Sueßer als der Duft der Rosen

ist mit der Limousine?"
    "Pierre ist beschäftigt."
    "Ich dachte, er ist dein Angestellter. Kannst du ihm nicht befehlen, uns abzuholen?"
    "Das tue ich ungern." Er beförderte ihr Gepäck auf den Rücksitz und setzte sich ans Steuer.
    "Woher hast du diesen Wagen? Wie ein Firmenwagen von Creighton Industries sieht er nicht gerade aus."
    "Den habe ich mir von einem Freund geliehen." Als das klapprige Gefährt erst beim dritten Versuch ansprang und der Motor mühsam zu tuckern begann, kam Curt der Verdacht, dass sein "Freund" ihn hereingelegt hatte.
    "Ich finde dies alles äußerst seltsam, Curt. Wir haben nicht ausgecheckt und..."
    "Sie buchen es vom Firmenkonto ab."
    "Dann leihst du dir eine Klapperkiste, die sich anhört, als hättest du sie vom Schrottplatz geholt."
    "Der Motor ist gleich warm."
    "Warum werde ich das Gefühl nicht los, dass du mir etwas verschweigst? Zum Beispiel, dass ich gerade entführt werde?"
    Er lächelte. "Gute Idee."
    "Curt..." warnte sie.
    "Schon gut, schon gut." Er lenkte den Wagen vom Parkplatz und in den dichten Verkehr. "In der Hotelhalle lauerte ein Fotograf."
    "Ein Fotograf ..." Sie stöhnte auf und senkte den Kopf. "Ich will nicht in die Zeitungen, Curt, wirklich nicht."
    "Genau deshalb sitzen wir in diesem Wagen, Liebling. Um dem Typen zu entgehen."
    "Danke." Sie war blass geworden, ihre Hände zitterten. Sie legte sie in den Schoß und faltete sie. "Ich kann mir gut vorstellen, was mein Vater sagen würde, wenn er lesen müsste, dass ich mit dir ein Wochenende in Paris verbracht habe."
    Curt bog nach rechts ab. "Ist dir eigentlich schon einmal aufgegangen, dass du neunundzwanzig bist und es dir völlig egal sein sollte, was dein Vater denkt oder nicht denkt?"
    "Es ist nicht nur mein Vater. Es... sind auch meine Kollegen."
    "Deine Kollegen sollen sich um ihre eigenen
    Angelegenheiten kümmern." Er bremste scharf, um nicht auf ein plötzlich haltendes Taxi aufzufahren. "Vielleicht schämst du dich dafür, dass du mit mir zusammen bist, und willst nicht gesehen werden."
    Sie legte eine Hand auf seinen Schenkel. "Das ist es nicht, Curt, und du weißt es. Bitte, versuche mich zu verstehen."
    "Ich versuche es." Das tat er wirklich, aber es fiel ihm nicht leicht. Katie wollte ihre Beziehung geheimhalten, während er am liebsten der ga nzen Welt verkündet hätte, dass sie beide füreinander bestimmt waren.
    Er sah in den Rückspiegel und fluchte leise. Bernie war ihnen auf den Fersen.
    "Was ist?"
    "Der Typ, von dem ich dir erzählt habe, muss uns gesehen haben. Er sitzt in dem Taxi zwei Wagen hinter uns."
    Sie drehte sich um. "Curt..."
    "Bleib unten, damit er dich nicht sieht. Ich werde ihn abhängen." Curt bog in eine schmale Gasse ab und gab Gas. Ein Küchenhelfer, der gerade Abfälle in eine Mülltonne kippte, musste zur Seite springen und gestikulierte wütend, als auch das Taxi ihn knapp verfehlte.
    Auf der Straße am anderen Ende der Gasse stand der Verkehr still. Curt fuhr über den Bürgersteig.
    "Curt! Du wirst noch jemanden umbringen."
    "Ich habe alles im Griff."
    Er raste über eine Kreuzung und musste scharf wenden, als ihm auf sämtlichen Spuren Autos entgegenkamen. Kathryn hielt sich die Augen zu. Aber Curt wusste, was er tat. Es war nicht das erste Mal, dass er vor einem hartnäckigen Paparazzi flüchtete.
    Er kannte sich in Paris aus und überquerte die Seine, um den Verfolger im Straßengewirr am linken Ufer abzuschütteln.
    Dabei sah er immer wieder in den Rückspiegel und an den Kreuzungen in die Querstraßen.
    "Ich glaube, wir sind ihn los", sagte er nach einer Weile und verlangsamte das Tempo. "Bist du okay?"
    "Ich bin nicht sicher."
    Er lachte erleichtert. "Du bist einzigartig, Katie Prim."
    "Danke. Ich bin froh, dass ich diese Verfolgungsjagd heil überstanden habe." Sie wischte sich die feuchten Hände an der Hose ab. "Was jetzt? Fliegen wir immer noch nach Cannes, um Antoinette abzuholen?"
    "Nein, das wäre keine gute Idee. Der Fotograf weiß, dass meine Privatmaschine auf dem Flughafen steht, und bestimmt wartet dort jemand auf uns. Ich muss ungestört telefonieren.
    Vielleicht können wir nach Süden fahren, und Jackson fliegt ohne uns nach Cannes und nimmt uns von dort mit."
    "Die Fahrt dorthin dauert Stunden, nicht wahr?"
    "Du wirst trotzdem rechtzeitig in L.A. sein, Katie, und den versäumten Schlaf kannst du auf dem Rückflug nachholen", sagte er, obwohl er sich eine wesentlich angenehmere Beschäftigung vorstellen konnte.
    Einige Minuten später fand er