The Walk: Durch eine zerstörte Stadt (German Edition)

Knarre niederstrecken, wenn er noch weiter auf seiner Meinung beharren würde. In einem Anfall von Wut schnippte Kent ihnen seine Kippe entgegen und drehte sich um.
    Die Straße explodierte.
    Marty fiel mit dem Gesicht voraus in den Brunnen, als ein infernalischer Flammensturm mit unvorstellbarer Wucht durch den rissigen Asphalt des Rodeo Drive schoss und in alle Richtungen explodierte.
    Er spürte die Höllenqualen der sengenden Liebkosung und hörte das unheimliche Getöse der Feuersbrunst, während sie über ihn hinwegrollte. Seine Schreie ertranken im Wasser.
    Und dann, nur Augenblicke nachdem sie entzündet worden war, war die Feuersbrunst vorbei, völlig ausgelöscht und von der Luft absorbiert wie feiner Nebel.
    Sofort drehte Marty sich um, seine brennende Jacke zischte im Wasser. Sein Rücken war verschmort, rot glühende Nadeln aus Schmerz stachen ihm tief ins Fleisch. Einen endlosen Schockmoment lang lag er dort, halb im Wasser schwebend, hörte dem Knacken des Feuers zu, war überrascht, am Leben zu sein, und versuchte zu rekonstruieren, was gerade passiert war. Er vermutete, dass Kents Zigarettenstummel Gas entzündet hatte, das sich wegen eines Lecks irgendwo in der Nähe unter dem Rodeo Drive angesammelt hatte. Die Druckwelle der Explosion hatte Marty umgehauen und in den Brunnen gestoßen, wo die Betonumrandung und das einen Fuß tiefe Wasser ihn gerettet hatten. Die Feuerwalze war direkt über ihn hinweggerollt und hatte sein Fleisch verbrüht.
    Es fühlte sich an, als hätte jemand versucht, sein Hemd zu bügeln, während er es noch anhatte. Doch es hätte weitaus schlimmer kommen können. Ohne seine zwei Lagen nasser Kleidung wäre ihm wahrscheinlich überhaupt keine Haut auf dem Rücken geblieben. Marty setzte sich langsam auf, verzog vor Schmerz das Gesicht und sah sich um.
    Nach all der Zerstörung, die er bereits gesehen hatte, dachte er, er sei über den Punkt hinaus, an dem ihn das epische Ausmaß der Verwüstung oder der Anblick vertrauter Dinge, die in etwas völlig anderes und Albtraumhaftes verwandelt wurden, noch überwältigen konnten.
    Er hatte sich getäuscht.
    Beverly Hills war eine brennende Wüste. Gebäude und Autos und Bäume waren vom Feuer verschlungen worden. Flammen leckten am Rand eines riesigen Kraters, wo einmal der Straßenbelag gewesen war, genährt von den letzten dünnen Fahnen eingeschlossenen Gases, das von unten entwich.
    Keine Spur von den SUVs oder den Polizeibeamten, die daran gelehnt hatten, oder von Kent Beaudine, dem zufälligen Unheilsboten der Stadt. Marty vermutete sie am Boden des Kraters, verschüttet unter unzähligen Christbaumkugeln, die das Konterfei von Filmstars trugen.
    Die luxuriösen Häuser und großen Bäume gegenüber dem Park brannten lichterloh, und die hungrigen Flammen sprangen auf die umliegenden Häuser über. Es würde nicht lange dauern, bis die ganze Nachbarschaft brannte. Er würde sich beeilen müssen, wenn er auf dem Weg nach Hause nicht eingekesselt werden wollte.
    Obwohl er sich vor Schmerzen krümmte, hievte Marty sich in eine sitzende Position am Brunnensims, schwang seine Beine über den Rand und wollte gerade aufstehen, als er erstarrte. Beinahe wäre er auf eines der rauchenden Asphaltstücke getreten, die den Park bedeckten wie Teile eines Meteoriten.
    Doch das war es nicht, was ihn dazu veranlasst hatte, mitten in der Bewegung innezuhalten.
    Vor ihm auf dem Boden lag der Skipper mit vom Feuer entblößtem Körper, seine Haut war schwarz wie Kohle. Doch er lebte, Rauch stieg kräuselnd aus seinen Nasenlöchern auf, seine Lungen waren versengt.
    »Ich will nicht sterben«, kreischte der Skipper und schaute Marty mit flehendem Blick an, während Rauch aus seinem Mund floss.
    Marty kniete neben ihm nieder, konnte sich aber nicht überwinden, den Mann zu berühren. »Das wirst du nicht.«
    Doch wenige Augenblicke später tat der Kameramann genau das.
    Marty wusste nicht einmal seinen Namen. Das Einzige, was Marty über ihn wusste, war, dass er Tabak ausspuckte und für » The Torkelsons« gearbeitet hatte.
    Das machte als Grabinschrift nicht viel her.
    Langsam richtete er sich auf, unfähig, seine Augen von dem schrecklichen Anblick des toten Mannes abzuwenden. Irgendwo tief drinnen brannte der Skipper immer noch, dünne Rauchfahnen entwichen zwischen seinen verkohlten, toten Lippen.
    Marty sah sich nach Gilligan um und entdeckte ihn stückweise. Der Kameraassistent war von einer Asphaltscholle des Rodeo Drive enthauptet worden,