Tiefschlag

mehr außer austretenden Körperflüssigkeiten, worum Ben sich allerdings gekümmert hatte. Er hatte ein Gummiband um die Spitze von Gogs Schwanz gezogen und festgezurrt. Dann hatte er sich einen Korken von einer alten Weinessigflasche geholt und ihm in den Hintern geschoben. Er hatte das Bettzeug gewechselt, das Bett neu gemacht und Gog seinen rosafarbenen Lieblingstrainingsanzug angezogen. Darunter nichts außer seinem Gewichthebergürtel. Gog brauchte keine Unterwäsche mehr. Wie er da so ausgestreckt lag, sah er aus wie Don Ross, und das sagte Ben ihm auch. «Du siehst aus wie Don Ross, wie du da so liegst, Gog. Weißt du das? Don Ross der Ripper.»
    Gog antwortete nicht. Was von ihm auch nicht zu erwarten war. Gog redete nie viel, was aber nicht hieß, daß er keine Ahnung hatte, was abging. Auf dieser Welt gibt es Leute, die reden, und Leute, die handeln, und Gog war ein Macher, kein Sprücheklopfer.
    Franco und Doc Squires und Francos Mutter, das waren alles Sprücheklopfer. Man hätte doch eigentlich von ihnen erwartet, daß sie irgendwas tun. Wenn man sich an all die vielen Male erinnerte, die Gog einen Auftrag für sie erledigt hatte, dann sollte man doch wohl meinen, daß sie doch wenigstens mit einem Gottesdienst hätten helfen können. Mit einem anständigen Begräbnis.
    Aber nein. Sie wollten nichts davon wissen. Mama interessierte nur, ob sie das Band schon hatten. Als Franco erfuhr, wer Gog erschossen hatte, wurde er ganz still und sagte, er kenne den Typen, den Detektiv, diesen Sam Turner. Wie sich herausstellte, kannte Franco ihn aus Manchester. Vielleicht wollte er deswegen nichts unternehmen.
    Doc Squires sagte, er werde zur Gym kommen und eine Sterbeurkunde ausstellen. «Also, ich werde jemanden mitbringen müssen», sagte er. «Einen echten Arzt.»
    «Was?» sagte Ben. «Ich dachte, du wärst ein richtiger Doktor.»
    «Ah, ja», sagte Squires. «Bin ich auch. Aber nicht in Medizin.»
    «Aber du hast uns doch Anabolika verschrieben.»
    Doc Squires schien das nicht zu hören.
    «Sorgt besser dafür, daß es eine natürliche Todesursache ist», sagte die Schlampe. «Wir wollen keinen Ärger.»
    «Und such ein zuverlässiges Beerdigungsunternehmen», sagte Franco. «Hast du eins?»
    «Ja», sagte Doc. «Keine Angst.»
    Und so machten sie weiter. Arrangierten irgendwelche Sachen. Kein Mensch fragte Ben, was er wollte, kein Mensch dachte darüber nach, wie Gog es gern gehabt hätte. Ben hätte es als größte Hilfe empfunden, wenn sie sich einfach mal alle zusammengesetzt und versucht hätten, ein Gedicht für den Grabstein aufzusetzen. Aber er kam nicht mal dazu, das vorzuschlagen. Bei diesen Leuten kam er überhaupt nie zu Wort.
    Worauf’s aber hinauslief, was sie wirklich wollten, alle, war, daß Ben die Sache mit dem Detektiv zu Ende brachte. Darauf war Franco ausgesprochen scharf. «Ich will nicht, daß Sam Turner weiter in meinen Angelegenheiten herumschnüffelt», sagte er. «Ich weiß, wovon ich rede. Wenn der Kerl irgendwas in die Finger kriegt, läßt er nie wieder los, der vergräbt seine Zähne drin. Leg das Arschloch einfach um, Ben, und mach’s diesmal richtig.»
    Jawohl, Sir, Mr. Tampon, Sir. Stets zu Diensten, Sir.
    Ben hätte den Detektiv sowieso umgelegt. Es war der verschissene Detektiv, der seinen Bruder umgebracht hatte. Was dachten die eigentlich, Franco und die Schlampe, Doc Squires? Glaubten die vielleicht, er würde den Detektiv ungeschoren davonkommen lassen? Oh, entschuldigen Sie, Mr. Turner, diese Geschichte, daß Sie meinen Bruder umgelegt haben. Tja, ich nehm’s Ihnen nicht krumm. Okay? In der Liebe und im Krieg ist alles erlaubt. Gog wußte, worauf er sich einließ, als er sich mit Ihnen angelegt hat. Und jetzt hat er den höchsten Preis dafür bezahlt. Aber machen Sie sich deshalb mal keine Sorgen. Ich weiß ja, Sie haben nur getan, was Sie tun mußten.
    Wieder im Fitneßcenter setzte sich Ben neben Gogs Bett. «Zuerst schnapp ich mir den Detektiv», sagte er. «Anschließend ist Doc Squires reif. Danach hole ich mir Franco, und die Schlampe heb ich mir bis zum Schluß auf.» Er sah Gog an. Gog sagte natürlich nichts, er war ja tot. Aber auf eine Weise verstand er doch und war einverstanden. «Hat sich einfach Doktor genannt», fuhr Ben fort. «Hat dir all die Bolika verschrieben. Kein Wunder, daß du in dem Zustand gewesen bist, daß dir die Eier geschrumpelt sind, die Akne und alles. Er hat ja praktisch rumexperimentiert. Und Franco und die Schlampe müssen das