Sonntag bis Mittwoch

verblüfft an, seine Kleidung, den Bart, die dunkle Brille und die Stiefel.
    »Adam-Baby, wo sind deine Manieren? Mein Name ist Smith. Wilbur Smith, Mr. Corbin. Ich bin so was wie Mr. Wyatts Rechtsberater.« Und als Mr. Corbin ihm zögernd eine Hand hinstreckte, schien Wilby ohne ersichtlichen Grund das Gleichgewicht zu verlieren; er taumelte gegen den überraschten Corbin, der auswich, aber nicht verhindern konnte, daß Wilby sich an ihm festklammerte, um nicht hinzufallen. »Hoppla, 'tschuldigung. Sie sind so ein niedlicher, fetter, kleiner Bursche. Wollte Sie wohl einfach umarmen!«
    Er warf sich auf die Couch.
    »Adam, Süßer, ich brauche unbedingt noch einen von deinen vorzüglichen Old-fashioneds.« Er drehte den Kopf zur Galerie hin. Er hoffte wohl, sie würde erscheinen, und genoß die Szene in vollen Zügen. »Und Sie, Mr. Corbin? Adam mixt die besten Old-fashioneds, die Sie je an Ihre bezaubernden Lippen gesetzt haben.«
    »Nein … nein, danke«, quetschte Mr. Corbin heraus und wandte sich an mich, während er mit beiden Händen über sein Jackett strich. »Ich wußte nicht, daß ich –«
    »Ach, Lieber, ich will nicht stören, aber ich bin ganz hingerissen von Rechtsfragen. So ein herrliches Spiel für Dumme.«
    Mr. Corbin räusperte sich. »Ahem Mrs. Sloane sagt, sie will gar nicht so viel verlangen, aber ihre Anwälte raten ihr, so hoch wie möglich zu gehen, weil sonst am Ende nicht genug herausspringt –«
    »Nicht genug für ihre Anwälte«, sagte Wilby, verständnisinnig nickend. »Diese teuren Herrschaften kassieren die Hälfte, was, Adam Baby?«
    Mr. Corbin ignorierte ihn und sagte zu mir: »Verstehen Sie, Mr. Wyatt, wenn wir mehr als die zehntausend zahlen müssen, auf die wir versichert sind, dann sind wir ruiniert. Ich weiß nicht, was dann werden soll. Noch mal von vorn anfangen, in meinem Alter?« Er holte tief Atem, und sein Bauch wölbte sich vor. »Na, das ist noch nicht das schlimmste. Aber ich habe jetzt vier Kinder. Und meine Frau – sie würde wieder mitarbeiten müssen, wie damals.« Er schüttelte mutlos den Kopf und schlurfte in die Diele. »Ich weiß nicht. Ich weiß wirklich nicht. Was soll aus ihnen werden, wenn wir das Haus verlieren und den Wagen –«
    Plötzlich verstand ich ihn. Völlig. Er dachte nicht an sich. Nur an seine Familie. Ich vergaß Wilby. Und Jenny oben. Vergaß meine Sorgen. Ich folgte ihm zur Tür.
    »Ich werde mein möglichstes tun, damit es zu überhaupt keiner Verurteilung kommt, Mr. Corbin. Sie haben mein Wort. Unsere Sache sieht gar nicht übel aus, glauben Sie mir. Morgen, wenn wir die Ärzte der Klägerin vernommen haben, werden wir klarer sehen. Bis dahin machen Sie sich …«
    Er wirbelte herum. »Sagen Sie nicht, ich soll mir keine Sorgen machen! Es ist nicht Ihre Familie, nicht Ihr Geld, und Sie bekommen Ihr Honorar auf jeden Fall!« Dann schaute er mir verlegen ins Gesicht und schüttelte den Kopf. »So habe ich es nicht gemeint. Nur – meiner Frau geht's nicht gut. Sie ist sowieso schon nervös, deshalb ist sie wahrscheinlich auch unvorsichtig gefahren. Aber sie ist eine wunderbare Frau, sie hat schwer gearbeitet, sie sorgt für die Kinder, und ich –« Er brachte es nicht über die Lippen. »Sie regt sich so darüber auf, es ist nicht zum Mitansehen. Ich kann ihr nicht in die Augen schauen.« Dann besann er sich wieder auf seine Manieren. »Auf Wiedersehen, Mr. Smith.«
    »Wiedersehn.« Wilby wedelte mit dem Zeigefinger in der Luft herum, ohne aufzustehen. »Und sorgen Sie sich nicht um die Gerechtigkeit. Die wird Ihnen schon noch zuteil – warten Sie nur ab!«
    »Verzeihen Sie … wenn ich Sie überfallen habe, Mr. Wyatt –« Er streckte mir eine feuchte Hand hin, und ich schüttelte sie.
    »Sie haben mein Wort«, wiederholte ich und wußte nur allzugut, daß ihn das unter diesen Umständen nicht trösten konnte.
    »Ja … nun –«
    Ich hielt ihm die Tür auf, und er ging stirnrunzelnd hinaus, vielleicht verwirrter als vor unserem Gespräch. Genau was Wilby beabsichtigt hatte. Wieder eine sinnlose, mutwillige Grausamkeit – einem Fremden gegenüber.
    An die geschlossene Tür gelehnt schaute ich ihn an. Wenn ich meinen Ärger zeigte, die kalte, tiefgreifende Wut, würde ich Wilby nur eine weitere Befriedigung verschaffen. Ich ging zur Bar. »Old-fashioned?«
    »Schlauer Bulle«, sagte Wilby wieder in seiner alten Art. »Hatte kein Schießeisen bei sich.«
    Deshalb also hatte Wilby ihn umarmt. »Hatte wohl