Stalins Geist

hineinzugehen.
    »Du bist nicht mein Vater«, sagte Schenja zu Arkadi. »Du hast mir nicht zu sagen, was ich tun und lassen soll.«
    Arkadi hörte es und hörte es doch nicht. Er war fasziniert von Isakows Zögern.
    Wiley sagte: »Die Leute hier müssen sich doch gefragt haben, warum mitten auf einem produktiven Feld Kiefern gepflanzt wurden.«
    »Sie sind mit ihren Traktoren darum herumgefahren, bis sie die Bäume gar nicht mehr gesehen haben«, meinte Pacheco. »Was man nicht sehen will, sieht man auch nicht.«
    Arkadi sah, wie Isakow die Gruppe bis zum Rand der Baumgruppe führte. Dann blieben alle fünf stehen und bekreuzigten sich.
    Schenja rannte los. Mitsamt seinem Rucksack flitzte er unter dem Absperrband hindurch und auf das Feld, bevor Arkadi ihn aufhalten konnte. Schenja blieb nicht in den Schubkarrenspuren, sondern rannte in einem Zickzackkurs und schwenkte seinen Rucksack, als wäre er soeben aus der Schule entkommen. Arkadi blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.
    Während er über das Feld stapfte, sah er Schenja von einer neuen Seite: Der Junge war zu Isakow und Urman übergelaufen, ohne mit der Wimper zu zucken. Keine Schlange verließ das Nest so schnell wie er.
    Arkadi war bei den Kiefern angekommen, wo die Leute starr und stumm dastanden. Eine Schubkarre, die sich ein Stück weiter vorgewagt hatte, akzentuierte die unnatürliche Regelmäßigkeit der Baumreihen. Regentropfen aus den Wipfeln fielen lautlos auf das dünne Nadelpolster. Kein Vogel sang, kein Eichhörnchen schnatterte.
    Die Leichen mussten seitwärts, kopfüber und mit den Füßen voran in die Grube geworfen worden sein, eine auf die andere. Arkadi konnte nicht schätzen, wie viele es waren; er sah nur, dass sie alle an einem heftigen Kampf beteiligt gewesen sein mussten. Hier ragte ein Kopf auf, dort ein Knie. Im Lauf der Jahre hatte die Natur mit ihrer Parade von Aasfressern und Mikroorganismen das Fleisch verzehrt; die Überreste waren nicht nur skelettiert, sondern auch wie ein Puzzle ineinander verschachtelt. Gehörte dieser Schädel auf diesen Hals? Passten die beiden Hände dort zueinander? Wenn schon der leichteste Zug das oberste Glied vom Finger, den Finger von der Hand, die Hand vom Arm löste, wo sollte man dann anfangen? Der Abstand zwischen den einzelnen Bäumen betrug unnatürliche fünf Meter, aber jeder Schritt über die freie Fläche dazwischen bedeutete, dass man die Überreste unter der Erde zerdrückte. Die Ausgräber vervollständigten die Skelette mit dem, was sie gerade in Reichweite fanden.
    »Sie sollten es nicht so schwer nehmen.« Der Große Rudi hatte die Gewohnheit, neben Arkadi aufzutauchen, wenn dieser am wenigsten damit rechnete. »Der Krieg ist ein Fleischwolf. Bauern, Ärzte, Lehrer? Hackfleisch. Und wenn Fritz dich nicht erschießt, macht es der Kommissar. Aber ich vermisse die Kameradschaft. In deinem Alter habe ich geraucht«, sagte er zu Schenja, der zögernd herankam.
    »Haben Sie jemanden getötet?«, fragte Schenja.
    Arkadi steckte dem Großen Rudi eine Zigarette in den Mund und zündete sie an. Der alte Mann inhalierte tief und hustete dann seine halbe Lunge heraus.
    Niemand hinderte den Kameramann Grischa daran, die Knochen als Trittsteine zu benutzen, denn jedem war klar, dass das Fernsehen über allem stand. In diesem Augenblick hatten die Ausgräber einen Platz an der Sonne. Es war noch besser als die Sonne - es war das Auge der Kamera. Wiley hatte recht, dachte Arkadi, das alles war sehr bildhaft.
    »Die Kolchose hatte hier ein schönes Weizenfeld«, sagte der Große Rudi. »Guter Boden, sandig, ordentlich drainiert.«
    »Warum hat die Kolchose die Bäume nicht gefällt?«
    Der Große Rudi zuckte die Achseln. »Das musste beantragt werden. Jemand hat Nein gesagt.«
    »Warum sollte es jemanden in Moskau interessieren, ob eine Kolchose in Twer ein paar Bäume fällt?«
    »Wer weiß? Das waren die alten Zeiten. Bei einer Weisung aus Moskau musste man Mächte und Gefahren in Betracht ziehen, von denen wir nichts wussten.«
    Arkadi sah, wie Grischa zwischen den Bäumen vorrückte.
    Der Kameramann bewegte sich geschmeidig und langsam, mit einem Schritt Abstand zu einer braunen Linie, die zu etwas führte, das wie ein aufrecht stehender Kiefernzapfen aussah.
    »Darf ich sehen, was … » Schenja wollte dem Kameramann nachlaufen.
    »Nein.« Arkadi riss den Jungen zu Boden und schrie: »Grischa, halt! Landmine! »
    Grischa stolperte, richtete die Kamera nach unten, und die Erde