Sonntag bis Mittwoch

Anweisung.«
    Wilby erhob sich langsam. »Willste mich schon wieder auf die Palme bringen, Paps?«
    »Warum sollte ich? Sie sind doch so ein süßer, kleiner Kerl.«
    Wilby lachte grunzend. »Entweder ist er ein Polyp, oder er ist in Ordnung. Wenn er echt ist, dann hat's ihn erwischt, wo's weh tut, kapito? Am Geldbeutel.« Er schlenderte auf die Terrasse.
    Ich rührte den Zucker um, gab Eis hinzu und goß Whisky darüber – wenn es nur Arsen wäre! Wilby würde niemals die Sorge eines Mannes um seine Frau und seine Familie, um jemand anderen als die eigene Person, begreifen.
    Was nun? Ich füllte Wilbys Glas bis zum Rand und schenkte mir dann selbst ein Glas Whisky mit nur wenig Soda ein. Nun, im Zustand einer gewissen Ernüchterung, erinnerte ich mich meiner Absicht, mich zu beschwipsen, wie es Anne genannt hatte. Ja, das war's, ich wollte mich bis zur Impotenz besaufen.
    Ich nahm die beiden Gläser mit auf die Terrasse. Es bestand ja auch die Möglichkeit, etwas Brauchbares zu erfahren, wenn Wilby genügend unter Alkohol gesetzt war. Zum Beispiel seinen Namen. Smith, lachhaft!
    Wilby stand mit dem Rücken zu mir am Geländer.
    »Na, ist Mr. Corbin in einen Polizeiwagen eingestiegen?« erkundigte ich mich.
    Wilby ignorierte die Frage, drehte sich um und nahm mir ein Glas ab.»Vielleicht«, stichelte ich weiter, »ist Mr. Corbin der Mann, der Ihnen heute den ganzen Tag nicht nachgeschlichen ist. Kein weißer Kittel.«
    Wilby schien auch dies zu ignorieren – aber ich sah, wie seine Knöchel am Glas weiß wurden. »Haste Gift hineingetan, Paps?«
    »Es gibt nur eine Möglichkeit, das festzustellen.« Ich nippte an meinem Highball.
    Er lachte nochmals – lag darin nicht eine Spur von Unsicherheit?
    »Es ist nur Rattengift«, sagte ich. »Für Menschen ungefährlich. Aber zu denen zählen Sie sich ja nicht.«
    »Wie wär's, wenn ich dich vorkosten ließe?«
    »Ich habe mir noch nie etwas aus Old-fashioneds gemacht.«
    »Glaubste, du kannst mich reizen?« Er stelzte an mir vorbei ins Wohnzimmer, setzte das Glas auf dem Cocktailtisch ab und blieb dann vor der Musiktruhe stehen. Er öffnete die Schranktür, hinter der das Tonbandgerät stand, und riß die Spulen vom Teller. »Gibst wohl nie auf, was?« Er schleuderte die Spulen in den offenen Kamin, riß ein Streichholz an und warf es hinterher. Als die Tonbänder in Flammen aufgingen, richtete er sich auf. »Hab's abgespielt, Casanova.« Seine Stimme schnurrte wie die einer Katze, die eben einen Vogel verschlungen hat: »Ich tu' dir einen Gefallen. Da ist mehr drauf, was dich in Schwierigkeiten bringt als mich.«
    Ich nahm einen kräftigen Schluck. Was hatte ich eigentlich damit bezwecken wollen? Es wäre lediglich hinterher von Nutzen gewesen, vielleicht um Lydia zu überzeugen, oder die Polizei. Trotzdem fühlte ich mich niedergeschlagen.
    Wilby triumphierte innerlich. Er holte sein Glas vom Cocktailtisch, goß fast die Hälfte hinunter, riß seinen Mund so weit auf, daß mir wieder die schwarzen Zahnstümpfe entgegengähnten, und rülpste laut. »Paps, du wärst sogar noch zu blöd, um 'ne Leiche zu verscharren.« Er schnalzte mit den Lippen. »Mann, du bist 'n hoffnungsloser Fall, du wirst's nie kapier'n.«
    Ich setzte mich nieder und schlug die Beine übereinander. »Wilby, warum, zum Teufel, reden Sie so ungehobelt und schlampig daher, wo Sie doch wie ein gebildeter Mensch sprechen können?«
    Er federte mit ausgestreckten Armen auf den Zehen, und seine Muskeln spielten – das Bild eines Jungen, der sich jahrelang um Körperertüchtigung bemüht hatte und nun fast narzißtisch stolz auf seine gestählte Figur war. Warum aber – wenn ihm alles bedeutungslos erschien?
    »Stört's dich, Mann? Wie ich quassele?«
    Er erinnerte mich an die Mitglieder einer Motorradbande, Rowdys, die sich Höllenengel nannten: schmutzige Bärte, Nazi-Embleme und Sturzhelme, Lederjacken, grobe Neandertalgesichter. War nicht einer davon wegen Kindermordes in Florida verurteilt worden? Lag darin das Motiv – alles, nur um des Widerspruchs und Schocks willen? Sogar Mord. Da das Leben an sich ohne Inhalt ist –
    »Mich stört Ihre Redeweise nicht«, entgegnete ich nachsichtig. »Allenfalls amüsiert sie mich.«
    Wilby hörte auf, sich zu räkeln. »Quatsch, du spießiger, verlogener Hundesohn, mit dir kann man ja nicht reden.« Er strolchte in die Bibliothek, und einen Moment später vernahm ich die vertrauenerweckende und berufsmäßig emotionslose Stimme eines