Teufeliaden: Erzählungen (German Edition)

damit du nichts zerschlägst. Und gleich in mein Zimmer.«
    Pankrat führte den Befehl sofort aus, und eine Viertelstunde später tobte in dem mit Sägespänen und Papierfetzen übersäten Raum des Professors Stimme.
    »Die wollen sich wohl über mich lustig machen«, heulte er, schüttelte die Fäuste, drehte die Eier in den Händen. »Dieser Vogelferkow ist das reinste Rindvieh. Ich verbitte mir solchen Hohn. Was ist das, Pankrat?«
    »Eier«, antwortete Pankrat bekümmert.
    »Hühnereier, verstehst du, der Satan soll sie zerstampfen! Was zum Teufel soll ich damit? Warum schicken sie die nicht dem Tunichtgut im Sowchos!«
    Persikow stürzte in die Ecke zum Telephon, doch er kam nicht zum Anrufen.
    »Wladimir Ipatjewitsch! Wladimir Ipatjewitsch!« dröhnte im Korridor Iwanows Stimme.
    Persikow trat vom Telephon weg, und Pankrat spritzte zur Seite, um dem Privatdozenten Platz zu machen. Der kam gegen seine sonstige Gentlemangepflogenheit hereingestürmt, ohne den grauen Hut abzunehmen, der ihm auf dem Hinterkopf saß, und hielt ein Zeitungsblatt in der Hand.
    »Wissen Sie, was passiert ist, Wladimir Ipatjewitsch?« schrie er und schwenkte vor Persikows Gesicht das Papier mit der Kopfzeile »Extrablatt«, in dessen Mitte ein buntes Bild prangte.
    »Nein, hören Sie bloß, was die angerichtet haben«, schrie, ohne zuzuhören, Persikow. »Die wollen mich mit Hühnereiern verspotten. Dieser Vogelferkow ist ein regelrechter Idiot. Sehen Sie doch!«
    Iwanow war perplex. Entsetzt starrte er in die geöffneten Kisten, dann auf das Blatt, und die Augen quollen ihm aus dem Kopf.
    »So ist das also«, murmelte er keuchend, »jetzt verstehe ich. Nein, Wladimir Ipatjewitsch, sehen Sie nur!« Im Nu hatte er das Blatt entfaltet und wies mit zitternden Fingern auf die farbige Abbildung. Da wand sich, wie ein schrecklicher Feuerwehrschlauch, eine gelbgefleckte olivgraue Schlange inmitten von seltsam verschmiertem Grün. Das Foto war von einem leichten Flugzeug aus aufgenommen worden. »Wofür halten Sie das, Wladimir Ipatjewitsch?«
    Persikow schob die Brille auf die Stirn, dann wieder vor die Augen, betrachtete die Abbildung und sagte höchst verwundert: »Teufel noch mal! Das ist ja eine Anakonda, eine Wasserboa.«
    Iwanow warf den Hut weg, setzte sich auf einen Stuhl und sagte, bei jedem Wort mit der Faust auf den Tisch schlagend: »Wladimir Ipatjewitsch, diese Anakonda stammt aus dem Gouvernement Smolensk. Es ist ungeheuerlich. Verstehen Sie, dieser Tunichtgut hat statt Hühner Schlangen gezüchtet, und die haben eine genauso phänomenale Eiablage getätigt wie die Frösche!«
    »Waaas?« antwortete Persikow, und sein Gesicht wurde erdfarben. »Sie scherzen, Pjotr Stepanowitsch. Woher denn?«
    Iwanow verlor für einen Moment die Gabe des Wortes, fand sie jedoch alsbald wieder. Mit dem Finger in die offene Kiste deutend, wo die weißlichen Köpfchen im gelben Sägemehl staken, sagte er: »Von da.«
    »Waaas?« brüllte Persikow, dem ein Licht aufging.
    Iwanow, nun schon völlig sicher, fuchtelte mit beiden Fäusten und schrie: »Verlassen Sie sich darauf! Ihre bestellten Schlangen- und Straußeneier sind irrtümlich in den Sowchos geschickt worden, und die Hühnereier sind statt dessen bei Ihnen gelandet.«
    »Ach du mein Gott.« Persikow, grün im Gesicht, sank auf den Drehschemel.
    Pankrat stand wie verblödet bei der Tür, bleich und stumm. Iwanow sprang auf, ergriff das Zeitungsblatt, unterstrich eine Zeile mit spitzem Fingernagel und schrie dem Professor in die Ohren: »Na, die werden eine schöne Bescherung erleben! Was jetzt kommt, kann ich nicht mal ahnen. Wladimir Ipatjewitsch, sehen Sie doch nur!« Laut schreiend las er die erstbeste Stelle von dem zerknüllten Zeitungsblatt. »Schlangen schwärmen in Richtung Moshaisk … legen unvorstellbare Mengen Eier ab. Eier wurden im Kreis Duchowstschina gefunden. Krokodile und Strauße sind aufgetaucht. Sondereinheiten … und GPU-Abteilungen konnten die Panik in Wjasma beenden, indem sie den Stadtwald in Brand steckten und so den Vormarsch der Reptilien zum Stehen brachten.«
    Persikow, dessen Gesichtsfarbe vom Weißen ins Bläuliche spielte, fuhr mit irrblickenden Augen vom Schemel hoch und schrie keuchend: »Anakonda … Anakonda … Wasserboa! Ach du mein Gott!« In diesem Zustand hatten weder Iwanow noch Pankrat ihn je gesehen.
    Der Professor riß sich mit einem Ruck die Krawatte ab, fetzte die Hemdknöpfe auf; ein schreckliches schlagflüssiges Rot stieg ihm ins Gesicht.