Star Trek TNG - Doppelhelix 03 - Roter Sektor

sein würde.
    Stiles empfand schreckliche Schuld. All die vernünftigen Worte schienen sich in nichts aufzulösen. Wie konnte er Zevon so zurücklassen? Hier, in dieser Hölle, fremd und gehasst, allein, machtlos, während ein weiterer Konstriktor bevorstand und niemand mehr da war, um ihm zu glauben? Zuvor hatten sie zumindest einander gehabt.
    »Wer steckt dahinter?«, verlangte er zu wissen, während das Schiff aufsetzte und die Schubdüsen deaktivierte. »Wem übergeben Sie mich, Orsova? Das ist Ihr Werk, richtig? Es hat Ihnen keinen Kick mehr gegeben, Zevon zu beobachten, während Sie mich foltern, also haben Sie sich etwas anderes ausgedacht, richtig?«
    »Du gehst nach Hause«, murrte Orsova. »Ich würde dich ja gerne hierbehalten, aber du wirst abgeholt.«
    »Warum?« Stiles warf ihm einen wütenden Blick zu. »Warum würden Sie sich von jemandem etwas vorschreiben lassen? Vor wem haben Sie Angst?«
    »Du bist ein Außenweltler. Du wirst von deinem eigenen widerlichen Pack geholt. Halt den Mund und geh mit ihnen.«
    »Was ist mit Zevon?«
    »Er gehört von nun an mir.«
    Stiles sammelte seine letzten Energien, hob den Ellbogen und rammte ihn in Orsovas Gesicht. Der taumelte zwar, ließ Stiles’ Arm jedoch nicht los. Noch bevor er sein Gleichgewicht wiedererlangte, stieß Orsova Stiles brutal gegen den anderen Wärter und holte aus, um ihn zu schlagen.
    Stiles versuchte sich dagegen zu wappnen, aber er konnte kaum stehen. Orsova holte aus und drohte Stiles mit dem Schlag in Grütze zu verwandeln.
    Stiles weigerte sich, die Augen zu schließen, sondern wartete auf den Schmerz.
    »Stopp!«
    Als nichts passierte, wurde Stiles klar, dass jemand Orsova aufgehalten haben musste. Er schüttelte den Kopf und blinzelte.
    Als er wieder richtig sehen konnte, erblickte er eine Gruppe seltsam wirkender Personen einer Spezies, die er noch nie zuvor gesehen hatte. Sie hatten gelbe Gesichter und einen grasgrünen Schopf auf dem Kopf, der wohl ihre Haare darstellen sollte. Ihre Wangen waren so glatt wie Babypopos, sie hatten keine erkennbaren Nasen, und die beiden Augen standen sehr weit auseinander. Ihre Kleidung schien bunt zusammengewürfelt und war eindeutig keine Uniform. Es handelte sich also nicht um eine Militäreinheit, sondern nur um die Besatzung eines Zivilschiffes, das wer wusste schon woher stammte. Auf keinen Fall Sternenflotte. Warum wurde er von gelben Leuten abgeholt?
    Aus der Mitte der Gruppe ertönte die scharfe Stimme erneut. »Hören Sie auf damit. Lassen Sie diesen Mann in Ruhe.«
    Abrupt und für Stiles überraschend wich Orsova zurück. Genau wie der andere Wärter.
    Ebenso etwa ein Dutzend weiterer Pojjana-Soldaten, die in der Nähe standen.
    Was ging hier vor?
    Plötzlich musste Stiles aus eigener Kraft stehen, was ihm ohne die Hilfe seines täglichen Peinigers schwerfiel.
    Ein Mann schlurfte auf ihn zu, bis kaum noch ein halber Meter zwischen ihnen lag. Er war alt, verdammt alt. Vielleicht sogar über hundert. Er hatte schlohweißes Haar, und sein schmaler Körper steckte in einem einfachen Fliegeranzug. Der alte Mann schwenkte einen medizinischen Trikorder zwischen ihnen hin und her. Wache, blaue Augen beobachteten die Anzeige.
    »Eric Stiles?«
    »Wer will das wissen?«
    »Ich bin Ihr neuer Großvater. Haben sich einen Bart wachsen lassen, was? Ich hatte auch mal so einen. Hat fürchterlich gejuckt.« Der alte Mann drehte sich zu den gelben Außerirdischen um. »Bringt ihn an Bord, Jungs.«
    Stiles stolperte einen Schritt zurück, als die Wesen auf ihn zu kamen. »Wer sind Sie? Wohin bringen Sie mich? Sie gehören doch nicht zur Sternenflotte. So was wie die habe ich in der Föderation noch nie gesehen … Was wollen Sie?«
    Orsova und der Wärter schoben ihn wieder vorwärts, aber der alte Mann schnippte mit den Fingern, und seine blauen Augen funkelten vor Selbstbewusstsein. »Lassen Sie die Hände von ihm!«
    Das taten sie so abrupt, dass Stiles fast hintenüber fiel.
    Der Greis warf Orsova einen strengen Blick zu. »Kommen Sie ja nicht auf dumme Gedanken, Kumpel. Ich mag alt sein, aber ich bin äußerst streitlustig.«
    Unglaublich! Der stämmige Pojjana wich schnell zurück.
    »Was zum Teufel …« Stiles sah von den Pojjana zu dem weißhaarigen Kauz. »Wer sind Sie, dass sie vor Ihnen zurückweichen?«
    Der alte Mann wirkte von der Reihe pojjanischer Soldaten vollkommen unbeeindruckt, und tatsächlich wichen auch sie vor ihm zurück. »Sagen wir einfach, dass ich mal einen Dorn aus der