Straße ins Nichts (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

Feinde in ein Aquarium voller Piranhas hielt und nach Ansicht mancher Menschen in den Mord an Präsident Kennedy verwickelt war. Sein Neffe Ralph war nicht nur ein heilloser Zocker, der Bootsie ruiniert hatte, sondern hatte auch versucht, die Kolumbianer über den Tisch zu ziehen, worauf er mitsamt seiner Geliebten auf einem Parkplatz der Rennbahn von Hialeah mit Schrotgewehren erschossen worden war.
    »Was hat es mit Jim Gable auf sich?«, fragte ich.
    »Er kam zu unserem Haus, nachdem Ralph umgebracht worden war. Er war bei einer Sondereinheit, die den Auftrag hatte, den Mob zu überwachen. Wir haben einander öfter gesehen … Nein, das stimmt nicht ganz. Wir hatten ein Verhältnis.«
    Sie hatte die Knie angezogen und an mich gedrückt, rührte sich nicht. Ich spürte ihren Atem an meiner Brust.
    »Aha«, sagte ich.
    »Ich möchte nichts vor dir verbergen.«
    »Das ist lange her«, erwiderte ich. Ich versuchte mir nichts anmerken zu lassen, nicht darauf zu achten, wie sich die Haut in meinem Gesicht spannte und dass ich das Gefühl hatte, als steckten mir Nadeln im Hals.
    »Macht dir Jim Gable deshalb zu schaffen, weil Clete sagt, er ist ein Opportunist?«, fragte sie.
    »Er bewahrt den Kopf eines vietnamesischen Soldaten in einem Glas mit Chemikalien auf. Er sagte, er würde gern zusehen, wie Letty Labiche langsam auf dem elektrischen Stuhl hingerichtet wird. Ich glaube, er hat gelogen, als er sagte, er wüsste nichts über den Tod meiner Mutter«, sagte ich.
    Bootsie lag lautlos in der Dunkelheit, dann rollte sie sich von mir weg und starrte zur Decke. Sie setzte sich auf die Bettkante und kehrte mir eine ganze Zeit lang den Rücken zu. Ich wollte sie mit der Hand berühren, aber sie griff hinter sich, nahm ihr Kissen und ging ins Wohnzimmer.

7
    A m darauf folgenden Nachmittag kam Clete kurz vor Dienstschluss in mein Büro.
    »Der Schmieresteher heißt Steve Andropolis. Er hat für die Giacanos gearbeitet und war freiberuflich in Miami tätig, als es dort noch ganz wild zuging. Kannst du dich an ihn erinnern?«, sagte er.
    »Vage.«
    »Ich bin gestern Abend im falschen Lokal gewesen. Er hat sich bereit erklärt, heute Abend noch mal aufzukreuzen. Der Kerl ist ein Drecksack, Streak, aber die reinste Goldmine, was Auskünfte angeht.«
    »Warum will er uns helfen?«
    »Er steht bei Wee Willie Bimstine mit vier Riesen in der Kreide. Ich hab ihm ’ne zinslose Kreditverlängerung um vier Wochen verschafft.«
    »Klingt nicht schlecht, Cletus«, sagte ich.
    Er lächelte und warf sich ein Pfefferminzdrops auf die Zunge.
    Die Abendluft wurde allmählich kühler, und die Wolken über dem Golf färbten sich im Sonnenuntergang tiefrot, als wir gen Süden, nach Morgan City fuhren. Der Mann, der sich Steve Andropolis nannte, erwartete uns im hinteren Teil eines auf Pfählen am Rande des Wassers errichteten Esslokals. Er hatte eine grüne, halb leere Bierflasche und einen weißen Teller mit frittierten Krabbenschwänzen vor sich stehen. Sein ledriges, rundliches Gesicht erinnerte mich unwillkürlich an einen alten Baseball. Er trug eine neue Golfkappe, ein hellgelbes Golfhemd, eine graue Hose und braune Mokassins, so als wollte er wie ein Rentner aus Florida wirken. Aber er hatte derbe Hände mit dicken Knöcheln, eine bläulich verblasste Tätowierung von einem nackten Mädchen auf den Unterarm und eng beisammenstehende Schweinsaugen, mit denen er jeden Gast in dem Lokal eingehend musterte.
    Ich gab ihm nicht die Hand, als Clete mich vorstellte. Er ließ seine einen Moment lang in die Luft hängen, schürzte dann leicht die Lippen und wischte sich irgendetwas aus dem Mundwinkel.
    »Kennen wir uns?«, sagte er.
    »Das ist lange her. Sie waren wegen Alkohol am Steuer dran, und das Gericht hat Sie zu einer Selbsthilfegruppe im Quarter geschickt. Sie haben zweihundert Dollar aus der Gruppenkasse gestohlen.«
    Andropolis wandte sich an Clete. »Was soll denn das?«, fragte er.
    »Reg dich nicht auf, Steve«, sagte Clete. »Wir wollen bloß wissen, was du über den Typ gehört hast, der Zipper Clum erledigt hat.«
    »Er heißt Johnny Remeta. Stammt aus Michigan. Angeblich hat er allerhand auf dem Kasten«, sagte Andropolis.
    »Allerhand auf dem Kasten?«, sagte ich.
    »Gibt’s hier irgendwo ein Echo?«, sagte Andropolis.
    »Das haut nicht hin, Steve. Der Typ, den wir suchen, ist ein Hillbilly«, sagte Clete.
    »Ihr wolltet wissen, wer der neue Junge in der Stadt ist, und ich hab’s euch gesagt. Er hat drüben an der Küste für