The Green Mile

als großen Outlaw betrachtete, dessen Verhalten im Knast jedoch selten über Pissen und Spucken durch die Gitterstäbe seiner Zelle hinausging. Bis jetzt hatten wir ihm noch nicht den ehrfürchtigen Respekt entgegengebracht, der ihm nach seiner Ansicht zustand, aber in dieser besonderen Nacht wollte ich ihn fügsam haben. Wenn ich ihm dafür Honig ums Maul schmieren musste, würde ich das gern tun.
    »Ich hab viele Gemeinsamkeiten mit dem Kid, und das solltest du besser glauben«, sagte Wharton. »Ich bin nicht hier, weil ich Bonbons aus einem Süßwarenladen geklaut hab.« So stolz wie ein Mann, der von der Heldenbrigade der französischen Fremdenlegion verpflichtet worden war, und nicht wie jemand, der in eine Zelle gesteckt worden war, die gerade mal siebzig lange Schritte vom elektrischen Stuhl entfernt war. »Wo ist mein Abendessen?«
    »Komm schon, Kid, im Bericht steht, dass du es um fünf Uhr fünfzig bekommen hast. Hackbraten mit Soße, Kartoffelbrei und Erbsen. So leicht legst du mich nicht rein.«
    Er lachte breit und setzte sich wieder auf die Pritsche. »Dann stell das Radio an.« Er sprach »Radio« aus, wie es Leute scherzhaft taten, damit es sich mit dem Slangwort »Daddy-O« der Fünfzigerjahre reimte. Komisch, an wie viel man sich erinnern kann, wenn die Nervenstränge so scharf gespannt sind, dass sie fast singen.
    »Vielleicht später, großer Junge«, sagte ich. Ich trat von seiner Zelle zurück und schaute den Gang hinab. Brutal war zum fernen Ende geschlendert, wo er sich vergewisserte, dass die Tür zur Gummizelle nur einfach abgeschlossen war, nicht doppelt. Ich wusste, dass sie es war, weil ich sie bereits selbst überprüft hatte. Später wollten wir die Tür so schnell wie möglich öffnen können. Es würde keine Zeit bleiben, das Gerümpel, das sich im Laufe der Jahre dort angesammelt hatte, zu entfernen wie vor Whartons Ankunft; wir hatten es herausgebracht, sortiert und an anderen Plätzen aufbewahrt, kurz nachdem sich Wharton zu unserer fröhlichen Bande gesellt hatte. Wir hatten uns gesagt, dass die Zelle mit den weichen Wänden oft benutzt werden würde, bis »Billy the Kid« über die Green Mile spazieren würde.
    John Coffey, der für gewöhnlich zu dieser Zeit dalag, mit dem Gesicht zur Wand, die langen, dicken Beine über die Kante der Pritsche baumelnd, saß mit verschränkten Händen auf der Pritsche und beobachtete Brutal mit einer Aufmerksamkeit – einer wachen Präsenz -, die untypisch für ihn war. Ihm rollten auch keine Tränen runter.
    Brutal überprüfte die Tür zur Gummizelle und kehrte dann auf der Green Mile zurück. Er blickte kurz zu Coffey, als er dessen Zelle passierte, und Coffey sagte etwas Merkwürdiges: »Klar, ich fahr gern spazieren.« Als antwortete er auf etwas, was Brutal gesagt hatte.
    Brutals Blick traf meinen.
    Er weiß es, konnte ich ihn fast sagen hören. Irgendwie weiß er es.
    Ich zuckte die Achseln und breitete die Arme aus, wie um zu sagen: Natürlich weiß er es.

5
    Old Toot-Toot machte mit seinem Karren den letzten Ausfug des Abends nach Block E gegen acht Uhr fünfundvierzig. Wir kauften genug von seinem Mist, dass er habgierig lächelte.
    »Sagt mal, Jungs, habt ihr diese Maus gesehen?«, fragte er.
    Wir schüttelten den Kopf.
    »Vielleicht hat der hübsche Junge sie gesehen«, sagte Toot und nickte in Richtung Lagerraum, wo Percy entweder den Boden wischte, seinen Bericht schrieb oder sich am Hintern kratzte.
    »Was juckt dich das? Es geht dich ohnehin nichts an«, sagte Brutal. »Zieh Leine, Toot. Du verpestest die Luft.«
    Toot-Toot zeigte sein besonders unangenehmes Grinsen, zahnlos und hohlwangig, und machte eine Schau daraus, die Nase in die Luft zu recken und zu schnüffeln. »Mich riecht ihr da nicht«, sagte er. »Das ist Del, der Auf Wiedersehen sagt.«
    Kichernd schob er seinen Karren aus der Tür und in den Hof. Und er rollte ihn zehn weitere Jahre, noch lange nachdem ich fort war – verflucht, lange nachdem Cold Mountain fort war -, verkaufte Moon-Pies und Limo an Wärter und an die Häftlinge, die sich das erlauben konnten. Manchmal höre ich ihn sogar jetzt noch in meinen Träumen, wie er brüllt: »Ich brate, ich brate, ich bin ein gebratener Truthahn!«
    Die Zeit dehnte sich, als Toot war, die Uhr schien zu kriechen. Wir ließen anderthalb Stunden lang das Radio laufen, und Wharton lachte wiehernd über Fred Allen und Allen’s Alley, doch ich bezweifle sehr, dass er viele der Gags verstand. John Coffey saß auf der