Tanz mit dem Engel

Draußen auf der Earl's Court Road verspürte er die Gerüche der Stadt: verbranntes Benzin, fritierter Fisch, vermodernder Müll und dieser Duft von Stein und Straßenstaub, den es in richtig alten Städten gibt, der in der Nase sticht. Wenn es in London regnet, mischt er sich mit dem Wasser und wird zu Zement, der Nase und Augen verstopft, dachte er.
    Er spürte auch den Frühling draußen, mitten im Verkehr. Die Sonne war da, hinter einem englischen Dunst. Es war wärmer als im zeitigen Frühjahr zu Hause in Göteborg. Er hatte die Zeichen auf der Fahrt von Heathrow gesehen. Die Piccadilly Line verlief ein gutes Stück oberirdisch ostwärts, durch Hounslow, Osterley, Ealing und Acton: die Ahornbäume bereit, die Gärten der Häuser in neuerwachtem Zustand, die Kinder draußen auf den weiten Flächen des Osterley Parks aufs neue dem Ball nachspringend. Kinder sprangen das ganze Jahr über herum, aber nie so wie im zeitigen Frühjahr.
    Für Winter war es ein Anblick, den er wiedererkannte. Er war ein Fremder, aber mit jeder Reise weniger. Er kehrte zurück.
    Die Menschen im Wagen waren die gewöhnliche Mischung aus den Erwartungsvollen und denen, die alles schon millionenmal gesehen hatten. Von den Terminals reisten Jugendliche mit Rucksäcken, Paare mittleren Alters, einige einzelne, die während der 45 Minuten nach Kensington und weiter den Stadtplan studierten. Winter hörte Italienisch, Deutsch und etwas, das er für Polnisch hielt. Er hörte mehrere schwedisch sprechen, einer sprach norwegisch. Das dominierende Gefühl im Wagen war Erwartung.
    Als sie näher zum Zentrum kamen, stiegen die Einheimischen zu: Die Männer mit Nadelstreifen und Daily Telegraph. Die schwarzen Frauen mit Kindern, die mit großen Augen alle fremden Menschen anstarrten. Die schlanken weißen jungen Frauen, deren Haut wie der Dunst am Himmel war. Der Frühling war an diesem Tag in voller Fahrt, wenn auch die Frauen in ihren kurzen Kleidern noch froren. Erik Winter hatte sich plötzlich plump und schwer gefühlt in seinem Ulster.
    Er wartete auf das grüne Signal, überquerte die Earl's Court Road mit dem Koffer auf Rollen hinter sich, ging nach links, bog dann rechts in die Hogarth Road ein und ging einige hundert Meter weiter bis zum Knaresborough Place. Er ging über die ruhige Kreuzung und hörte von links her den Lärm der Cromwell Road. Hier, nur einen Steinwurf weit weg, war es möglich, den Vögeln zu lauschen.
    Winter klingelte an der Tür mit der Acht und wartete. Arnold Norman machte auf, die Hand schon ausgestreckt.
    »Kommissar Winter! Wie schön, sich wiederzusehen.«
    »Ganz meinerseits, Arnold.«
    »Warum hat es so lange gedauert?«
    »Das frage ich mich auch.«
    Ein jüngerer Mann stand hinter Arnold Norman, wie in einer Schlange, und als der Leiter des kleinen Appartementhotels beiseite trat, griff der jüngere nach Winters Koffer und ging schnell fort in den Schatten unter der Treppe, die zehn Meter tiefer drinnen undeutlich zu sehen war.
    Winter hatte hier während der letzten zehn Jahre gewohnt, wenn er London besuchte. Die Lage war gut, ein Stück vom lärmigen Betrieb oben am Piccadilly entfernt, und trotzdem kam man bequem zu Fuß zur King's Road unten in Chelsea und zur Kensington High Road und zum Hyde Park.
    »Ich habe T2 reserviert«, sagte Arnold Norman, als sie in seinem kleinen Büro saßen.
    »Prima.«
    »Sie sehen aus, als wären Sie gut in Form.« »Älter«, sagte Winter.
    Arnold Norman machte eine Geste mit der linken Hand. Er hatte überlebt, hundert Meter von der Cromwell Road.
    »Bald sind solche Sorgen vorbei«, sagte er und reichte die Rechnung rüber.
    »Sie sind doch bloß zehn Jahre oder so älter als ich«, sagte Winter.
    »Das meine ich nicht«, sagte Norman, »ich spreche von einem Haufen verrückter Schotten, die angefangen haben, oben in den Highlands Schafsköpfe zu klonen.«
    »Ist das nicht verboten?«
    »Schafsköpfe zu klonen?«
    »Das Klonen.«
    »Ich glaube, die haben vergessen zu fragen.«
    »Was hat das mit dem Alter zu tun?«
    »Die werden eine Rasse schaffen, die nie sterben kann«, sagte Arnold Norman, »und was mich beunruhigt, ist, daß es Schotten sind, die das ewige Leben bekommen. Nicht genug, daß sie alle gleich aussehen, das tun sie sowieso, sondern sie werden auch in alle Ewigkeit leben.«
    »Dann wäre es also etwas anderes gewesen, wenn die Versuche in England gemacht würden?«
    Der Hoteldirektor sah Winter mit gespielter Überraschung an.
    »Was ist das für eine