The Green Mile

für meinen Rücken besorgen könnte, den ich beim Hinunterbringen von Delacroix’ Leiche in den Tunnel anscheinend überstrapaziert hatte. Dean sagte, er werde das gern tun. Ich glaube, er wollte mir zuzwinkern, aber er hielt sich zurück.
    Harry kam drei Minuten vor sieben Uhr zum Dienst.
    »Der Truck?«, fragte ich.
    »Wie abgesprochen.«
    So weit, so gut. Es folgte einige Zeit, in der wir beim Wachpult standen, Kaffee tranken und uns bemühten, nicht zu erwähnen, was wir alle dachten und hofften: dass Percy zu spät kam oder vielleicht überhaupt nicht auftauchte. Angesichts der feindseligen Kritik, die er für die Hinrichtung hatte einstecken müssen, schien das immerhin möglich zu sein.
    Aber Percy hielt sich anscheinend an den alten Grundsatz, dass man gleich wieder auf das Pferd steigen soll, das einen abgeworfen hat, denn um sechs Minuten nach sieben Uhr kam er durch die Tür, prachtvoll in seiner blauen Uniform, mit der Waffe an einer Hüfte und seinem Hickory-Schlagstock in dem albernen maßgefertigten Holster an der anderen. Er stempelte seine Stechkarte und schaute uns (mit Ausnahme von Dean, der noch nicht vom Krankenrevier zurückgekehrt war) misstrauisch an.
    »Mein Anlasser ist kaputt«, sagte er. »Ich musste den Wagen ankurbeln.«
    »Och«, sagte Harry.«Armer Junge.«
    »Du hättest zu Hause bleiben und das verdammte Ding reparieren lassen sollen«, sagte Brutal kühl. »Wir wollen doch nicht, dass du deinen Arm überanstrengst, nicht wahr, Jungs?«
    »Ja, das würde euch gefallen, was?« Percy grinste höhnisch, aber ich glaube, er wirkte beruhigt durch Brutals relativ milde Erwiderung. Das war gut. In den nächsten paar Stunden mussten wir mit ihm zurechtkommen – nicht zu feindselig, aber auch nicht zu freundlich. Nach letzter Nacht wäre ihm alles, das auch nur annähernd an Herzlichkeit herankam, verdächtig vorgekommen. Wir würden seine Wachsamkeit nicht einschläfern können, das war uns allen klar, doch ich sagte mir, dass wir ihn vielleicht ein bisschen einlullen könnten, wenn wir die Dinge richtig angingen. Es war wichtig, dass wir schnell waren, aber es war auch wichtig – für mich jedenfalls -, dass niemand zu Schaden kam. Nicht einmal Percy Wetmore. Dean kehrte zurück und nickte mir unauffällig zu.
    »Percy«, sagte ich, »ich möchte, dass du in den Lagerraum gehst und den Boden wischst. Auch die Treppe zum Tunnel. Dann kannst du deinen Bericht über gestern Nacht schreiben.«
    »Der sollte kreativ sein«, merkte Brutal an, hakte die Daumen hinter seinen Gürtel und blickte zur Decke.
    »Ihr Jungs seid lustiger als ein Fick in der Kirche«, sagte Percy, aber darüber hinaus protestierte er nicht. Er wies nicht mal auf das Offenkundige hin, nämlich, dass der Boden dort bereits zweimal an diesem Tag geschrubbt worden war. Ich nehme an, er freute sich über die Möglichkeit, von uns wegzubleiben.
    Ich ging den Bericht der vorherigen Schicht durch, sah nichts, was mich betraf, und machte einen Spaziergang zu Whartons Zelle. Er hockte mit angezogenen Knien und um die Schienbeine verschränkten Händen da und schaute mich mit einem strahlenden, feindseligen Grinsen an.
    »Wenn das nicht der große Boss ist«, sagte er. »Fett wie das Leben und doppelt so hässlich. Du siehst glücklicher aus als ein Schwein in knietiefer Scheiße, Boss Edgecombe. Hat deine Alte an deinem Pimmel gezupft, bevor du hergefahren bist, wie?«
    »Wie geht’s, Kid?«, fragte ich mit ruhiger Stimme, und das heiterte ihn wirklich auf.
    Er ließ seine Beine los, stand auf und reckte sich. Sein Lächeln wurde breiter, und etwas von der Feindseligkeit verschwand daraus.
    »Nicht zu glauben!«, sagte er. »Das war ja mal mein richtiger Name! Was ist los, Boss Edgecombe? Bist du krank oder was?«
    Nein, nicht krank. Ich war krank gewesen, aber John Coffey hatte mich geheilt. Seine Hände wussten nicht mehr, wie man Schnürsenkel zubindet, falls sie das je gewusst hatten, aber sie kannten andere Tricks. Ja, in der Tat, die kannten sie.
    »Mein Freund«, sagte ich, »wenn du Billy the Kid statt Wild Bill sein willst, ist mir das einerlei.«
    Er blies sich sichtlich auf wie einer dieser widerlichen Fische, die in südamerikanischen Flüssen leben und einen mit den Stacheln auf dem Rücken und an den Seiten fast zu Tode stechen können. Ich hatte es während meiner Zeit auf der Green Mile mit vielen gefährlichen Männern zu tun gehabt, aber wenige waren so abstoßend wie William Wharton gewesen, der sich selbst