Stalingrad

einen wundervollen Unterstand ausfindig gemacht … Kommt, wollen ihn uns ansehen. So einen habt ihr noch nicht gesehen.«
    Es ist Tschumaks Stimme.
    »Was machst du hier?«
    »Dasselbe wie ihr …«
    »Wolltest doch Feierabend machen.«
    »Hab mir’s anders überlegt.«
    Tschumak bleibt plötzlich stehen, und ich stoße gegen ihn.
    »Na … warum bleibst du stehen?«
    »Hören Sie, Bataillonskommandeur … Sie sind doch …«
    »Was?«
    »Ich dachte, Sie wären Poet … verfassen Gedichtchen. Und da stellt sich heraus …«
    »Genug damit. Führ uns in den Unterstand.«
    Er antwortet nicht. Wir gehen weiter. Ein leichter Wind kommt plötzlich auf, fächelt angenehm in den Haaren, dringt durch den Kragen unter die Feldbluse bis auf die Haut. Im Kopf ein leichtes Schwindelgefühl, im Körper eine seltsame Leichtigkeit. So ist einem im Frühling zumute, im Vorfrühling, nach dem ersten Spaziergang ins Freie. Man ist wie trunken von der Luft. Die Füße schmerzen, weil sie ans Laufen nicht mehr gewöhnt sind. Im ganzen Körper spürst du ein leichtes Ziehen, und dennoch kannst du nicht stehenbleiben und gehst, gehst, gehst immer der Nase nach, mit offener Jacke, ohne Mütze, und atmest mit voller Brust die warme, berauschende, aromatische Frühlingsluft ein …
    Zum Teufel noch mal! Da haben wir also doch die Anhöhe genommen! Und es hat sich als gar nicht so schwierig erwiesen. Offenbar waren bei den Deutschen die Leute auch nicht so dicht gesät. Sie haben eine Sicherung zurückgelassen und sich auf den »Roten Oktober« geworfen. Aber ich kenne sie – sie werden es dabei nicht bewenden lassen. Sie werden zum Gegenangriff antreten, wenn nicht sofort, dann bestimmt gegen Morgen. Wenn wir es nur fertigbringen, die Fünfundvierzig-Millimeter-Geschütze hier herüberzubekommen und den Zugang zur Schlucht zu verlegen … Charlamow wird gleich anfangen herumzuquirlen, zu suchen, zu packen, allmählich in Trab zu kommen. Wenigstens ist der Nachrichtenleiter bei ihm. Zu zweit werden sie es schon schaffen, ist ja nicht so schwer. Sinizyns Spaten habe ich noch, bis zur Morgendämmerung werden die Soldaten sich eingraben, und morgen nacht werde ich anfangen, Minen zu legen. Der Stern von Bethlehem steht jetzt direkt über meinem Kopf, grünlich, unbeweglich, wie ein Katzenauge. Er hat uns hergeführt und ist dann stehengeblieben. Bis hierher und nicht weiter.
    Der Mond ist hervorgekrochen; gelb, ohne zu leuchten, hängt er über dem Horizont. Ringsum ist alles still. Ist es denn wirklich wahr, daß hier eben noch gekämpft wurde? Später sitzen wir im Unterstand. Er ist tief, mit vier Knüppellagen, darüber noch ein halber Meter Erde. Bretterwände, mit Papier beklebt, das wie Wachstuch aussieht. Über dem Spieltischchen – es ist mit grünem Tuch bespannt und hat geschweifte Beine – sind in Fächerform Postkarten angebracht: ein Tannenzweig mit tropfendem Wachslicht, ein rundäugiger Mops, der ein Tintenfaß umgekippt hat, ein Gnom mit roter Zipfelmütze und ein himmelwärts fliegender Engel. Etwas höher der »Führer«, exaltiert, mit zusammengepreßten Lippen, in einem glänzenden Mantel. Auf dem Tisch eine Lampe mit grünem Schirm. Etwa fünf Flaschen. Sprotten. Glacéhandschuhe, auf die Pritsche hingeworfen.
    Tschumak fühlt sich als Hausherr, er gießt Kognak in dünnstielige Gläser mit Monogramm.
    »Der Führer hat für unseren Magen gesorgt … Dafür sei ihm Dank!«
    Es ist guter Kognak, kräftig, verschlägt einem den Atem.
    Karnauchow trinkt und geht fort. Tschumak betrachtet neugierig die ineinandergeschlungenen Weinreben auf den Etiketten der Flaschen. Es ist französischer Kognak.
    »Sie haben eine schwere Hand, Leutnant. Hätte ich nie gedacht.«
    »Welche Hand?«
    Seine golden schimmernden Augen lachen.
    »Die da, in der Sie die Zigarette halten.«
    »Ich verstehe nicht.«
    »Meine linke Schulter ist noch jetzt ganz taub davon.«
    »Welche linke Schulter?«
    »Wissen Sie nicht mehr?« Er lacht lustig, mit zurückgeworfenem Kopf. »Wissen Sie nicht mehr, wie Sie mich mit der Maschinenpistole bedient haben? Mit vollem Schwung … Auf das linke Schulterblatt.«
    »Halt … Halt … Wann war das?«
    »Wann? Vor einem halben Stündchen, im Graben. Haben mich für einen Fritzen gehalten. Und wie Sie mir eins verpaßt haben! Hab die Engel singen hören. Und ich hatte gedacht – ein Dichter, macht Gedichtchen. Hab ihm noch einen Federhalter angeboten … Wollte es Ihnen schon aus Wut heimzahlen, aber da kam mir