Stählerne Jäger.

Beim ersten Sechsstundenflug hatte er das Sacramento County zum größten Teil fotografiert: rund 1500 Quadratkilometer. Der zweite Flug hatte dazu gedient, ausgewählte Ziele genauer zu erkunden und Vergleichsaufnahmen zu machen, die Aktivitäten in den jeweiligen Zielgebieten erkennen lassen würden.
    Dieser dritte Flug war kein Aufklärungsflug – er diente zur Überwachung. Das Ziel war genau festgelegt. Dieses Mal würde Skywalker das Zielgebiet überwachen, während der heutige Einsatz lief.
    Special Investigations Division Headquarters,
Bercut Drive, Sacramento, Kalifornien
(zur gleichen Zeit)
    Die Tür des Nebeneingangs knallte an die Wand, als sie geöffnet wurde, und fiel wieder ins Schloss. Offenbar war ein weiteres Überwachungsteam zurückgekommen, um Bericht zu erstatten, bevor es für heute Schluss machte. Tom Chandler hatte sich vorgenommen, an dieser Besprechung teilzunehmen, damit seine Leute sahen, dass auch der Alte noch im Dienst war, und dann heimzufahren und etwas zu schlafen, bevor dieser Scheiß in ungefähr sechs Stunden von vorn begann. Als er eben aufstand, wurde an seine Tür geklopft. »Herein!«
    Die Tür flog auf. Chandler hatte Mühe, einen Aufschrei zu unterdrücken. Vor ihm auf der Schwelle stand der Kerl. Der Einzelkämpfer. Der… wer immer er sein mochte. Unverkennbar er. Die Personenbeschreibung von Chandlers Drogenfahndern passte genau auf ihn; dunkelgrauer Overall aus einem Material wie ein Taucheranzug, Hightechhelm mit Visier, Tornister…
    alles da.
    Er trat ins Dienstzimmer und machte die Tür hinter sich zu.
    Der Captain zog seine Pistole SIG Sauer P216 aus seinem Schulterhalfter und zielte damit auf die Erscheinung. Dann folgte eine kurze Pause, bevor Chandler sagte: »Donnerwetter, wenn das nicht der Zinnsoldat ist! So nennen die Jungs in meiner Abteilung Sie nämlich jetzt. Wir haben schon nach Ihnen gefahndet.
    Wer zum Teufel sind Sie?«
    »Ein Freund!«, antwortete der Eindringling mit elektronisch veränderter Stimme.
    »Was wollen Sie ?«
    »Ihnen Informationen liefern.«
    Chandler blinzelte überrascht, ließ aber seine Waffe auf ihn gerichtet. »Wozu die Verkleidung? Wozu die Tarnung?«
    »In dem Drogenhaus in Rosalee war vergangene Woche ein Deutsch sprechender Kommandosoldat«, sagte der Mann, ohne Chandlers Frage zu beantworten. »Er hat den Biker ermordet, nicht ich. Und im Bobby John Club hat mir ein Biker verraten, Mullins sei von einer Deutsch sprechenden Bande für den Überfall aufs Sacramento Live! angeheuert worden. Die beiden Kerle mit gebrochenen Beinen, die Sie haben laufen lassen… die waren Deutsche. Das ist die Querverbindung, die Sie gesucht haben, um…«
    Aber Chandler interessierte sich nicht für die Theorien des Zinnsoldaten. »Sie sind verhaftet, Freundchen«, sagte er. »Sie werden wegen Mordes an dem Biker gesucht – und wegen versuchten Mordes an meinen Beamten und einigen Zivilisten, Einbruchdiebstahls, schwerer Körperverletzung, Sachbeschädigung und Hausfriedensbruch.«
    »Ich lasse mich nicht von Ihnen verhaften«, stellte der Mann nüchtern fest. »Das haben Ihre Leute bereits versucht. Sie können auf mich schießen, wenn Sie wollen. Damit verwunden Sie mich nicht. Aber wie ich Ihren Beamten schon erklärt habe: Ich habe dieses Schwein von einem Biker nicht ermordet. Als ich gesehen habe, unter welchen Verhältnissen das kleine Mädchen dort hausen musste, habe ich mir allerdings gewünscht, ich hätte es getan.«
    »Ach, tatsächlich?«, fragte Chandler. »Hören Sie, Mister, das alles können Sie dem Richter erzählen. Sie sind verhaftet! Drehen Sie sich zur Wand um und legen Sie die Hände auf den Rücken.«
    »Chandler, Sie können mich nicht verhaften«, widersprach der Zinnsoldat. »Ich sage Ihnen die Wahrheit. Ich will Ihnen nichts antun – ich versuche Ihnen zu helfen. Ich tue alles, was Sie verlangen, um Ihnen zu beweisen, dass ich auf Ihrer Seite stehe. Aber Sie können mich nicht verhaften.«
    »Bockmist«, sagte Chandler und steckte seine Pistole weg.
    »Meine Jungs haben berichtet, dass Sie nicht unüberwindbar sind.« Er packte das rechte Handgelenk des Mannes mit einem Abführgriff. Diesen und andere Griffe hatte er für den Fall geübt, dass der Kerl ihm jemals in die Finger geriet.
    Aber der Mann hob einfach die linke Hand und schlug damit leicht auf Chandlers Hand, als wolle er eine Mücke erschlagen.
    Das war nur ein Klaps, aber dem Captain kam es vor, als sei seine Hand zwischen die Stoßstangen zweier