Tanz mit dem Engel

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Autoren: Ake Edwardson

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schwache Entzugserscheinungen, kein Delirium, aber ein Bewegungsmuster, als lauschte er Hiphop. Fuhr er eine Straßenbahn? Hier ist die Stra-ßen-bahn, die zum Him-mel führt, Jesus sitzt am Steuer, und Gott ist Schaffner, dachte Winter und setzte sich dem Mann gegenüber. Was für eine Heimkehr für den Mann, und ich bin gar nicht erst weggekommen.
    Er stellte sich vor. Das Band lief, und draußen auf dem Gang lachte jemand kurz und hell.
    »Es ist nicht viel, woran ich mich erinnere«, sagte Beckman nach den einleitenden Formalitäten.
    »Wieviel Uhr war es, als Sie am Abend oder in der Nacht von der Arbeit zurückkamen und Jamie Robertson mit diesem. Mann sahen?«
    »Nicht viel nach zwölf, ein paar Minuten oder so«, sagte Beckman. »Aber es war nicht ganz so.«
    »Was war nicht so?«
    »Es war so«, sagte Beckman. »Ich ging zurück, nachdem ich sie zum erstenmal gesehen hatte, und da glaubte ich, den Mann wieder zu sehen.«
    »Sie haben ihn noch einmal gesehen?«
    »Ich hatte meinen Schal irgendwo verloren, es hört sich komisch an, aber er war weg, und ich dachte, daß ich. daß er weggeflogen war, als ich den Mantel unten an der Tür zuknöpfte, also ging ich zurück, und da sah ich den Rücken von ihm wieder, wie er die Treppe hinaufging.«
    »War er da allein?«
    »Ja, beim zweitenmal.«
    »Versuchen Sie, ihn zu beschreiben.«
    »Das ist nicht leicht.«
    »Versuchen Sie trotzdem, ihn zu beschreiben.«
    »Aber da ist noch etwas anderes.«
    »Ja?«
    »Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll.«
    Winter wartete auf die Fortsetzung. Von draußen kam noch einmal das Lachen.
    Vielleicht wird Beckman davon ruhiger, dachte Winter, oder aber er wird nervöser. In diesem Augenblick saugen wir Staub in seiner Wohnung. Er hat den Jungen umgebracht und ist dann in den Himmel emporgeflogen. Gleich wird er das sagen, und dann gesteht er den Rest. Vielleicht ist er in London gewesen. Das können wir leicht überprüfen. Heute abend können wir feiern, bis zum nächstenmal. Es sind die Zufälle, die alles ausmachen, ein Spritzer Glück oder ein großer Pinselstrich. Alles Routine, die übliche Prozedur. Sag, daß du den Jungen getötet hast und dann einfach weggeflogen bist.
    »Es war, als hätte ich etwas wiedererkannt. jetzt, wo ich ein wenig darüber nachdenken konnte«, sagte Beckman.
    Winter nickte, wartete. Die Klimaanlage summte in der Ecke gleich einer inneren Atmung. Das Zimmer schien von innen heraus zu miefen. Es roch schwach nach Schweiß und nach etwas, das vor langer Zeit aufgetragenes Rasierwasser sein mochte.
    Die Leuchtstoffröhre warf scharfe Schatten, die tiefer und länger wurden, als der Tag in den späten Nachmittag überging. Winter hatte die Schreibtischlampe nicht angeschaltet, noch nicht.
    Er nickte wieder, eine Ermunterung fortzufahren.
    »Es war seine Jacke, glaube ich. das war es wohl, warum es mir jetzt eingefallen ist oder warum ich auf das geachtet habe.«
    »Sie haben seine Jacke wiedererkannt?«
    »Irgendwas war damit. ich komme nicht darauf, was es war. oder ist. aber das kommt vom Fahren.«
    »Vom Fahren?«
    »Wenn man wie ich im Führerstand sitzt und fährt, achtet man ab und zu auf die Leute. Heute nicht so sehr wie früher, als wir feste Linien hatten, aber trotzdem.«
    Beckman hob ein Wasserglas hoch und trank. Seine Hand zitterte, aber nicht mehr, als daß er etwas Wasser abbekam.
    »Man erkennt manche von denen wieder, die mehr oder weniger regelmäßig fahren«, sagte er und stellte das Glas auf den Tisch.
    »Sie haben ihn wiedererkannt?«
    »Ich glaube, ich habe jemand mit so einer Jacke mehrmals mitfahren sehen, aber das ist auch alles.«
    »Was war das mit der Jacke?«
    »Darauf versuche ich mich doch zu besinnen.«
    »Die Farbe?«
    »Es war eine schwarze Lederjacke, aber es ist nicht die
    Farbe.« »Das Leder?«
    »Es war etwas.« sagte Beckman und zögerte mit den Worten, »nein, ich komme nicht darauf.«
    »Die Knöpfe?«
    »Die Knöpfe. nein.«
    Du lieber Gott, dachte Winter, wir müssen diesen Burschen durch sämtliche Geschäfte der Stadt schleppen.
    »Irgendein Text auf dem Rücken?«
    Beckman schüttelte den Kopf.
    »Ich komme nicht darauf«, sagte er, »aber es war etwas.«
    »War der Mann sehr groß?« fragte Winter, um aus der Sackgasse herauszukommen.
    »Ich glaube ja, ja, er war groß.«
    »Größer als der Junge?«
    »Es schien mir so, aber das läßt sich schwer sagen, weil sie die Treppe hinaufgingen.«
    »In meiner Größe?« fragte Winter und stand