The Cutting

Titel: The Cutting Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: James Hayman

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Mal war es ein Ramada Inn bei Portsmouth, New Hampshire. Ich checke ein …«
    »Unter Ihrem richtigen Namen?«
    »Ja.«
    »Wer reserviert das Zimmer?«
    »Ich selbst. Phillippe ruft mich an, sagt mir, dass ich einen Flug buchen soll, und nennt mir ein Hotel und einen Chauffeur-Service. Den buche ich ebenfalls selbst.«
    »Wer bezahlt?«
    »Ich. Mit meiner Visa-Karte.«
    »Okay, Sie sind also wann im Ramada Inn angekommen? Am Dienstag?«
    »Ja.«
    »Was ist dann passiert?«
    »Das Gleiche wie jedes Mal. Ich bleibe auf meinem Zimmer. Das Essen wird mir hochgebracht. Ein Mann ruft mich an. Nicht Phillippe. Ich kenne die Stimme nicht. Dieses Mal hat er gesagt, ich sollte am Mittwochmorgen um fünf Uhr startklar sein. Ich wurde abgeholt und zum Operationsort gefahren.«
    »War das der Begriff, den er verwendet hat? Operationsort? Nicht Klinik? Oder OP?«
    »Der Mann hat Operationsort gesagt.«
    »Wer hat Sie abgeholt?«
    »Ein Fahrer. Ich hatte während der ganzen Fahrt die Augen verbunden, so lange, bis ich im Gebäude war.«
    »Konnten Sie irgendetwas erkennen?«
    »Nein.«
    »Wie lange hat die Fahrt gedauert?«
    »Ungefähr vier Stunden.«
    Vier Stunden. Also ein Radius von etwa 400 Kilometern rund um Portsmouth. Das war ein großes Gebiet. Er brauchte noch mehr Informationen. »Versuchen Sie sich zu erinnern«, sagte er. »Schließen Sie die Augen, und versetzen Sie sich in Gedanken zurück in das Auto. Schaffen Sie das?«
    Sie wusste nicht genau, worauf er hinauswollte, und blickte ihn unsicher an. »Ja, ich kann es versuchen.« Sie machte die Augen zu.
    »Beschreiben Sie mir die Fahrt, so gut Sie können, von Anfang an.«
    »Ich bin eingestiegen. Der Fahrer hat die Tür hinter mir zugemacht und ist auch eingestiegen. Er hat seine Tür zugezogen. Wir sind vom Hotel-Parkplatz gefahren.«
    »Sind Sie links abgebogen oder rechts?«
    Sie dachte einen Augenblick lang nach. »Links. Dann sind wir ein kurzes Stück gefahren, ein, zwei Minuten vielleicht. Dann haben wir angehalten und kurz gewartet.«
    Ein Stoppschild, dachte McCabe. Oder eine Ampel. »Während der Wartezeit, haben Sie da Autos gehört, die vor Ihnen vorbeigefahren sind?«
    »Ja, aber nur in eine Richtung, von links nach rechts.« Ihre Augen waren immer noch geschlossen. Sie machte ihre Sache gut. »Dann sind wir nach rechts abgebogen und haben uns in den Verkehr eingereiht. Nach einer Weile ging es um eine Kurve und dann auf eine große Straße. Der Fahrer hat stark beschleunigt. Das muss eine Autobahn gewesen sein, denke ich. Ich habe gehört, wie wir andere Autos und Lastwagen überholt haben, und manchmal hat auch uns jemand auf der linken Seite überholt. Auf dieser Straße waren wir ziemlich lange unterwegs.«
    Die Interstate 95, dachte McCabe. Der Kerl ist vorsichtig gefahren. Auf der Mittelspur. Nicht zu langsam. Nicht zu schnell. Hundert, hundertzehn Stundenkilometer vielleicht. Schlau. Warum unnötig Aufmerksamkeit erregen? »Waren Sie bei Sonnenaufgang immer noch auf der großen Straße? Das müsste so gegen Viertel nach sechs gewesen sein, nach ungefähr einer Dreiviertelstunde Fahrtzeit. Konnten Sie die Wärme auf Ihrem Gesicht spüren?«
    Erneut dachte sie nach, bevor sie antwortete. »Ja.«
    »Auf der linken oder der rechten Seite?«
    »Rechts. Daran habe ich noch gar nicht gedacht. Wir müssen nach Norden gefahren sein. Es wurde immer wärmer, je länger die Fahrt gedauert hat.«
    Er dachte an die Mautstationen. »Hat der Fahrer, während Sie auf der großen Straße unterwegs waren, irgendwann einmal gebremst oder angehalten? An einer Mautstation zum Beispiel?«
    »Ja. Ich glaube, er hatte auf dem Beifahrersitz eine Schale mit Münzen stehen. Die haben beim Abbremsen immer geklimpert. Dann hat er sein Seitenfenster aufgemacht. Ich konnte es hören, und ich konnte den Luftzug auf meinem Gesicht spüren, während das Auto langsamer wurde. Ich nehme an, er hat das Geld in einen Münzautomaten geworfen. Danach hat er wieder rasch beschleunigt.«
    Die Fahrspur für abgezähltes Kleingeld. Logisch. Keine elektronische Erfassung. Keine Kassierer, denen eine Frau mit Augenbinde auf dem Beifahrersitz auffallen könnte.
    »Wie lange waren Sie auf der Schnellstraße?«
    »Etliche Stunden. Wie lange genau, weiß ich nicht.«
    »Wie viele Mautstationen haben Sie passiert? Wie oft haben Sie die Münzen klimpern hören?«
    »Dreimal.«
    McCabe überlegte, wie die Mautstationen entlang des Maine Turnpike verteilt waren. »Nach dem dritten Mal – das ist