Stollengefuester

Notizbuch.
    »Denkst du etwas?«
    Sie lachte immer noch.
    »He, sag! Bitte, was denkst du?«
    »Typisch Mann! Das denke ich.«
    »Aha. Also doch nichts Schlaues.«
    Plötzlich klaubte Nino eine Papiertüte aus seiner Jackentasche hervor. »Da, für dich.«
    Nore Brand zog die Augenbrauen hoch.
    »Danke! Und das, nachdem ich dich beleidigt habe?«
    »Hast du das?«
    »Ja, ein bisschen.«
    »Habe fast nichts gemerkt davon.« Er verzog sein Gesicht.
    Sie öffnete die Tüte und ließ einen Gegenstand in ihre Hand gleiten. »Eine Matrjoschka! Wo hast du die gefunden?«
    »Nein, eine Babuschka! Im Shop des Museums. Gefällt sie dir?«
    Sie drehte die bunte Figur in ihrer Hand, dann nahm sie sie auseinander und stellte alle Figürchen nebeneinander auf.
    Es waren fünf. Ein Balalaika-Quintett.
    Die letzte Musikerin kippte um.
    »Sonderbar. Unser Fall hat mich mal an so eine Figur erinnert. Immer wieder kam eine neue Figur dazu. Jede hatte etwas zu verstecken.« Sie schaute ihn an. »Ich danke dir.«
    »Gib mal her!«
    Nino Zoppa packte die kleinste Figur und versuchte, sie hinzustellen. Sie fiel wieder um. Er drehte sie um und betrachtete ihre Füße. »Kein Wunder. Die sind nicht sauber geschliffen.«
    »Ist doch gut so. Die letzte soll umkippen.«
    »Ja, sonst sorgen wir dafür.«
    Sie schob die Figuren wieder ineinander, dann nahm sie ihre Zeitung in die Hand. Um elf Uhr in der Nacht würden sie in Bern ankommen.
    »Der Mörder könnte doch im gleichen Zug sitzen wie wir«, sagte Nino Zoppa unvermittelt.
    Nore Brand ließ die Zeitung sinken.
    »Ich glaube eher, dass er fliegt.«
    »Wer ist es?«
    Sie dachte nach.
    »Vielleicht ist es eine Sie .«
    »Und?«
    »Er weiß jetzt, dass wir ihn suchen. Oder sie. Er kennt uns. Er weiß, was wir vorhaben. Vielleicht hat er gewusst, dass wir mit Plodowski Kontakt aufnehmen.«
    »Er oder sie …«
    »… weiß jetzt, dass wir nahe dran sind, auch an der Schatztruhe.«
    »Hast du keine Angst?«
    »Doch, natürlich.«
    Er versank in Schweigen. Ein Stöpsel hing lose in seiner Hand.
    »Ich habe diesen Kerl gerochen. Der muss im Museum an mir vorbeigegangen sein. Es ist nicht anders möglich. Es muss ein Kerl gewesen sein. Oder eine Frau, die sich mit einem grauenhaften Rasierwasser tarnt«, grinste er. »Das wäre doch mal etwas anderes. Tarnung mit Rasierwasser.«
    Sie ließ die Zeitung wieder sinken und schaute ihn an.
    »Glaubst du mir nicht?«
    »Doch!«
    »Es muss derselbe gewesen sein, der damals, als wir in der Kaverne im Dreck lagen, zur Tür hereinspaziert kam.«
    Umgekehrt, dachte sie, er kam hereinspaziert und wir haben uns hingeworfen. Sie musste pingelig sein. Rein beruflich.
    »Hene Hari muss ihn doch erkannt haben, oder nicht?«
    »Ich nehme an, dass er eine Vermutung hatte.«
    »Mit meiner Nase hätte Hene Hari ihn erkannt.«
    Nore Brand nickte. »Ja, falls der Kerl jeden Tag dasselbe Rasierwasser braucht.«
    »Männer wechseln ihr Rasierwasser nicht jeden Tag«, sagte er mit einem belehrenden Unterton.
    Sie zuckte mit den Schultern. Sie hob die Zeitung wieder und versuchte, den Artikel zu Ende zu lesen.
    Nino betrachtete die Rückseite.
    »He! Hast du das schon gesehen? Deine Automarke wird chinesisch!«
    Nore Brand drehte seufzend die Zeitung um und las ein paar Zeilen. Sie staunte.
    »Also kommt zusammen, was zusammenkommen musste. Yin und Yang. Das weiblich Filigrane der asiatischen Welt mit der Kraft des europäischen Nordens.«
    »Hä? Und was soll das heißen?«
    »Europa kann zusammenpacken, das meine ich.«
    »Ist das logisch?«
    »Vielleicht nicht logisch, aber wahr. Du wirst schon sehen.«
    »Bist du wirklich so cool oder tust du nur so? Begreifst du denn nicht, dass du ab sofort eine asiatische Reisschüssel fährst?«
    Nore Brand schaute ihn über die Zeitung hinweg an.
    »Die Zeiten der Political Correctness scheinen endgültig vorüber zu sein.«
    »Political Correctness? Du sprichst schon wieder in Rätseln.«
    »Politische Korrektheit heißt das übersetzt.«
    »Übersetzen kann ich selber. Aber ich weiß nicht, was es bedeutet.«
    »Asiatische Reisschüssel würde in eben dem Zusammenhang Fahrzeug asiatischer Herkunft bedeuten.«
    »Aha. Worte in Tarnfarben meinst du. Nein, das kenne ich nicht. Müsste ich?«
    Nore Brand schaute ihn nachdenklich an. War das wirklich schon so lange her?
    »Weiß nicht. Irgendwie passt das schlecht zu dir.«
    Er räusperte sich. Das bedeutete etwas. Also wartete sie. Sie hatte Zeit.
    »Nore, machst du eine Meldung, weil