Sommer der Nacht

er genau das tun würde. Ohne den Kopf zu drehen, sah Dale zum Silo und dem Steg - und dem weiten Weg bis zum Wasser hinunter.
    Congden ließ das Messer sinken, packte Dale aber im Nacken und stieß ihn auf die Straße, auf die Brücke, zu dem Steg. Es waren keine Autos zu sehen. Keine Farmhäuser waren in der Nähe. Dales Plan war einfach: wenn er weglaufen konnte, würde er es tun. Falls Congden ihn auf den Steg bugsierte, was wahrscheinlicher war, dann würde er das Arschloch schubsen, so daß sie beide ins Wasser stürzen würden. Es war ein weiter Weg nach unten und der Spoon River war nicht besonders tief, im Frühling nicht, und im heißesten Teil des Juli schon gar nicht, aber dennoch hatte Dale vor, es zu versuchen. Vielleicht konnte er sogar versuchen, auf dem pickligen Arschloch zu landen und ihn in den Flußschlamm zu stampfen...
    Congden schob Dale Richtung Steg und ließ ihn nicht einmal los. Irgendwie gelang es ihm, Dales Sparstrumpf herauszuziehen und in seine eigene Tasche zu stecken. Sie kamen zum Steg. Congden lächelte und hob das Messer dicht vor Dales linkes Auge.
    »Laß ihn los!« sagte Jim Harlen. Er war aus dem Auto gestiegen, aber nicht näher gekommen. Seine Stimme klang so ruhig wie immer.
    »Leck mich!« Congden grinste. »Du bist der nächste, du Pißkopf. Glaub bloß nicht, daß ich nicht...« Er sah zu Harlen, und da erstarrte er mit erhobenem Messer.
    Jim Harlen stand neben der offenen hinteren Tür und sah mit der Schlinge und dem Gipsverband so verwundbar wie immer aus. Aber die Pistole aus blauem Stahl in seiner Hand sah ganz und gar nicht verwundbar aus. »Laß ihn los, C. J.!« wiederholte Harlen ruhig.
    Congden blieb nur einen Augenblick starr. Dann nahm er Dale in einen Würgegriff mit dem Unterarm, drehte ihn herum, schob ihn als Schild zwischen sich und die Waffe und ließ das Messer dabei nicht einmal sinken.
    Wieder wie im Film, kommentierte ein nervtötend unbeteiligter Teil von Dales Verstand. Dieses elende Arschloch scheint zu denken, daß sein Leben Bestandteil eines dummen Films ist. Dann konzentrierte sich Dale nur noch darauf, trotz des schweren Drucks auf seiner Luftröhre zu atmen.
    Congden brüllte und spuckte auf Dales rechte Wange. »Harlen, du kleiner Scheißer, mit dem Ding könntest du auf die Entfernung nicht mal ein Scheunentor treffen, von mir ganz zu schweigen, du Wichser. Los doch, schieß! Los doch!« Er schwenkte Dale wie ein Schutzschild.
    Dale hätte Congden gern in die Eier getreten, oder zumindest an die Schienbeine, aber der Winkel war nicht richtig. Der Punker war so groß, daß er Dale mit dem Würgegriff fast von den Schuhsohlen hob. Dale mußte auf den Zehenspitzen tanzen, damit er nicht erdrosselt wurde. Und als ob das alles nicht schlimm genug gewesen wäre, war er überzeugt, daß Harlen jeden Moment schießen - und ihn treffen würde.
    Aber Harlen sah die Waffe nur an, als hätte er gar nicht gemerkt, daß er sie in Händen hielt. »Soll ich denn schießen?« fragte er mit unschuldiger und neugieriger Stimme.
    Congden war außer sich vor Wut und Adrenalinrausch. »Los doch, du verdammte Memme, du verschis-sene kleine Arschkriechermemme, schieß das verdammte Ding ab, Memme... «
    Harlen zuckte die Achseln, hob die Pistole mit dem kurzen Lauf in die Höhe, zielte in den Chevy und drückte ab. Der Schuß war selbst über dem offenen Gelände des Tals sehr laut.
    Congden drehte durch. Er schubste Dale beiseite - Dale taumelte gegen das Geländer und sah in das zehn Meter unten gelegene Wasser, bevor er sich an einer Stahlstrebe festhalten konnte -, und dann rannte Congden Speichel und Verwünschungen ausstoßend über die Brücke.
    Harlen ging einen Schritt weiter, richtete die Waffe auf die Windschutzscheibe des Chevy und sagte: »Stop!«
    C. J. Congden kam schlitternd zum Stillstand, und die Stahlkappen seiner Maschinistenstiefel warfen Funken einen Meter hoch in die Luft. Er war immer noch zehn Schritte von Jim Harlen entfernt. »Ich bring' dich um«, zischte Congden zwischen zusammengepreßten Zähnen hervor. »Scheiße, ich bring' dich um!«
    »Vielleicht«, wandte Harlen ein, »aber vorher verpasse ich dem Auto deines Daddys schätzungsweise fünf Löcher.« Er zielte auf die Haube.
    Congden zuckte zusammen, als wäre die Pistole auf ihn gerichtet worden. »He, Jimmy, bitte, ich wollte nicht...«, sagte er in einem flehentlichen Tonfall, der weitaus ekelhafter war als seine sonstige Schlägergroß-spurigkeit.
    »Halt die Klappe!«