The Acid House (German Edition)

gemacht, der von Monktonhall nach Orgreave gekommen war, damals beim Streik 84. Jetzt wollten sie Donovan. Falsche Hautfarbe. Sie bauen die blöde Fotze zum Superdealer auf. Die Aussage liest sich wie ein AgathaChristie. Don und ich hatten unsere Differenzen, aber er ist in Ordnung. Genau genommen ist er fast so was wie n Bruder, den ich nie hatte. Aber was erzählte er über mich? Hält er dicht, oder reißt er mich rein? Die beschissene Aussage liest sich wie n Agatha Christie. Und was ist mit Ange? Wahrscheinlich hat sie den Fotzen wer weiß was erzählt, um ihre Haut zu retten. Langsam fängt mir alles an wehzutun, aber ganz schlimm. Wenn ich unterschreib und die Schore krieg, kann ich mich wieder fit machen. Und den Zeitungen erzählen, wie sie an das Geständnis gekommen sind. DIE HAM NULL GEGEN MICH IN DER HAND . Schmerz. Gift Don. REISS DICH ZUSAMM Schmerzen Schore HER MIT DEM SCHEISSKULI sie wern Don einlochen, einlochen für nix Agatha-Scheiß-Christie HER MIT DEM SCHEISSKULI .
    – Her mit dem Kuli.
    – Wusste ich doch, dass du noch vernünftig wirst, Scotty.
    Ich steckte das Päckchen mit dem Pulver, meine dreißig Silberlinge, in die Manteltasche. Sie zerrissen das Anklageformular.
    Ich durfte gehen. Als ich in die Eingangshalle kam, hockte Ange schon da. Ich wusste, dass sie sich genauso hatte kaufen lassen. Sie sah mich verbittert an.
    – Na schön, ihr zwei, sagte einer der Bullen am Aufnahmepult. – Raus mit euch, und lasst euch nicht noch mal erwischen. Die beiden Bullen, die mich verhört hatten, standen hinter ihm. Ich war froh, dass ich wegkam. Ange hatte es so eilig, dass sie genau in dem Moment vor die Glastür lief, als der Bulle uns vor ihr warnte. Es gab einen ekelhaften Rumms, als ihr Kopf gegen das Glas knallte. Sie schien auf den Fußballen nach hinten zu titschen und zu vibrieren wie eine Zeichentrickfigur. Ich fiel aus Nervosität in das Gewieher der Bullen ein.
    – Mann, ist die Nutte blöd, höhnte der dunkle Bulle.
    Ange war ziemlich fertig, als ich sie raus an die Luft brachte. Tränen liefen ihr übers Gesicht. Auf ihrer Stirn bildete sich eine Beule. – Du hast ihn hingehängt, oder? ETWA NICH? Ihr Lidstrich war verlaufen. Sie sah aus wie Alice Cooper.
    Es war eine armselige Vorstellung. – Du wohl nich, wa?
    Ihr Schweigen sprach Bände, und dann gab sie es müde zu.
    – Na ja, mussten wir doch, erst mal, oder? Was ich sagen will, ich musste da einfach raus. Mir ging es ganz schön dreckig da drin.
    – Kennich, weißich wie das is, stimmte ich zu. – Das bring wer später auf die Reihe. Gehn zum Anwalt. Erzähln der Fotze, dass wir die Aussagen unter Zwang gemacht ham. Don kommt da raus und grinst sich eins. Kriegt sogar noch Haftentschädigung. Aye, erst ma frischmachen, dann auscleanen, n bisschen auf die Reihe kommen, und dann zum Anwalt gehn. N paar Tage U-Haft tun Don auf lange Sicht sogar gut. Da kanner mal auscleanen. Der wird uns noch dankbar dafür sein.
    Ich wusste schon während ich es aussprach, dass das alles leere Versprechungen waren. Ich würde mich verpissen und Don seinem Schicksal überlassen. Aber ich fühlte mich besser, wenn ich dieses Szenario durchspielte.
    – Genau, kann er mal richtig auscleanen, pflichtete Ange mir bei.
    Vor der Polizeiwache stand ein Trupp Demonstranten. Es sah so aus, als hätten sie die ganze Nacht lang Mahnwache gehalten. Sie protestierten gegen die Behandlung junger Schwarzer durch die Polizei, und speziell wegen Earl Barratt, einem Kerl, der eines Abends in die Stokie-Wache gebracht wurde und in nem schwarzen Plastiksack wieder rauskam. Sauglatt, die Treppen da.
    Ich erkannte einen Typ von der schwarzen Presse, vom Voice , und ging zu ihm hin. – Hör mal, Freund, die haben da nen schwarzen Typ drin. Die haben ihn übel zugerichtet. Uns haben sie gezwungen, Aussagen zu unterschreiben.
    – Wie heißt der Mann? fragte der Typ mit kultivierter englisch-afrikanischer Stimme.
    – Donovan Prescott.
    – Der aus dem Kingsmead? Der Junkie?
    Ich stand da und sah ihn an, während sich sein Gesicht verhärtete.
    – Er hat nichts Schlimmes gemacht, sagte Ange zu Dons Verteidigung.
    Ich zeigte mit dem Finger auf den Pressefritzen, projizierte meine Wut über mich selbst auf ihn. –Scheiße, schreib das und dann leck mich am Arsch, du Fotze! Is doch egal, wasser is, er hat die gleichen beschissnen Rechte wie alle andern!
    – Wie heißt du, Mann? fragte ein Kumpel von ihm.
    – Was hat n das damit zu tun?
    – Komm doch mal in die