter. Das Datum lautete Januar 1918.
    »Ein Tagebuch«, hauchte er.
    Ja. Pause. Ja. Die alte Dame machte die Augen zu und nicht wieder auf.
    Mike schlug die Truhe zu, behielt Foto und Tagebuch, ging rasch an ihre Seite und senkte den Kopf, bis seine Wange fast ihren Mund berührte. Sanfter, trockener Atem strich durch ihre Lippen.
    Er berührte einmal ihr Haar, dann versteckte er Foto und Tagebuch in seinem Hemd und ging zum Sofa, um sich >auszuruhen<.
    Jim Harlen fand heraus, der Ausdruck >Bauchwaffe< seines Vaters bedeutete wahrscheinlich, daß man das verdammte Ding jemanden in den Bauch drücken mußte, um zu treffen. Der kleine Revolver traf keinen Scheiß.
    Er war etwa zweihundert Meter in den kleinen Hain hinter seinem Haus und dem der Congdens gegangen, hatte einen Baum gefunden, der wie ein gutes Ziel aussah, hatte sich etwa zwanzig Schritte davon entfernt, den gesunden Arm steif und gerade gehoben und abgedrückt.
    Nichts war passiert. Besser gesagt, der Hahn hob sich ein Stück und klappte wieder zurück. Harlen fragte sich, ob das verdammte Ding eine Sicherung hatte ... nein, es waren keine Schalter und Hebel zu sehen, außer dem, der ihm Einblick in den Zylinder verschafft hatte. Es war nur schwerer, den Abzug zu ziehen, als er gedacht hatte. Außerdem brachte ihn der elende Gips irgendwie aus dem Gleichgewicht.
    Er duckte sich ein wenig und zog den Hahn mit dem Daumen zurück, bis er klickte und einrastete. Harlen umfaßte den Griff erneut, zielte auf den Baum - während er sich die ganze Zeit wünschte, das kleine Ding hätte eine bessere Zieleinrichtung als das kleine Metallzäpfchen am Ende des winzigen Laufs - und drückte wieder ab.
    Bei dem Knall ließ er die Waffe beinahe fallen. Es war eine ziemlich kleine Pistole; er hatte damit gerechnet, daß Knall und Rückstoß gering sein würden... wie bei der .22er, die Congden ihn ab und zu abfeuern ließ. Es war anders.
    Nach dem lauten Bumm klingelten Harlen die Ohren. Hunde fingen in den Gärten entlang der Fifth Avenue an zu bellen. Harlen roch etwas, das er für Schießpulver hielt - obwohl es ganz anders stank als die Kracher, die er vor einer Woche losgelassen hatte -, und in seinem Handgelenk hallte die Erinnerung an freigesetzte Energie wider. Er ging zu dem Baum, um zu sehen, wo die Kugel getroffen hatte.
    Nichts. Er hatte den Baum nicht getroffen. Vierzig Zentimeter Durchmesser, und er hatte das verdammte Ding nicht getroffen. Diesmal ging Harlen nur fünfzehn Schritte weit, spannte das elende Ding sorgfältig, zielte genauer, hielt den Atem an und feuerte noch einen Schuß ab.
    Die Pistole knallte und hüpfte in seiner Hand. Die Hunde drehten wieder durch. Harlen lief zu dem Baum und erwartete, genau in der Mitte ein Loch zu sehen. Nichts. Er sah sich auf dem Boden um, als könnte er dort ein sichtbares Einschußloch sehen.
    »Scheiß drauf«, flüsterte er. Er ging zehn kleine Schritte zurück, zielte sorgfältig und feuerte wieder. Diesmal stellte er fest, daß er gerade die Rinde an der rechten Seite gestreift hatte, aber einen Meter höher als gezielt. Aus einer Scheißentfernung von zehn Schrit-ten A . Die Hunde drehten durch, und irgendwo hinter den Bäumen wurde heftig eine Verandatür aufgestoßen.
    Harlen ging nach Westen zu den Gleisen und dann nach Norden, weg von der Stadt, an den leeren Getreidesilos vorbei fast bis zur Talgfabrik. Westlich der Gleise befand sich ein sumpfiges Dickicht mit Bäumen und Sträuchern, und er dachte