Spuk aus dem Jenseits

Benzin“,
sagte Tim leise.
    Er schloß auf.
    Die Hintertür, schwer und
einbruchsicher, lief oben als Rundbogen aus. Sie führte in den unattraktiven
Teil des Gartens, bot nur Ausblick auf Unkraut und die Rückseite der Garage.
Ein asphaltierter Weg ging dorthin, wo auch die Garage eine Hintertür hatte,
dann aber noch weiter und um die Garage herum zum Vorplatz.
    Als Tim die Tür öffnet, raste
eine Feuerschlange auf ihn zu: kniehohe Flammen. Sie starteten an der
Garagen-Ecke just in diesem Moment.
    Demonius hatte eine Benzin-Spur
gelegt — vielmehr: gegossen. Bis zur Hintertür, wo der Treibstoff einen See
bildete.
    „Scheiße!“

    Zu mehr Kommentar blieb Tim keine
Zeit.
    Benzin brennt bekanntlich
schneller als Zunder. Mit einem Fauchen und Zischen explodierte der
Treibstoff-See. Brusthoch schlugen die Flammen. Feuersbrunst an der Hintertür.
Helligkeit wie beim Osterfeuer — nur nicht so schön.
    Tim riß das Löschgerät hoch. Er
kannte sich aus. Es funktionierte. Das weiße Pulver schoß hervor: dicker
Strahl, hinein in die Flammen, volle Pulle.
    Tim sprühte alles, was drin
war.
    Gaby, Jörg und Klößchen rannten
in die Küche. Mit Eimern und Töpfen, wassergefüllt, kamen sie zurück.
    Ziiiiiiisch!
    Das gab dem Feuer den Rest. Die
Flammen erstickten — sicherlich auch deshalb, weil auf dem asphaltierten Boden
nichts Brennbares war. Die Hintertür, der das Vorhaben galt, war nicht in
Berührung gekommen mit den Flammen.
    Dunkel war’s wieder.
    Tim legte den Feuerlöscher zu
Boden.
    Nur Sekunden hatte alles
gedauert.
    Demonius mußte noch in der Nähe
sein. Verborgen hinter der Garagen-Ecke?
    „Bleibt hier! Einschließen!“
    Tim sauste hinaus und den
Asphalt-Weg entlang.
    Hitze drang von unten in die
Hosenbeine der Jeans. Der Asphalt glühte noch.
    Tim zog die kleine Lampe aus
dem Gürtel, erreichte die Ecke, verharrte kurz und leuchtete dann an der
Schmalseite der Garage entlang.
    Ein dünner, aber scharfer
Lichtstrahl.
    Er stieß ins Leere.
    Keine Menschenseele.
    Tim rannte zum Vorplatz — und
hörte das Geräusch.
    Jemand brach durch die Büsche
im verwilderten Vorgarten, bahnte sich einen Weg wie ‘ne Wildsau und kürzte
dabei ab in Richtung Tor, denn die Einfahrt machte einen Bogen nach rechts.
    Dich kriege ich, dachte der
TKKG-Häuptling.
    Er rannte nicht ins Gehölz,
sondern sprintete die Einfahrt entlang zum Tor.
    Dort war die Gestalt. Tim sah
sie umrißartig in der Dunkelheit. Ein Mann. Größer als der TKKG-Häuptling, aber
vielleicht machte das nur der Hut.
    Der Typ öffnete eben die
Pforte, links neben dem Tor, und trat auf die Straße.

    Dort parkte ein Wagen ohne
Licht.
    Die Häuser ringsum waren
dunkel, die Laterne drüben schien defekt zu sein. Sie brannte nicht. Also
schützende Dunkelheit für Demonius und Co.
    Jetzt war Tim hinter ihm,
packte den Typ an der Schulter und schaltete gleichzeitig die Taschenlampe ein.
    „Hiergeblieben!“
    Etwas war seltsam.
    Tim hatte das Gefühl, als
berühre er Beton. Himmel, waren das Muskeln?
    Seine Hand wurde abgestreift
wie ein welkes Blatt, als der Typ kehrtmachte.
    Der Lichtstrahl traf das
Gesicht — und für einen Moment erschrak Tim bis in die Herzmitte.
    Demonius! Dr. Albrecht Demonius
sah ihn an.
    Starke Backenknochen, schwarze
funkelnde Augen, der finstere Strich der Brauen. Er war’s.
    Tim sah den Schlag kommen,
konnte aber nicht mehr ausweichen. Die Faust traf ihn auf der Brust. Es war,
als hätte ein Dinosaurier gekickt.
    Tim meinte, seine Brust werde
eingedrückt. Er flog zurück, prallte ans Tor und ging zu Boden. Nach Atem ringend,
wälzte sich der TKKG-Häuptling auf die Seite. Die Taschenlampe rollte weg. Und
Demonius stieg hinten in den Wagen, dessen Innenlicht ausgeschaltet war.
    Tim rang noch immer nach Luft.
    Der Wagen fuhr an. Ohne Licht.
    Umher tastend, berührte Tims
Hand die Lampe.
    Der dünne Lichtstrahl schoß dem
Wagen hinterher und kitzelte das Nummernschild.
    Ein... ja, ein hiesiges. Und
dann: BG 432... oder 482...?
    Jetzt war das Fahrzeug schon zu
weit entfernt, beschleunigte, preschte schwarz und breit unter einer Laterne dahin,
fuhr wieder im Dunkeln und schaltete endlich — 150 Meter voraus — die
Scheinwerfer ein.
    Ein Wagen. Eine Limousine. Tim
hätte nur raten können, was Fabrikat und Modell betraf.
    Aber jetzt hatte er andere
Sorgen.
    Mühsam zog er sich hoch am Tor.
    Der Schmerz in der Brust ließ
nicht nach. Der Atem reichte nur bis zur Drosselgrube.
    Tim stakte zur Pforte und dann
den Weg zurück, der