Sommer der Nacht

Titel: Sommer der Nacht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Dan Simmons

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Anschlag und ließ eine blaue Rauchwolke hinter ihnen zurück. Als sie die Church Street erreichten, fuhren sie schon sechzig Meilen, und Congden mußte auf die Bremse steigen, damit er schlitternd auf dem Schotter der Kreuzung Braod und Maine zum Stillstand kam. Die knochige, picklige Erscheinung am Lenkrad holte eine Pak-kung Fall Mall aus dem hochgekrempelten Ärmel des T-Shirts, zog mit den Lippen eine heraus und zündete sie mit dem Zigarettenanzünder an, während sie einem ostwärts fahrenden Wohnmobil auf der Hard Road die Vorfahrt nahmen.
    Dale machte die Augen zu, als eine Hupe ertönte. Congden zeigte dem Fahrer des Wohnmobils im Rückspiegel den Vogel und ratschte die Gänge hoch.
    Auf einem Schild vor dem Parkside Cafe stand HÖCHSTGESCHWINDIGKEIT 25 MEILEN - RADARKONTROLLE. Congden fuhr sechzig und gab immer noch Gas, als er daran vorbeiraste. Er fuhr quietschend in die geschwungene Kurve hinter der Texaco-Tankstelle und dem letzten Backsteinhaus links, dann hatten sie die Stadt hinter sich, beschleunigten weiter; das Röhren des Doppelauspuffs am Chevy hallte von den Maisreihen auf beiden Seiten wider und wurde in ihr Kielwasser zurückgeschleudert.
    Dale hatte sein Rad schlitternd zum Stillstand gebracht, als Harlen ihm gesagt hatte, wohin sie fuhren. »Congden? Das ist nicht dein Ernst.« Er war wahrhaftig und aufrichtig und zutiefst entsetzt. Er konnte sich nur noch an den bodenlosen Abgrund der Mündung der .22er erinnern, die der übelste Schläger der Stadt ihm vors Gesicht gehalten hatte. »Vergiß es«, hatte Dale gesagt, das Rad umgedreht und sich bereit gemacht, wieder nach Hause zu fahren.
    Harlen hatte ihn am Handgelenk gepackt. »Denk doch mal nach, Dale. Niemand sonst wird uns bis zum Grand View Drive in Peoria fahren... deine Alten würden denken, daß du den Verstand verloren hast. Der Bus kommt erst am Freitag wieder. Wir kennen sonst niemand, der einen Führerschein hat...«
    »Mikes Schwester Peg...«, begann Dale.
    »Ist viermal durch die verdammte Fahrprüfung gefallen«, erklärte Harlen. »Ihre Alten lassen sie nicht mal in die Nähe von einem Auto. Außerdem haben die O'Rour-kes nur die eine Rostbeule, und damit fährt der alte Herr jeden Abend zur Arbeit. Der wird sich hüten, die Karre aus den Augen zu lassen.«
    »Ich finde einen anderen Weg«, beharrte Dale und riß das Handgelenk los.
    »Klar, schon gut.« Harlen hatte die Arme verschränkt, sich auf die Stange des Fahrrads gesetzt und Dale böse angefunkelt. »Du hast schon was von einer Memme, Stewart, was?«
    Da hatte Dale die Hitze und Wut in sich aufsteigen gespürt und wäre mit Vergnügen vom Rad gestiegen, um Harlen windelweich zu prügeln - das hatte er in den vergangenen Jahren ab und zu gemacht, und er glaubte, er würde es wieder schaffen, auch wenn der kleinere Junge unfair kämpfte -, aber er zwang sich, die Griffe zu umklammern und nachzudenken.
    »Denk nach!« sagte Harlen und wiederholte damit Da-les Gedanken. »Wir müssen es heute machen. Wir haben sonst niemanden. Congden ist so durch und durch verblödet, er wird es für Geld machen, ohne nach dem Grund zu fragen. Und es ist wahrscheinlich die schnellste Möglichkeit, dorthin zu gelagen, außer einer F-86.«
    Dale verzog das Gesicht, als er dachte, wie zutreffend das letztere sicher war. »Sein Alter läßt ihn nicht fahren«, sagte er und dachte dabei, daß er nur bei Typen wie Congden >Alter< sagte, und nicht >Dad< oder >Vater<, doch dann fiel ihm ein, was Mr. McBride gesagt hatte.
    »Sein Alter ist seit ein paar Tagen verschwunden«, sagte Harlen. Er wippte auf dem Fahrradsattel hin und her. »Man munkelt, daß er und Van Syke oder Mr. Day-singer oder einer von diesen anderen wertlosen Pissern zu einer einwöchigen Sauf tour nach Chicago sind, nachdem sie einen Touristendepp wegen >Geschwindig-keits-überschreitung< ausgenommen haben. Wie auch immer, der schwarze Bomber von J. P. steht noch rum, und C. J. fährt Tag und Nacht damit herum.«
    Dale hatte in der Hüfttasche getastet, wo der Sparstrumpf verstaut war. Das ganze Geld, das er hatte, außer den Aktien und Onkel Pauls Silberdollars, die er, das wußte er ganz genau, nie ausgeben würde. »Also gut«, hatte er gesagt, sich nach Westen gewandt und war langsam die Depot Street entlanggeradelt, als ginge es zu seiner Hinrichtung. »Aber wie kommt es, daß ein Arschloch wie C. J. den Führerschein bekommt und Peg O'Rourke die Prüfung nicht besteht?«
    Harlen hatte gewartet, bis sie in Sichtweite