Thursday Next 02 - In einem anderen Buch

ins Magazin gesteckt habe, Sie Dummchen?«
    »Warum denn?«
    Er tippte sich an die Stirn. »Damit das Monster in meinem Schädel Angst kriegt, natürlich! Er ist ja nicht blöd und bleibt bei einem Typen, der womöglich gleich abnippelt! Sie zielen auf mich, drücken ab; ÜW denkt, ich verrecke, kommt raus; es knallt, aber Stoker ist quietschlebendig; ÜW wird weggesaugt - und damit basta!«
    »Warum haben Sie mir das nicht vorher gesagt?« fragte ich wütend.
    »Sie mussten wirklich glauben, dass Sie mich umbringen, sonst klappt's nicht. Er ist vielleicht die Verkörperung allen Übels, aber blöd ist er nicht.«
    »O je! Tut mir leid.«
    »Das nutzt jetzt auch nichts mehr! Na schön, gehen wir.«
    »Gibt es keinen Plan C?« fragte ich, als wir zur Tür gingen.
    »Nein, verdammt«, sagte Spike, während er mit den Schlüsseln herumfummelte. »Ich plane nie weiter als B.«
    Hinter einem umgestürzten Tisch, auf dem wohl früher die Gaben beim Erntedankfest ausgestellt worden waren, erhob sich ein weiterer Geist. Ich erwischte ihn, ehe er richtig stand. Dann wandte ich mich wieder zu Spike um, der inzwischen den Schlüssel im Schloss hatte. »Ich wünschte, ich hätte das Angebot von der Somme-World™ angenommen«, brummte er.
    »Bleiben Sie weg von der Tür, Stoker!«
    Er erkannte den scharfen Ton in meiner Stimme, drehte sich erstaunt um und starrte in die Mündung meiner Pistole. »Vorsicht, Thursday! Das ist das gefährliche Ende.«
    »Tut mir leid Stoker, die Sache geht hier und heute zu Ende!«
    »Hey, Sie machen doch Witze, oder nicht?«
    »Ich fürchte, nein. Sie haben Recht, Stoker. Ich muss Sie umbringen. Wir haben gar keine andere Wahl.«
    »Äh, nun mal langsam, Thursday, nehmen Sie das alles nicht ein bisschen zu ernst?«
    »Tut mir leid, Stoker. Das Übelste Wesen muss gestoppt werden, das haben Sie selber gesagt!«
    »Ich weiß, dass ich das gesagt habe, aber wir können doch morgen mit einem Plan C wiederkommen!«
    »Wir brauchen keinen Plan C, Stoker. Die Sache endet hier und jetzt. Schließen Sie Ihre Augen.«
    »Warten Sie!«
    »Augen schließen!«
    Spike schloß die Augen, ich drückte ab und riss im gleichen Augenblick die Hand zur Seite. Die Kugel pflügte durch drei Schichten Kleidung, rasierte Spikes Schulter und bohrte sich in die Tür. Das genügte: Mit einem überirdischen Wimmern entwich Spikes Nasenlöchern ein Wölkchen, das sich alsbald zu einer Art ätherischem Spültuch konkretisierte.
    »Gut gemacht!« sagte Spike mit sehr erleichterter Stimme, trat einen Schritt zur Seite und begann den Staubsauger aus dem Rucksack zu ziehen. »Lassen Sie es ja nicht an sich heran!«
    Als der böse Geist auf mich zuschwebte, wich ich zurück.
    »Man hat mich betrogen!« murmelte eine Stimme. »Eine kümmerliche Sterbliche hat mich betrogen! Wie außerordentlich deprimierend.«
    Das Pochen an der Tür hatte sich inzwischen gesteigert. Auch von der Tür zur Sakristei hörte man wütende Rammstö- ße, und die Angeln begannen sich aus dem bröckelnden Mörtel zu lösen.
    »Lassen Sie ihn nur reden!« rief Spike und zerrte an seinem Staubsauger.
    »Ein Staubsauger! Was für eine Beleidigung!« höhnte die böse Stimme.
    Spike gab keine Antwort, sondern steckte den Schlauch fest und knipste den batteriegetriebenen Motor an.
    »Mit einem Staubsauger könnt ihr mich nicht festhalten«, sagte die Stimme. »Was denkt ihr denn, wer ich bin?«
    Spike hob das Saugrohr und fing den Geist aus der Luft wie eine Staubflocke.
    »Viel Angst schien er ja nicht zu haben«, sagte ich, während Spike an den Kontrollknöpfen seiner Waffe hantierte.
    »Das ist ja nicht irgendein Staubsauger, Thursday. Den hat sich James ausgedacht, unser bester Mann in der technischen Abteilung von SpecOps. Im Gegensatz zu einem konventionellen Gerät arbeitet dieser Sauger mit der Fliehkraft, die den Staub und die bösen Geister ohne Beutel festhält. Man verliert keine Saugkraft und kann mit einem viel kleineren Motor arbeiten. Und außer dem Saugrohr gibt es noch Bürsten für Ecken und Winkel und Treppen.«
    »Sitzen die bösen Geister oft auf den Treppen?«
    »Nein. Aber die Läufer bei mir im Haus müssen genauso gereinigt werden wie die aller anderen Leute.«
    Inzwischen war das in rasender Umdrehung befindliche Übelste Wesen in einem Behälter aus Weißglas gelandet, den Spike mit einem festen Deckel verschraubte. Er löste das Einmachglas mit einem gekonnten Griff von der Maschine und zeigte mir den ziemlich wütenden und