Steife Prise

Regeln des Spiels an sich völlig unverständlich waren, sondern auch, weil der extrem enthusiastische junge Mann seinem Enthusiasmus gestattete, jeglichem Bestreben, eine gewisse vernünftige Ordnung in die Erklärungen zu bringen, immer wieder ins Gehege zu kommen. Was darauf hinauslief, dass die Informationsflut kontinuierlich von entschuldigenden Kommentaren unterbrochen wurde: »Entschuldigung, ich hätte schon früher erklären sollen, dass ein zweites Hütchen höchstens einmal pro Wechsel erlaubt ist und es in einem normalen Spiel nur einen Rundling gibt, es sei denn, wir reden von Royal Krocket …«
    Mumm starb … Die Sonne fiel aus dem Himmel, Riesenechsen übernahmen die Herrschaft über die Welt, die Sterne explodierten und erloschen, und alle Hoffnung schwand mit einem Gurgeln im Abfluss des Vergessens; Gase füllten das Firmament und entzündeten sich, und siehe da, ein neuer Himmel tat sich auf, mitsamt einem sorgsamen Besitzer und einer neuen Scheibe, und dort kroch fürwahr neues Leben aus dem Meer oder vielleicht auch nicht, weil es von den Göttern erschaffen wurde – das hing nun wirklich vom jeweiligen Betrachter ab –, und die Echsen verwandelten sich in weniger fiese Echsen oder vielleicht auch nicht, und Echsen verwandelten sich in Vögel, und Würmer verwandelten sich in Schmetterlinge, und eine Apfelsorte verwandelte sich in Bananen, und womöglich fiel ein Affe von einem Baum herunter und stellte fest, dass das Leben viel angenehmer war, wenn man nicht die ganze Zeit irgendwo dranhängen musste, und in nur einer Million Jahre entwickelten sich Hosen und Hüte mit Zierstreifen und zu guter Letzt das Krocket-Spiel, und da war auch Mumm wieder, wie von Zauberhand wiedergeboren stand er auf dem Dorfanger und schaute in die lächelnde Miene eines Enthusiasten.
    »Wirklich erstaunlich, vielen Dank auch«, brachte er hervor, »ich freue mich schon auf das Spiel.« Dann flog ihm der Gedanke zu, dass ein strammer Spaziergang nach Hause jetzt unbedingt angebracht sei, ein Gedanke, der jedoch von einer ihm leider bekannten Stimme sofort zunichtegemacht wurde. Diese rief laut hinter ihm: »Sie, ja, Sie meine ich, genau! Sind Sie nicht Mumm?« Es war Lord Rust, normalerweise in Ankh-Morpork ansässig, ein wahrhaft unverwüstliches altes Schlachtross, ohne dessen einzigartiges Verständnis für Strategie und Taktik mehrere Kriege nicht auf so blutige Weise gewonnen worden wären. Nun saß er in einem Rollstuhl, einem neumodischen Modell, das von einem Mann geschoben wurde, dessen Leben, wenn man Seine Lordschaft kannte, mit an Gewissheit grenzender Wahrscheinlichkeit unerträglich war.
    Aber Hass tendiert dazu, keine besonders lange Halbwertzeit zu haben, und in den letzten Jahren hatte Mumm den Mann nurmehr als harmlosen Idioten mit einem Titel angesehen – vom Alter zur Hilflosigkeit verdammt, aber immer noch im Vollbesitz einer entnervenden Befehlsstimme, mit der man, im richtigen Winkel angesetzt, Bäume absägen konnte. Dennoch war Lord Rust kein richtiges Problem mehr. Bestimmt musste er nur noch wenige Jahre zurücklegen, ehe er in Frieden rosten konnte. Zudem brachte Mumm irgendwo in seinem knorrigen Herzen immer noch einen Hauch von Bewunderung für den zänkischen alten Schlächter auf, mit seiner unverwüstlichen Selbstüberschätzung und seiner bedingungslosen Entschlossenheit, niemals und unter keinen Umständen seine Meinung zu ändern. Die Tatsache, dass Mumm, der verhasste Polizist, nun ein Herzog war und von daher viel adeliger als er selbst, hatte der alte Knabe verarbeitet, indem er einfach davon ausging, dass derlei überhaupt nicht möglich sei, und sie einfach ignorierte. Mumms Meinung nach war Lord Rust ein gefährlicher Hanswurst, aber – und das war das Gefährliche an ihm – ein unglaublich, wenn auch selbstmörderisch mutiger. Das wäre alles in bester Ordnung gewesen – wären da nicht die Selbstmorde jener armen Irren, die ihm in die Schlacht folgten.
    Denn Rust galoppierte an der Spitze seiner Männer geradewegs in den Rachen des Todes und zuckte dabei nicht einmal mit der Wimper; Pfeile und Morgensterne verfehlten ihn, um unweigerlich die Männer hinter ihm zu treffen. Beobachter – oder besser gesagt Leute, die sich das Schlachtgetümmel aus dem Schutz beruhigend großer Steine ansahen – hatten das bezeugt. Vielleicht gelang es ihm, auch die Pfeile, die für ihn bestimmt waren, einfach zu ignorieren. Nur das Alter ließ sich nicht mit einem schnöden