Thursday Next 02 - In einem anderen Buch

versuchen.«
    Spike stützte sich auf eine umgekippte Bank, schnitt minutenlang verrückte Grimassen und grunzte, um den bösen Geist auszutreiben. Es war so ähnlich, als versuchte er einen Basketball aus seiner Nase zu drücken, und nach einigen angestrengten Minuten musste er aufgeben.
    »Dieser Bastard! Als wollte man eine Forelle mit einem Boxhandschuh aus einem Bach fischen. Na, egal! Ich habe einen Plan B. Der klappt bestimmt.«
    »Der metaphorische Spürhund?«
    »Genau. Nehmen Sie Ihre Pistole heraus.«
    »Wie bitte?«
    »Sie nehmen jetzt Ihre Pistole und schießen auf mich.«
    »Wohin denn, um Himmels willen?«
    »In die Brust, in den Kopf. Irgendwohin, wo es tödlich ist.«
    »Sie machen Witze!«
    »Nein, ich meine das vollkommen ernst.«
    »Und dann?«
    »Ach, ja, richtig. Das hätte ich vielleicht zuvor sagen sollen.« Er öffnete seinen Rucksack und zeigte mir einen Staubsauger.
    »Batteriegetrieben«, erklärte er. »Sobald der böse Geist erscheint, saugen Sie ihn einfach weg.«
    »Einfach so?«
    »Ja, einfach so. ÜW-Bekämpfung ist keine hochwissenschaftliche Disziplin, Thursday - man darf nur nicht zimperlich sein. So, und jetzt töten Sie mich!«
    »Spike -«
    »Was ist?«
    »Das kann ich nicht!«
    »Aber Sie haben versprochen, wirklich alles zu tun, was ich sage.«
    »Wenn ich gewusst hätte, dass ich Sie töten soll, hätte ich gar nichts versprochen.«
    »Thursday, bei der Arbeit für SO-17 ist niemand auf Rosen gebettet. Ich habe genug davon, dass dieses Scheusal in meinem Kopf sitzt. Ich kann nicht mehr, Thursday. Ich weiß, ich hätte ihn niemals da reinlassen dürfen, aber das lässt sich jetzt nicht mehr ändern. Sie müssen mich umbringen, und zwar ein für allemal.«
    »Sie sind wahnsinnig!«
    »Ohne Zweifel. Aber sehen Sie sich mal um. Sie sind mir doch hierher gefolgt. Und jetzt fragen Sie sich mal: Wer ist verrückter? Der Irre oder der, der ihm nachläuft?«
    »Hören Sie -« fing ich an. »Was ist das?«
    Ein dumpfes Pochen kam von der Kirchentür.
    »Verdammt!« sagte Spike. »Das sind die Untoten. Nicht übermäßig gefährlich, weil sie so blöde herumtorkeln - aber wenn man eingekreist wird, können sie ein Problem werden. Wenn Sie mich erschossen und den kleinen Joker hier oben wieder im Glas haben, müssen Sie sich den Weg vielleicht freischießen. Nehmen Sie meine Schlüssel, diese beiden hier sind für das innere und das äußere Tor. Sie gehen etwas schwer, und man muss sie nach links drehen -«
    »Schon verstanden.«
    Erneut pochte es an die Tür. In der Sakristei ertönte ein Poltern, und vor einem der unteren Fenster huschte ein Schatten vorbei.
    »Sie sammeln sich«, sagte Spike. »Sie müssen sich etwas beeilen.«
    »Ich kann nicht!«
    »Doch, Sie können das, Thursday! Ich vergebe Ihnen. Ich bin mit meinem Lebenswerk sehr zufrieden. Haben Sie gewusst, dass es von den bisherigen dreihundertneunundzwanzig SO-17- Agenten nur zwei bis zur Pensionierung geschafft haben?«
    »Hat man Ihnen das gesagt, als Sie rekrutiert wurden?«
    Plötzlich hörte man Stein gegen Stein knirschen, und eine der Grabplatten im Fußboden wurde beiseite geschoben. Auch der Untote an der Tür war jetzt nicht mehr allein. Auf dem ganzen Friedhof waren die Geräusche des Erwachens zu hören. Trotz des Mondlichts rief der Herr der Finsternis seine Diener zu Hilfe, und sie kamen gerannt oder versuchten es wenigstens.
    »Tun Sie es endlich!« rief Spike jetzt noch dringlicher. »Tun Sie's, bevor es zu spät ist!«
    Ich hob meine Waffe und zielte auf Spike.
    »Tun Sie's!«
    Ich verstärkte den Druck auf den Abzugsbügel, aber im selben Augenblick erhob sich eine zittrige Gestalt aus dem Grab hinter ihm. Ich richtete meine Waffe auf das Gespenst - das arme Ding war so vertrocknet, dass es sich kaum zu bewegen vermochte, aber es spürte unsere Gegenwart und taperte auf uns zu.
    »Sie sollen nicht auf den Untoten schießen, sondern auf mich!« schrie Spike jetzt fast schon panisch. »Tun Sie Ihre Pflicht, Thursday, bitte!«
    Ich ignorierte seine Bitte, zielte weiter auf die Erscheinung und drückte ab. Es knallte, aber kein Schuss löste sich.
    »Hoppla!« sagte ich und lud nach. Spike war schneller und schoss dem Gespenst den Kopf weg. Zurück blieb ein Haufen trockener Haut und zerbröselter Knochen. Von der Tür kam weiterhin heftiges Kratzen.
    »Gottverdammte Scheiße, Next! Warum haben Sie nicht getan, was ich gesagt habe?«
    »Wieso?«
    »Na, was glauben Sie denn, warum ich Ihnen die Platzpatrone