Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

Titel: Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Peter Temple

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wir Gary mit Jellicoe in Verbindung brachten. Dann wussten wir's. Denn diese ganze Fliegerei von Gary, Hongkong, Manila, Bangkok, Europa, die Staaten, all dieses Gerede mit Leuten an absolut abhörsicheren Orten, das bekam plötzlich einen Sinn.«
    »Nicht für mich«, sagte ich.
    »Wir hätten einfach einen von den Cousins rausnehmen können. Leicht. Wir hätten mehr als genug bekommen. Aber wo hätte uns das hingeführt? Im Grunde sind die Cousins wie eine Bank. Sie bewegen Geld für Geld. Wessen Geld bewegen sie? Das ist die Frage.«
    »Wie lautet die Antwort?«
    »Wir kamen ihr näher. Gary ist der Schlüssel. Er ist die Verbindung. Der ganze Strom läuft über ihn. Also musste es Gary sein. Und so kam es, dass wir den TransQuik-Nerv berührten.«
    »Was ist dann passiert?«
    »Black Tide wurde abgeblasen. Anweisung von oben. Vorbei. Schluss. Alle Akten wurden eingesammelt, Festplatten gelöscht und gesäubert. Nichts blieb übrig. Es war, als wäre jemand gestorben. Als ob die eigene Mutter einem den Hund erschossen hätte. Elf Monate nichts anderes als Black Tide. Black Tide hatte drei Ehen ruiniert, weil die Leute nie nach Hause kamen. Der Boss hat einen ganzen Tag die Wand angestarrt und Kaffee getrunken. Dann ist er in den Aufzug gestiegen und nach ganz oben gefahren, ins Büro des großen Häuptlings. Es waren noch zwei andere Leute da. Der Häuptling sagt zu unserem Boss, er soll einfach nur seinen Kopf einziehen, das käme von der Kabinettsebene und er sei nur ein verdammter Detective Inspector. Da hat der Boss ihn am Schlips gepackt, ihn aus seinem Stuhl gezerrt und ihm die Lichter ausgeblasen. Kiefer gebrochen, auf der einen Seite ragten ihm die Zähne aus der Wange. Hätte man ihn nicht weggezogen, hätte der Boss den Mistkerl totgeschlagen.«
    »Auch eine Art auf Wiedersehen zu sagen, oder?«, sagte ich unwillkürlich.
    Er gab einen Laut von sich, kein Lachen, kein Husten.
    »Er hat eine Firma für Gartenarbeiten oben in Queensland gekauft. Mackay. Eines Tages will er den Mäher vom Anhänger holen, da hält neben ihm ein Typ in einem Falcon und schießt ihm den Kopf mit einem Sturmgewehr weg. Wurde nie aufgeklärt.«
    Er sah auf seine Uhr. »Ich muss noch ein paar Sachen arrangieren«, sagte er. Er löste seinen Sicherheitsgurt und ging zum Cockpit, füllte den Eingang mit seinem Körper aus.
    Ich lehnte den Kopf zurück, schloss die Augen, dachte nicht an Schlaf, hielt Schlaf nicht für möglich und schlief sofort ein.
    Erst in den letzten Sekunden vor der Landung wachte ich wieder auf. Zwei kleine Hüpfer, ein leises Quietschen, ein leichtes Straffen des Sicherheitsgurtes, und wir waren am Boden. Dann zur Tür, die Treppe wurde ausgefahren, ich stieg steifbeinig in eine eiskalte tasmanische Nacht, in einen arktischen Wind hinaus und fühlte mich alt.
    Ein Mann erwartete uns neben einem Toyota-Geländewagen auf dem Rollfeld. Ein Mann in den Vierzigern in einem Anzug, dünn, müde aussehend in dem künstlichen Schein des Flutlichts, der Wind blies durch sein spärliches Haar. Dave redete mit ihm, die Hände in den Taschen, sie wechselten ein halbes Dutzend Sätze, beide ohne eine Miene zu verziehen, ein Klaps auf den Arm. Der Mann ging weg, auf das Terminalgebäude zu, der Wind hob die Schöße seines Jacketts, spielte mit seinem Haar.
    Ich dachte: Flugzeuge zur freien Verfügung, Autos. Dave hatte Einfluss an den richtigen Stellen.

on unserem Parkplatz auf einer Hügelkuppe, der Mond im letzten Viertel und hoch oben eilige Wolkenfetzen, konnten wir die Hühnerfarm sehen, die Gary geliebt hatte. Painters kleine Hühnerfarm, ein Ort, an dem Erinnerungen hingen, Erinnerungen an ein Mädchen.
    Nicht gerade klein. Auch keine Farm. Eine Batterie: ein riesiges Stallgebäude für die lebenden Eiermaschinen, ein weiterer Stall, etwa ein Drittel so groß, ein kleines Gebäude, wahrscheinlich das Büro. Etwa zweihundert Meter vom Hühnerstall entfernt, eine schmale Straße hinauf, stand ein kleines Haus auf einem ebenen Fleck am Hang des Hügels.
    Wir waren daran vorbeigefahren, weitergefahren, bis wir außer Hörweite waren, zurückgekommen, wieder vorbeigefahren, hatten außer Hörweite umgedreht und uns mit kaum mehr als zwanzig Stundenkilometern zurückgeschlichen.
    »Ein Sondereinsatzkommando, das würde man eigentlich für so was nehmen«, sagte Dave, während er sich duckte, um sich eine Zigarette anzuzünden, nach links, weit unter das Armaturenbrett.
    Er kam wieder hoch, wobei er die Zigarette mit